All Chapters of SÉDUIRE EL INFIERNO: Chapter 81 - Chapter 90

CRISTÓBALJe sais que l’après-midi est son heure. Le seul moment de répit qu’elle s’accorde. Les enfants dorment, leur sommeil lourd de lait et d’explorations matinales. Les domestiques s’effacent, suivant un horaire que j’ai moi-même établi. La maison retient son souffle.Et elle, elle se réfugie dans l’eau.Je monte l’escalier de service, mes pas absolument silencieux sur les marches de pierre. Je connais chaque craquement de cette maison, chaque murmure de ses tuyauteries. Je sais à quelle heure précise l’eau chaude commence à couler dans la baignoire de la chambre bleue, celle qu’elle a réclamée pour sa « détente ». Un caprice que j’ai accordé, voyant là l’occasion d’un rituel prévisible. Un moment de vulnérabilité programmée.La porte du boudoir est entrouverte. Une vapeur parfumée s’en échappe, chargée de senteurs d’amande douce et de fleur d’oranger , des huiles qu’elle commande en secret, pensant que je l’ignore. L’odeur est enveloppante, sensuelle. Elle croit se soigner, se r

CAMILALe parfum d’amande douce est devenu une odeur de nausée.Il flotte encore dans l’air, mêlé à une autre odeur, plus acide, plus animale, celle de ce qu’il a laissé sur moi. En moi.Je suis couchée sur le lit, exactement comme il m’a abandonnée. La serviette humide est un linceul froid sur ma jambe. La lumière de l’après-midi a viré à l’orange, puis au gris. Elle dessine maintenant des formes menaçantes sur le mur, des ombres qui ressemblent à des barreaux.Je ne bouge pas.Si je bouge, si je respire trop fort, je vais me briser en mille morceaux de haine et de honte.Tout est là, sous ma peau, comme un incendie qui couve. Une rage si pure, si blanche qu’elle en est presque de la lumière. Elle brûle ma gorge, crispe mes doigts dans les draps froissés. Je le hais. Je le hais avec une intensité qui fait trembler l’air autour de moi. Sa main sur ma bouche. Son souffle dans mon cou. La certitude implacable dans ses yeux gris tandis qu’il… qu’il prenait. Comme on prend un objet. Comme

Richard VaughanSix mois.Six mois depuis que le silence du SCIF a été déchiré par trois cris successifs, fragiles et tenaces. Six mois que je vis avec le son de cette naissance en tête. Pas une naissance. Une délivrance triple sous la contrainte. Les rapports laconiques ont confirmé plus tard : deux filles, un garçon. Trois vies désormais inextricablement liées à notre échec.La carte de la propriété est devant moi, usée aux plis. Elle ne montre plus une forteresse à prendre, mais une nurserie sous haute surveillance. Chaque détail compte. L’heure des biberons, les tours de garde aux portes de la chambre des enfants, les rares moments où Christol se permet d’y entrer, pour contempler son œuvre.L’équipe autour de la table porte la fatigue de ces six mois d’attente forcée. Une attente qui ronge.Frank Decker pose ses deux poings sur la table, comme s’il voulait l’enfoncer dans le sol.—Six mois. Elle les a nourris au sein, comme une bonne petite prisonnière. Mais ils sont en diversifi

Cristóbal La nouvelle m’atteint à Madrid, dans le bureau feutré d’un avocat discrètement corrompu. Un simple bip sur mon téléphone chiffré. Un code. Pas de mots. Juste le vide qui se creuse là où, il y a une heure encore, il y avait une certitude. Ma certitude.Le verre de brandy que je tenais se fige à mi-chemin de mes lèvres. Le monde extérieur , le murmure de la circulation sur le Paseo de la Castellana, les rires étouffés de l’avocat au téléphone , devient soudain une scène muette, plate, insignifiante.Ils l’ont prise.Elle l’a prise.Le silence dans ma tête n’est pas du calme. C’est le vide avant l’explosion. Un vide qui absorbe tout le bruit du monde. Je pose le verre, trop doucement. L’avocat me regarde, un sourcil interrogateur levé. Je lui fais signe de quitter la pièce d’un simple mouvement de la main. Il hésite, lit quelque chose dans mes yeux, et obéit sans un mot.Quand la porte se referme, la fureur arrive.Ce n’est pas une explosion. C’est une vague glacée qui monte d

Camila ReyesLe silence, ici, a une couleur. Un gris de béton, un jaune de lumière fatiguée. C’est le silence après la tempête. Après lui.Je respire. L’air sent le filtre et la pierre froide. C’est une bonne odeur. Une odeur de cave, de racines. Une odeur où il n’est pas.Mes enfants dorment. D’un vrai sommeil, épuisé, dans les lits métalliques de ce bunker désaffecté. Mateo, les poings serrés près des joues. Isabella, la bouche entrouverte. Lucia, un soupir qui soulève sa petite poitrine. Je les regarde. Je ne compte pas pour surveiller. Je compte pour savourer. Un. Deux. Trois. Tous les trois. Loin de lui.On m’a donné une injection pour « calmer l’anxiété post-traumatique ». Je l’ai laissé faire. Le liquide froid dans ma veine était le prix à payer pour ce calme, pour cette lucidité de crystal. Mes yeux ne brûlent plus de terreur. Ils brûlent d’une autre flamme. Plus nette.Nous avons changé de cercle. Mais nous ne sommes plus en enfer. Nous sommes dans les coulisses. Dans les ent