All Chapters of ENTRE LEURS BRAS : Chapter 31 - Chapter 40

RaphaëlLa lumière de l’aube commence tout juste à teinter les stores.Je la sens contre moi. Zoé. Son dos contre mon torse, sa respiration lente et régulière. Je ne dors pas. Je n’ai pas voulu dormir. J’ai passé la nuit à la regarder, à écouter son souffle, à m’assurer que son sommeil était paisible, que les cauchemars ne viendraient pas la hanter.Chaque détail d’elle est gravé dans ma mémoire, mais aujourd’hui, c’est différent. Ce n’est plus l’empreinte du désir ou de la peur de perdre. C’est l’empreinte de la possession tranquille. De la certitude.Ma main repose sur sa hanche, la paume contre la fine toile de son t-shirt. Je sens la chaleur de sa peau en dessous. Je pourrais rester comme ça pendant des jours. Des semaines. Le monde entier pourrait s’écrouler à l’extérieur, je ne bougerais pas.Je pense à ses mots. « Tu es tout le livre. » Je les ai dit sans réfléchir, ils sont sortis du plus profond de moi, de cet endroit que je garde verrouillé d’habitude. Mais avec elle, les ver

Résumé :Léa, 31 ans, est une œnologue au palais d'or, capable de déceler les notes de cerise noire ou de regret dans un grand cru. Pour échapper à la routine des caves à vin et des dîners chics, elle mène une double vie : celle d'une critique gastronomique anonyme et impitoyable, dont les chroniques peuvent briser ou sacrer une réputation.Sa vie bien ordonnée tourne au vinaigre le jour où elle croise la route de Liam, un chef étoilé au charme explosif et aux mains qui promettent des nuits bien plus épicées que ses plats. Il la déstabilise, la provoque, et lui donne envie de mettre tous ses principes en suspens pour une seule bouchée de lui.Mais il y a Antoine, son éditeur et pilier depuis des années, l'homme qui connaît le goût de son café et la source de ses angoisses. Celui qui l'aime avec une constance qui ressemble à de la fatalité... jusqu'à ce qu'il décide de ne plus se contenter des miettes de son attention.Alors que Liam l'entraîne dans une valse enivrante de dîners clande

LéaLe liquide ambré dans mon verre sent le chêne et les abricots secs. Quelque chose de sauvage aussi, une note presque animale qui me rappelle le cuir et la forêt après la pluie. Je porte le verre à mes lèvres, sans rompre le contact avec ses yeux gris. L'alcool coule dans ma gorge, chaud, complexe, impérieux. Ce n'est pas une boisson de salon. C'est un assaut.— Un armagnac, dis-je. Très vieux. Il a dû voir des choses, celui-là.Un léger hochement de tête, presque un signe de respect.— Mon père le gardait pour les occasions spéciales. Je suppose qu'en recevant mon bourreau, ça en est une.Son sourire n'atteint pas tout à fait ses yeux. Il pose son propre verre, vide.— Vous n'êtes pas venue pour boire.— Non.— Pour vous excuser, alors ? Rétracter vos jolis mots ?— Jamais.Le mot claque dans le silence du restaurant. Je vois une lueur dangereuse s'allumer dans son regard. Il aime ça. Il aime la résistance.— Alors pourquoi ?— Pour voir. Pour comprendre comment l'homme qui défend

LéaLa rue avale mes pas, mais elle ne peut pas avaler le chaos qu’il a laissé en moi. L’air de la nuit est froid, un contraste brutal avec la fournaise de sa cuisine. Je marche sans savoir où je vais, mes talons claquant sur le trottoir, un son sec et futile face au bourdonnement dans ma tête.Chaque cellule de mon corps vibre encore. Ce n’était pas un baiser. C’était une conflagration. Une revendication de tout l’espace que je n’avais jamais cédé à personne. Ses mains sur ma peau, sa bouche sur la mienne… c’était plus vrai, plus brutal et plus honnête que des années de sourires polis et de dîners aux chandelles.Je porte ma main à mes lèvres. Elles sont légèrement gonflées, sensibles. Je peux encore goûter l’armagnac et cette colère délicieuse qui est sa signature. Liam Kelly m’a marquée, et la marque est brûlante.Mon téléphone est lourd dans ma poche. Le message d’Antoine pèse une tonne. "Ma Léa." Les mots résonnent, doux et lointains, comme une mélodie d’un autre temps. La Léa qu

LéaTrois jours.Soixante-douze heures qui s'étirent, lentes et cruelles comme une convalescence. Je suis un fantôme dans ma propre vie. Je goûte des vins, je rédige des critiques, je souris à Antoine. Mais je ne suis plus là. Je suis restée dans cette cuisine, scellée dans l'ambre de ce baiser.Chaque sonnerie de téléphone me fait sursauter. Chaque vibration est un espoir fou, immédiatement suivi d'une vague de honte. Il ne m'a pas contactée. Pourquoi m'aurait-il contactée ? Il a gagné. Il a eu sa preuve. La grande Cassandre, la redoutable critique, n'est qu'une femme comme les autres, capable de fondre pour un peu d'attention sauvage.Antoine sent bien que quelque chose ne va pas. Il me regarde avec cette douce inquiétude qui me déchire.— Tu es fatiguée, ma Léa. Cette nouvelle chronique te prend trop d'énergie.Il caresse mes cheveux, et son geste, si familier, me brûle. Je me sens fausse. Empoisonnée. Je souris, je hoche la tête, je me blottis contre lui en cherchant désespérément