All Chapters of LE GOÛT AMER DU REGRET : Chapter 101 - Chapter 110

ArnoldLa voir ici, dans la lumière dorée de cette alcôve, en sécurité absolue, sereine… C’est une réussite qui dépasse toutes les conquêtes, tous les contrats, toutes les victoires passées. Chaque sourire qu’elle esquisse en goûtant son plat, chaque mouvement gracieux de son poignet, chaque battement de ses cils est une victoire. Ma victoire. Mais ce n’est plus une conquête violente. C’est une garde vigilante. Une célébration silencieuse.Je sens son petit doigt se glisser contre le mien sur la nappe. Un contact dérisoire et pourtant total. Un circuit se ferme. Une paix étrange, nouvelle, m’envahit. Ce n’est pas l’absence de guerre. C’est la paix du devoir parfaitement accompli, de la forteresse imprenable. C’est la paix de posséder, et d’être possédé en retour, sans réserve, par cet avenir qui dort en elle. Je suis le rocher sur lequel notre monde est bâti. Cette certitude est un narcotique puissant.Je n’ai pas besoin de grands discours. Les mots d’amour flamboyants sont pour les h

ArnoldLa chambre n’existe que dans la pénombre découpée par la lueur du salon. Le lit, vaste continent blanc, nous attend. Elle entre dans l'espace devant moi, son dos offert, la soie de sa robe épousant les courbes que mes mains viennent de dessiner, de réclamer. La musique nous suit, un filet de notes ténues qui accroche la tension dans l'air.Je ne la touche pas tout de suite. Je la regardse traverser la pièce, ce mouvement de félidé assoupli par mes soins. C'est le temps de la prise de possession visuelle. Chaque détail est une parcelle de territoire que je reconnais : la nuque où ses cheveux se soulèvent, l'alignement des vertèbres sous le tissu, la cambrure du bas de son dos, la courbe parfaite de ses mollets que mes paumes connaissent maintenant intimement.— Tourne-toi, dis-je.Ma voix est basse, elle coupe le silence plus nettement que la musique. Elle obéit, lentement, faisant pivoter son corps jusqu'à ce qu'elle me fasse face. Ses yeux, dans l'ombre, sont deux lacs sombres

EliseLa porte de la suite se referme derrière nous avec un bruit sourd qui scelle notre sort. Le monde extérieur cesse d'exister. Il n'y a plus que lui, que moi, que cet espace sacré qu'il a choisi pour cette nuit qui changera tout.La suite est immense, luxueuse, digne d'un magazine de décoration. Des bougies parfumées au santal brûlent déjà sur la cheminée de marbre, projetant des ombres dansantes sur les murs tendus de soie grise. Un bouquet de roses rouges, d'une taille obscène, trône sur la table basse. Il a tout préparé. Bien sûr.Mais je n'ai d'yeux que pour lui.Arnold referme le verrou, tire la lourde chaîne de sécurité. Un geste mécanique, habituel, mais qui ce soir prend une dimension différente. Il m'enferme avec lui. Il scelle notre nuit.Il se retourne lentement, et ses yeux gris, dans la pénombre, semblent phosphorescents. Ils me parcourent de la tête aux pieds, avec une lenteur méthodique qui me fait frissonner. Je porte encore la robe qu'il m'a choisie ce matin , une

EliseLa Bentley glisse dans les rues matinales de la ville avec la même assurance tranquille qu’Arnold. Installée sur la banquette arrière, nichée dans la chaleur de cuir, je sens encore l’empreinte de ses mains sur ma peau, la brûlure apaisée de l’eau parfumée, l’écho de la vague qu’il a fait naître en moi dans la baignoire. À côté de moi, il est habillé, blindé dans son costume sombre, cravate parfaitement nouée, masque en place. Mais sa main, posée sur ma cuisse à travers le peignier de l’hôtel, pèse comme une promesse silencieuse. Un rappel que sous l’armure, l’homme du matin existe toujours.Nous ne parlons pas. Les mots sont superflus. L’habitacle est rempli de notre silence partagé, un espace dense et saturé.Le trajet vers la clinique est court. Trop court. Je sens la tension monter en moi, discrète mais tenace. Hier soir, faire l’amour avec lui pour concevoir cet enfant relevait de l’évidence, de l’instinct primaire. Aujourd’hui, voir cet enfant sur un écran, l’entendre obje

LiamLe soleil se lève à peine et je suis déjà assis dans ce café minable, le même depuis trois semaines, à regarder sans les voir les passants matinaux pressés vers leur métro, leurs bureaux, leurs vies normales.Mon café refroidit dans la tasse. Il doit être imbuvable depuis longtemps mais je n'arrive pas à lever la main pour y goûter. Je suis là, comme un idiot, à fixer la porte vitrée en attendant qu'elle s'ouvre sur un visage qui ne viendra pas.Elle ne viendra pas.Je le sais. Je le sais depuis le début. Pourtant je continue à venir. À espérer. À me convaincre que peut-être, un jour, elle aura besoin de parler, besoin d'aide, et qu'elle se souviendra que ce café existe, que j'existe.— Un autre, mon petit Liam ?La serveuse, une femme d'une cinquantaine d'années au sourire fatigué mais bienveillant, désigne ma tasse pleine. Elle me connaît, maintenant. Le client du petit matin, celui qui ne boit jamais son café, celui qui a l'air perdu.— Non, merci, madame Rose. Je vais y aller