All Chapters of LE GOÛT AMER DU REGRET : Chapter 81 - Chapter 90

LiamLa pluie tombe sur Paris, une pluie fine et glacée qui colle aux vitres du café crasseux où je suis planqué, au fond d’une banlieue qui ne dort jamais vraiment. L’écran de mon portable portable est fissuré. La photo qu’il affiche l’est encore plus, dans ma tête.Élise. Sur une terrasse à Berlin, il y a des semaines de cela. Pris en zoom par un type que j’ai payé une fortune , la dernière que j’avais. Elle regarde au loin, les épaules légèrement voûtées, mais il y a quelque chose dans sa posture… une tension différente. Pas celle de la peur pure. Celle de la tempête intérieure. C’est cette nuance qui me tient éveillé la nuit. Elle n’est pas complètement brisée. Pas encore.Arnold l’a emmenée à Marseille.L’information m’est parvenue hier, via un canal trouble, un ancien contact qui doit encore me voir plus d’argent que je n’en ai. Marseille. Le nom seul est un coup de poing dans le plexus. C’est là que tout a commencé à dérailler. Nos rires trop forts dans les bars du Vieux-Port,

ArnoldLe caillou.Il repose sur la table basse en verre, objet incongru et dérangeant dans la géométrie parfaite du loft. Un simple galet gris, usé par la mer, sur lequel un mot a été griffonné à la hâte : RESPIRER.Élise ne l’a pas caché. Elle l’a placé là, en évidence, après l’avoir serré toute la soirée dans son poing. Un défi. Un appel. Une preuve tangible que mon contrôle, si méticuleux soit-il, présente des failles. Que le monde extérieur, le monde de lui, peut s’infiltrer.Je le contemple, les mains dans les poches de mon pantalon, debout dans la pénombre. Le seul bruit est le ronronnement sourd de la climatisation. Elle dort, ou du moins fait semblant, dans la chambre. L’air est encore chargé de notre affrontement de ce matin, de ses mots acérés comme des éclats de verre. Ta jalousie. Tu creuses le fossé. Traite-moi en égale.Et maintenant, ceci.Je ne ressens pas de colère immédiate. La colère est une réaction chaude, désordonnée. Ce que j’éprouve est plus froid, plus profon

ÉliseLe galet est là. Posé sur la table en bois brut, il a l’air si petit. Si misérable. Une tache grise et rugueuse dans la perfection lisse du loft. Je le fixe et je fixe l’espace vide derrière la vitre, là où il a atterri hier. Hier, c’était un appel aux armes. Aujourd’hui, c’est une relique dans un musée que je n’ai pas choisi.Ma tête bourdonne. C’est pire que la colère. La colère, c’était une ligne droite, claire, qui pointait vers Arnold. Aujourd’hui, cette ligne s’est brisée, s’est enroulée sur elle-même et me pointe maintenant dans la poitrine.Je repense à la journée. Au soleil sur la passerelle du Mucem. Au vin blanc frais qu’il m’a laissé choisir. À ses explications sur la structure en béton, voix calme, détachée, presque… normale. J’étais sur le qui-vive, attendant le piège, le reproche masqué, le retour du contrôle. Rien. Juste cette constance étouffante. Ce respect de façade qui, à force d’être joué, commence à ressembler à de la vraie considération.Et c’est là que ré

ÉliseLa grossesse n’est pas une sensation. C’est un état de siège.Sept semaines. Le verdict du médecin résonne encore dans ma tête comme une sentence. Sept semaines où j’ai porté ce secret sans même le savoir. Sept semaines où mon corps, traître, a scellé mon sort. Arnold a raison sur un point : tout a changé. Le monde s’est rétréci aux dimensions de ce loft, aux frontières de mon propre ventre qui reste plat, innocent, mais qui est devenu soudain le territoire le plus disputé de la planète.Il ne me quitte plus. Son attention est une cage de velours, mais une cage dont je sens chaque barreau. Il surveille ce que je mange, combien je dors, l’expression sur mon visage. Ses yeux, ces yeux d’architecte qui calculent les charges et les tensions, scrutent maintenant ma chair, y cherchant les signes de l’héritier, les failles où pourrait s’insinuer une pensée interdite.Je suis une citadelle. Et je suis la prisonnière dans ses murs.La nuit après l’hôpital, je fais un cauchemar. Je tombe.

LiamLe champagne dans mon verre est plat. Il a perdu ses bulles depuis une heure, comme tout le reste dans cette pièce surchauffée. Les rires, les discussions sur les marchés, le clinquant des bijoux… tout semble étouffé, comme entendu à travers une vitre épaisse.Je regarde Evelyn, de l’autre côté du salon. Elle est magnifique. Une sculpture vivante en soie ivoire et diamants. Son rire cristallin perce le brouillard des conversations. Un rire que je n’ai pas provoqué depuis des semaines.— Tu es à des kilomètres, Liam.La voix de mon frère Julian, à mon côté, est teintée d’une lassitude familière.— Encore.Je tourne lentement mon verre entre mes doigts.— Je suis là.— Physiquement, peut-être. Mais c’est à peu près tout. Evelyn le remarque, tu sais. Tout le monde le remarque.Mon regard revient à elle. Elle me jette un bref coup d’œil par-dessus son épaule. Son sourire est impeccable, mais ses yeux sont froids. Une interrogation. Un reproche muet.Je sais ce qu’elle voit. Un fantôm