All Chapters of JE TE DÉTESTE: Chapter 91 - Chapter 100

AiméeJe ne sais pas combien de temps nous restons ainsi, enlacés au milieu des cendres de notre propre espoir. Sa respiration s’apaise peu à peu contre mon cou, se synchronisant avec la mienne. Nous ne sommes plus qu’un seul animal blessé, cherchant de la chaleur dans l’autre.Finalement, il recule, juste assez pour voir mon visage. Ses doigts effleurent ma joue, tracent le contour de mon masque invisible, celui que je ne porte plus mais qui est devenu ma peau ici, avec lui.— Je suis désolé, murmure-t-il. De t’avoir entraînée là-dedans. De… de ne pas être le Maître que tu mérites.La phrase me transperce. Ce n’est pas juste de la culpabilité. C’est la mise à nu de son impuissance la plus profonde, de l’identité qu’il chérissait et qui lui a été arrachée par les circonstances.Je saisis sa main, la presse contre ma joue.— Tu n’as pas à être un « Maître » aujourd’hui. Ni moi une « soumise ». Aujourd’hui, on est juste Justin et Aimée. Deux personnes qui ont tout foiré et qui n’ont null

Il reste immobile un instant, buvant le spectacle. Son expression est tendue, presque cruelle dans son désir. Puis, il avance d’un pas. Ses mains ne sont plus douces. Elles se posent sur mes hanches, les doigts enfoncés dans ma chair comme pour s’y ancrer, puis remontent le long de mes flancs, traçant des sillons de feu. Il s’agenouille soudain, face à mon ventre.Son souffle chaud sur ma peau me fait tressaillir. Il pose un baiser, lent, humide, juste au-dessus de mon pubis. Puis sa bouche descend, suit le bord de mon jean, tandis que ses mains défont la boutonnière, tirent sur la fermeture éclair. Le tissu rugueux glisse sur mes hanches, tombe en tas autour de mes chevilles. Il m’aide à en sortir, et je reste debout devant lui, complètement nue, offerte, dans le halo de lumière diffuse.Il lève les yeux vers moi, de sa position à genoux. C’est une image d’une puissance obscène : lui, vêtu, dans une posture qui pourrait être de soumission, mais dont toute l’énergie irradie une domina

AiméeLa chambre est encore saturée de chaleur. Elle colle à la peau, s’infiltre dans les poumons, s’accroche aux draps froissés comme une preuve impossible à effacer. Rien n’a besoin d’être dit pour exister. Tout est là, dans l’air trop lourd, dans le silence trop dense.Justin est là, tout près. Trop près pour que je puisse faire semblant de dormir. Pas assez pour que je me sente rassasiée.Je reste immobile, les yeux ouverts dans la pénombre. Mon corps est calme en apparence, mais à l’intérieur, tout est encore en mouvement. Une vibration sourde, persistante. Un écho.Sa respiration est lente, profonde, mais je sais qu’il ne dort pas. Je le sais parce que son corps ne s’abandonne jamais complètement. Il reste tendu, prêt. Comme s’il attendait quelque chose. Ou quelqu’un.Je glisse lentement mes doigts sur son torse. Je ne cherche pas à provoquer. Juste à vérifier qu’il est réel. Sa peau est chaude, marquée de traces que je devine plus que je ne vois. Sous mes doigts, ses muscles ré

AiméeSa voix s’est élevée. Elle vibre de frustration et de peur. Une peur réelle, ancestrale, de père.— Et tu crois que je ne le sais pas ? Tu crois que je ne le vois pas ? Il ne se cache pas, papa. Il montre ses cicatrices. Il avoue ses démons.Mon père émet un rire bref, sans joie.— Il les montre ? C’est encore pire. C’est qu’il est assez sûr de son emprise pour ne plus avoir à les cacher. Tu es devenue une de ses missions, Aimée. Une cible. Et tu t’offres, les yeux grands ouverts.Les mots me frappent comme des gifles. Je recule d’un pas, le cœur battant la chamade. Ce n’est pas vrai. Ce n’est pas que ça. Je veux crier que c’est plus profond, plus vrai, que c’est moi qui l’ai voulu, cherché, accepté.Mais les mots me manquent. Parce qu’au fond, une petite voix insidieuse me chuchote que mon père a peut-être une part de raison. Justin est une mission. Une conquête. Un territoire inconnu et miné. Mais je suis déjà dedans. Je ne peux plus faire marche arrière.— Tu as élevé une fem

Aimée— Pousse. Encore. Maintenant.La voix de la sage-femme est un pilier dans le brouillard de douleur. Un roc. Je m’y accroche. Mes mains enfoncent dans les draps, cherchant une prise qui n’existe pas. La pièce sent l’antiseptique, la sueur salée, et cette odeur douce-âcre, primitive, du sang et de la vie.Une contraction monte, un tsunami d’acier qui submerge tout. Le monde se réduit à cette vague, à ce tunnel de muscles qui se serrent, se tordent, se déchirent pour s’ouvrir. J’étouffe un cri, le transformant en grognement rauque, animal.— Tu fais du bon travail, Aimée. C’est bientôt fini.Une main se referme sur la mienne. Une main large, chaude, dont les cicatrices sont un relief familier sous mes doigts crispés. Justin. Il est là, debout près de la table d’accouchement. Son visage est d’une pâleur de cire. De la sueur perle à ses tempes. Il n’a pas lâché ma main depuis dix heures. Il regarde, fasciné, horrifié, émerveillé. Il voit tout. La violence du miracle.— Concentre-toi