All Chapters of SÉDUIRE EL INFIERNO: Chapter 91 - Chapter 100

Camila ReyesUn rugissement, inhumain, emplit les haut-parleurs adverses. Puis des ordres hurlés. Les moteurs rugissent à nouveau.— Ils chargent ! crie la technicienne.Sur les écrans, les points rouges accélèrent droit vers nous.Vaughan se jette sur les commandes.— Contention maximale ! Tous les boucliers ! Préparez les dispositifs non-létaux !Le bunker tremble.Un premier impact. Métal contre béton renforcé. Un gémissement profond parcourt la colonne vertébrale du monde, du plancher jusqu’à mes dents. La lumière vacille. Une alarme stridente se déclenche quelque part.Puis un deuxième. Plus violent.Le troisième impact n’est pas un choc. C’est une explosion.La porte principale, la plus épaisse, encaisse le souffle. L’écran qui la montre se couvre de poussière et de feu. Les lumières s’éteignent, plongeant la salle dans un rougeoiement d’urgence.Dans cette lueur d’enfer, je me tiens droite. Les cris, les ordres, le crépitement des systèmes qui luttent, tout cela devient un fond

L'Agent VaughanL'air, à l'intérieur du bunker, n'est plus respirable. Il est épais de fumée âcre, de poussière de béton pulvérisé, de l'odeur métallique du sang et de la cordite. Les lumières d'urgence clignotent, jetant des spasmes rouges sur les murs éventrés, les corps tombés, les éclaboussures sombres qui ne sont plus du gravats. La symphonie des alarmes s'est réduite à un seul cri électronique strident, obstiné, l'EG de la mort.Cela fait six minutes.Six minutes depuis que la porte principale a cédé, transformant notre forteresse en piège. Six minutes depuis qu'El Infierno est entré, avec ses démons.Nous ne nous battons plus pour gagner. Nous nous battons pour chaque seconde. Pour chaque mètre de couloir. Pour faire monter le prix du sang si haut qu'il en sera ruiné, même dans la victoire.Mes oreilles bourdonnent, pleines du crépitement des armes automatiques, des cris, du crissement des bottes sur le verre brisé. J'ai une entaille au front, le sang chaud et poisseux coule da

Camila ReyesLa lumière qui entre par les brèches du plafond n’est plus celle des projecteurs d’hélicoptères. C’est une lueur pâle, laiteuse. L’aube.Elle se fraye un chemin à travers la poussière en suspension, dessinant des colonnes tremblantes dans l’air épais. Elle caresse les visages des soldats épuisés, assis le dos contre le mur, leurs armes posées à côté d’eux comme des jouets abandonnés. Elle éclaire les formes recouvertes de draps, alignées avec une précision funèbre le long du couloir. Elle touche enfin le sol près de mes pieds, un carré de pâleur sur le béton souillé.Je suis assise sur une caisse de munitions vide, adossée à la paroi extérieure de la chambre forte. Mes enfants dorment. Vraiment dorment. Dans un coin améngré par les médecins militaires, sur des couchettes de campement, sous l’effet de sédatifs doux et nécessaires. Leurs petites poitrines se soulèvent et s’abaissent en rythme. Leurs visages, enfin détendus, sont lavés de la sueur et de la terreur de la nuit

Camille RouxLa brume matinale s’accroche encore aux collines verdoyantes, déchirée par les premiers rayons d’un soleil pâle. L’air, ici, sent l’humus, la feuille mouillée, et le café frais qui monte de la cuisine. Pas de béton. Pas de filtre. Pas de peur.Un an.Un an depuis que l’hélicoptère a posé ses roues sur le tarmac d’un aéroport discret, au cœur d’une région de lacs et de forêts, dans un pays dont je ne connaissais que le nom. Un an depuis le premier souffle d’air libre, un air si propre, si chargé de simple humidité, qu’il en avait été douloureux à respirer.Je m’appelle Camille Roux, maintenant. Un nom solide, terre à terre, choisi avec l’aide d’Eleanor, dans une liste qui semblait infinie. Mes enfants s’appellent Léo, Maëlle, et Chloé. Des noms de vent, de lumière. Ils les portent bien. Ils les ont fait leurs.Notre maison est une longue bâtisse en pierre, rénovée, au toit de lauze, encastrée dans le flanc d’une colline. Elle a une terrasse en bois qui surplombe une vallée

El INFIERNO Deux ans...Deux ans dans un cube de béton de trois mètres sur trois, où la lumière est une chose artificielle, jaunâtre, qui ne connaît ni aube ni crépuscule. Deux ans dans un silence qui n’est jamais vraiment silencieux, peuplé des gémissements des tuyaux, des pas rythmés des gardes dans le couloir, des cris lointains des autres damnés. Deux ans à ne sentir que l’odeur du désinfectant âcre, de la transpiration aigre, et de sa propre lente décomposition.Ils m’appellent par un numéro. 773. Pas de nom. Pas de titre. « L’ancien détenu 773 », dans les rapports. El Infierno est mort. Hernán de la Torre a été effacé par la procédure, par les gros titres qui ont duré une semaine avant que le monde ne passe à autre chose.Mais moi, je suis toujours là. Assis sur le bord de la couchette en béton, les mains posées à plat sur les genoux. Je ne bouge pas beaucoup. La rage, la première année, était un feu qui me consumait de l’intérieur, me laissant vide, sec, comme un charbon étein