All Chapters of ENTRE LEURS BRAS : Chapter 51 - Chapter 60

LiamEn fin d’après-midi, je lui envoie un SMS. C’est l’appât.« Léa. Ce soir… c’est difficile. Tout ce qui a été dit. J’ai besoin… Je ne sais pas. »C’est vague. C’est vulnérable. C’est exactement ce qu’elle voudra entendre. Ce qu’elle croira reconnaître : l’homme perdu qui a besoin d’elle. Je n’ajoute pas « viens ». Je ne donne pas d’heure. Juste cette phrase suspendue, ce cri d’alarme étouffé.La réponse vient presque aussitôt.« Où es-tu ? Qu’est-ce qui se passe ? »Je ne réponds pas. Je la laisse mijoter. L’inquiétude va grandir. Elle va passer de la confusion à l’anxiété, puis à la détermination. Elle viendra. Je le sais.Le soir , Clara est exactement comme je l’imaginais : étincelante, parfumée, bavarde. Sa robe est courte, brillante. Elle rit fort au restaurant, touche mon bras à tout propos, joue parfaitement son rôle de conquête éblouie. Je joue le mien : l’homme distant mais attentif, le prédateur élégant qui offre une soirée à une jolie proie. Je souris aux bonnes occasio

LéaMais le bris de verre ne change rien. La scène est toujours là, derrière mes paupières closes. Son regard quand il s’était retourné. Pas de surprise. Pas de honte. Rien. Une froideur absolue. Une indifférence qui disait : « Tu vois ? C’était ça, le vrai jeu. Et tu as perdu. »Je glisse le long du mur, m’asseyant parmi les éclats de verre. Ils me piquent à travers le tissu de mon jean. Je les laisse faire. La douleur est réelle. Elle est simple. Elle n’est pas traîtresse.Je repense à sa question, dans le lit, dans l’obscurité paisible qui n’était qu’une illusion de plus. « Cette vérité… elle va nous dévorer. » Il avait raison. Elle m’a dévorée. Elle m’a réduite en cendres. Mais lui, il n’a jamais été en danger. Il contrôlait la vérité, comme il contrôle tout. Il l’a façonnée, l’a utilisée comme un appât.Le pire, le poison ultime qui circule dans mes veines à la place du sang, c’est le souvenir de sa peau sous mes doigts. De son corps contre le mien pendant le sommeil. De la façon

LéaPuis je m'attaque à mon agenda professionnel. Je repère toutes les dégustations, salons, rencontres où je risque de le croiser. Le salon « Vins et Saveurs » de la porte de Versailles. La conférence sur les vins italiens à l'Institut du Goût. La dégustation à l'aveugle organisée par la Revue des Œnologues. Autant de pièges potentiels. Je ne les annule pas. Je ne fuis pas. Je note simplement à côté de chaque événement : « Protocole Forteresse ». Mon propre code. Cela signifie : aller, travailler, ne pas boire un verre de plus que nécessaire, ne pas s'attarder, ne pas sociabiliser. Être professionnelle, impeccable, et glaciale.Les jours passent.Une semaine. Le silence est aussi complet que celui d'une cave à vin parfaitement isolée. Aucune nouvelle de lui. Aucun email professionnel détourné. Aucune bouteille livrée à mon bureau avec une carte énigmatique - ce genre de geste théâtral qui lui aurait plu. Rien. Ce silence est son dernier mouvement stratégique. Laisser le vin , la rela

(Liam)La salle est vide maintenant. Les lumières sont basses. L’odeur persiste – un mélange de vin renversé, de papier buvard et de ce silence particulier qui suit l’effort collectif de la concentration. Ma fiche est pleine de notes, mais un seul chiffre tourne en boucle dans ma tête : 86/100. La note qu’elle a donnée au numéro 5. Mon vin.Elle ne le savait pas. Le comité avait décidé de l’anonymat total des échantillons pour cette session. Mais moi, je savais. J’avais reconnu la signature de mon propre travail, cette structure que je sais trop ferme, ce terroir que j’ai poussé à l’austérité. Un choix délibéré. Un risque.86/100. Une bonne note. Correcte. Professionnelle. Une balle dans la poitrine.Je reste assis à ma table, mes doigts traçant le contour de la tache de vin sur le bois. Elle m’a regardé comme on regarde un meuble. Un objet faisant partie du décor. Son calme était un chef-d’œuvre. Plus parfait, plus effrayant que n’importe quel service dans mon restaurant étoilé.Je p

(Liam)La rue défile sous mes pas sans que je la voie. Mes pieds connaissent le chemin, ils l'ont emprunté cent fois, mille fois, à des heures où la ville avait des couleurs différentes. Mais jamais la nuit. Jamais avec ce goût de sel au fond de la gorge et cette urgence qui me laboure la poitrine.Je marche trop vite. Je ralentis. Puis j'accélère encore.Mon cœur bat un rythme chaotique, une batterie de jazz en roue libre. Chaque pas écrase un "et si". Et si elle ne m'ouvrait pas. Et si elle avait quelqu'un. Et si elle avait déménagé, disparu, effacé jusqu'à l'adresse de notre histoire. Les immeubles défilent, façades aveugles, fenêtres éteintes. La ville dort. Moi, je suis en ébullition.Je repense à ses mains. Pas celles qui pétrissaient la pâte, un an plus tôt. Ses mains sur moi. La première fois qu'elle avait posé sa paume sur mon avant-bras, dans ma cuisine, alors que je lui faisais goûter une réduction de vin. Un geste timide, retiré trop vite. Puis plus tard, ses doigts dans mo