All Chapters of MEURTRES : Chapter 41 - Chapter 50

Diana Il est mort.Je me le répète encore et encore, mais je n’arrive pas à le croire. Cet homme qui m’a hantée, qui a manipulé ma vie, qui a essayé de m’écraser sous son emprise… Il a disparu en quelques instants, emporté par sa propre folie.Mais alors pourquoi ai-je l’impression qu’il est encore là, caché dans l’ombre ?Un gémissement brise le silence de la chambre.Je sursaute.Nathaniel.Je me lève précipitamment et attrape sa main.— Nathaniel ?Ses paupières bougent légèrement, puis s’ouvrent dans un battement lent.Il semble perdu un instant avant que ses yeux ne se fixent sur moi.— Diana…Sa voix est rauque, presque un murmure.Mon cœur se serre.Il est réveillé. Il est là.Je voudrais lui dire tant de choses, mais ma gorge est trop nouée.Il tente de bouger, mais une grimace de douleur tord ses traits.— Ne bouge pas, je souffle. Tu es blessé.Il ferme les yeux une seconde, puis les rouvre, cherchant mon regard.— Toi… tu vas bien ?Un rire nerveux m’échappe.— C’est toi q

DianaL’air du salon privé me colle à la peau, lourd comme une promesse funeste. Le velours absorbe la lumière et le son ; tout est ralenti, comme si la pièce retenait son souffle pour mieux me regarder trébucher. Ezra Velasco m’observe sans bouger, un animal patient qui jauge sa proie. Ses doigts frappent l’accoudoir d’un rythme mesuré , le tic d’un homme qui sait que chaque seconde est une dette.Je suis assise en face de lui. Mon verre de whisky n’a pas bougé de ma main ; je le tiens comme un talisman inutile. Mes ongles marquent le cuir, sans que je m’en aperçoive. Autour de nous, le club respire une autre vie, mais ici tout est mort sauf ce qui est en train de naître : un marché, une transaction d’âmes.— Assieds-toi, dit-il enfin d’une voix qui racle.Je m’assois. Mon dos touche le dossier froid, et j’ai l’impression que mon corps se change en statue. Je boucle pourtant la bouche autour d’un sourire calculé. J’ai répété ce visage des milliers de fois dans ma tête ; il fonctionne

Inspectrice MorelJe ne dors plus depuis trois jours.Les paupières me brûlent, mais la fatigue a cessé d’avoir un sens.Je vis dans un état suspendu, entre veille et délire.Et chaque fois que je ferme les yeux, j’entends ce silence.Pas un simple vide sonore. Non.Un silence qui respire. Qui m’écoute.Sur mon bureau, la montre de la dernière victime trône sous une cloche de verre.23h12.Toujours.Les aiguilles refusent d’avancer, comme si le temps lui-même avait peur de ce qu’elles pourraient montrer.Je passe mes doigts sur la surface, sans toucher le verre.L’air semble vibrer légèrement, un bourdonnement à peine perceptible.Depuis hier, je crois entendre… quelque chose.Un son enfoui dans le silence.Un battement.Une voix.Je secoue la tête. Trop peu de sommeil, trop de café.Je deviens comme ces témoins que j’interroge , ceux qui voient des ombres dans leurs rétroviseurs.Et pourtant, quand le téléphone du commissariat sonne, mon cœur se fige.C’est une ligne interne, sans id

Inspectrice MorelLe silence a changé de texture.Avant, c’était une absence.Maintenant, c’est une matière.Dense. Collante.Comme une vapeur invisible qui s’infiltre dans mes oreilles et se loge sous ma peau.Depuis que j’ai écouté ce fichier, tout bruit semble venir de là , de cet espace entre les sons.Je coupe la radio, mais une voix continue de chuchoter entre les fréquences.Je débranche le téléphone, et j’entends encore les pulsations.Je dors peu, je note tout. Adrien m’a dit de le faire. “Ne fuis pas ce que tu entends. Écoute-le jusqu’au bout.”Alors j’écoute.Même quand ça me fait mal.Au commissariat, l’air vibre d’une tension invisible.Les collègues parlent, rient, mais chaque mot m’arrive déformé, étiré, comme filtré à travers de l’eau.Simon pose un dossier sur mon bureau.Je sursaute.Il me regarde, perplexe.— Léna, vous êtes sûre que ça va ?Je hoche la tête, sans répondre.Dans le dossier, des photos.Des corps.Des visages ouverts, les tympans percés.Les victime

Léna MorelLe gris du matin a la couleur de l'acier et du désespoir. Je suis assise à mon bureau, l'écran de mon ordinateur portable braqué sur des fichiers volés. Les murs de mon appartement me semblent aussi fins que du papier à cigarette ; je peux sentir le silence de l'immeuble entier, pesant, complice.Le mot tourne en boucle dans ma tête, synchronisé avec le pouls qui bat à mes tempes : Écho 9.J'ai passé ce qui reste de la nuit à forcer les serrures numériques du ministère. Un ancien contact, une dette remboursée. J'ai maintenant accès à un miroir des serveurs archivés. Le projet Écho 9. Officiellement : « Étude des corrélats neuro-acoustiques des états de stress post-traumatique ». Un nom pompeux pour quelque chose de monstrueux.Ils ont exposé des sujets , des volontaires, comme Sarah , à des fréquences précises, calibrées sur leurs propres souvenirs traumatiques enregistrés. L'idée était de « réinitialiser » la peur. De laver le cerveau avec le son de sa propre terreur.Sur