All Chapters of LE GOÛT AMER DU REGRET : Chapter 71 - Chapter 80

Arnold Et Élise… Ma douce, fragile Élise. Ce voyage à Berlin devait être une démonstration de pouvoir. Il se transforme en quelque chose de plus profond. Une épreuve. Pour elle. Pour moi. Une occasion de la voir, vraiment la voir, face à l’écho de son passé. Et de la rattacher à moi, une fois pour toutes, dans la conscience aiguë qu’il n’existe pas d’autre refuge que mes bras. Pas d’autre réalité que celle que je lui offre.Je me penche vers son oreille, mes lèvres frôlant le diamant froid.—Tu es la plus belle femme de cette pièce. De cette ville. Tu brilles à toi seule plus que toutes ces œuvres d’art.Elle frissonne.Je ne sais pas si c’est de plaisir ou de terreur.—C’est grâce à toi, murmure-t-elle, son regard fuyant le mien pour se poser sur une sculpture de glace qui pleure en fondant.Grâce à moi. Oui. Qu’elle s’en souvienne. Qu’elle s’en souvienne toujours.Mon téléphone vibre à nouveau. Klaus. « Il est là. Dans la rue. Il regarde. »Un sourire glacé étire mes lèvres. Le fant

ArnoldLa nuit est un serpent de glace lové autour de ma colonne vertébrale.Je suis assis dans mon bureau de l’hôtel, un verre de whisky négligé sur le bois poli. Je fixe la ville nocturne sans la voir. Les lumières de Berlin ne sont que des taches floues, des braises dans le brouillard de ma colère. Mais sous cette colère, plus froide, plus insidieuse, rampe un doute.Elle s’est souvenue.Ce n’est pas une totale réminiscence, bien sûr. Les protocoles ont tenu, les murs dans son esprit sont solides. Mais ils ont bougé. Un visage a traversé la brume. Un seul visage. Celui de Liam Sallow.Et son corps à elle a réagi. Ce choc, cette pâleur soudaine… c’était plus qu’une simple peur face à un inconnu. C’était une reconnaissance viscérale, charnelle. Une mémoire qui réside dans les muscles, dans les nerfs, dans ce pouls affolé que j’ai senti sous mes doigts.Élise est-elle toujours amoureuse de lui ?La question, venimeuse, tourne en boucle dans mon crâne. Pas l’amour tel que les romans le

ÉliseIl dit « émotions » comme on dit « intempéries ». Un phénomène extérieur, gênant, mais désormais passé. Il réécrit déjà l’histoire. Ce n’était pas la résurgence d’un ancien amour ou d’une ancienne terreur. C’était juste un moment « éprouvant ».— Oui, murmuré-je. Éprouvantes.Il me sourit, un sourire qui ne touche pas ses yeux. C’est un sourire de propriétaire satisfait. La pièce est en place, la vitrine est impeccable.— Je ne serai pas long, assure-t-il. Juste quelques réunions inévitables. Thorne et ses associés veulent négocier. Ils vont comprendre que certaines lignes ne se franchissent pas.Il y a une froideur dans sa voix quand il prononce le nom de Thorne. Et sous cette froideur, une promesse de violence contenue. « Faire disparaître. Définitivement si nécessaire. » Les mots résonnent dans ma mémoire. Je baisse les yeux sur mon assiette, soudain nauséeuse.— Arnold… est-ce que… est-ce qu’il va lui arriver malheur ? À Liam ?La question m’échappe avant que je puisse la re

ArnoldSa bouche s’entrouvre sur un silence. Un abîme. Dans ses yeux, je vois le vertige tourbillonner, ce mélange de terreur et de lucidité qui précède la capitulation ou la chute. C’est le moment crucial. Le point de rupture où le métal se forge ou se brise.Je pourrais lui donner la réponse. La lui souffler, comme tant de fois. « Je suis à toi. » Des mots simples, une incantation. Mais ce serait une victoire creuse. Un écho, pas une voix. Thorne, avec son message insidieux, a empoisonné le puits. Il faut extraire le venin. Il faut qu’elle abjure elle-même le fantôme.Mon pouce trace l’arc de sa pommette, un geste qui se veut tendre mais qui est une délimitation. Je marque le territoire.— Tu hésites, murmurai-je, et ma voix est un filet doux et solide lancé sur son esprit vacillant. C’est le doute qui parle. Le doute qu’ils ont semé. Liam Sallow n’est pas une alternative, Élise. Il est le souvenir d’une faillite. Tu as coulé avec lui. Moi, je t’ai repêchée. Je t’ai sculptée.Je bai

ÉliseLe vent de Berlin s’engouffre dans la suite, mais il ne me rafraîchit plus. Il porte maintenant l’âpreté du sel, un avant-goût hallucinatoire de Marseille. Mes doigts se crispent sur la rambarde de la terrasse. J’ai réclamé mes ruines. Il va me les jeter à la tête, pierre par pierre, jusqu’à ce que je les renie ou que je m’y écrase.Une heure. Une heure pour plier ma vie dans une valise. Une vie qui tient en quelques vêtements choisis par lui, quelques livres autorisés. Rien à moi. Rien qui sente le rire vrai de cette cuisine lointaine. Ce souvenir déjà se trouble, assiégé par la menace du retour.Je rentre dans le salon. Le roman est posé là, artefact d’un moment de paix révolu. Arnold l’a touché. Cela le souille, maintenant. Je ne peux pas le prendre. Je passe devant, les yeux secs.La chambre. L’armoire ouverte est un catalogue de son goût. Étoffes neutres, coupes impeccables, armure de soie et de laine. Je remplis la valise mécaniquement. Chaque pli est un acquiescement. Cha