All Chapters of ENTRE LEURS BRAS : Chapter 61 - Chapter 70

LiamElle détourne le regard. Sa lèvre inférieure tremble un peu. Elle la mord pour l'arrêter.— Tu n'as pas fui. Tu as cuisiné. Tu as fait des plats magnifiques. Tu as été... présent à ta façon.— Présent comme on est présent à un spectacle. Je regardais. J'admirais. Je n'entrais pas en scène.— C'est pas vrai. Tu étais là. Tu écoutais.— J'écoutais les mots. Pas ce qu'il y avait derrière. Toi, quand tu pétrissais cette pâte, il y a un an...Elle relève la tête, surprise. Un an. Elle n'imaginait pas que j'avais gardé cette date.— Tu voulais qu'elle soit lisse. Parfaite. Et il y avait ce grumeau. Je t'ai dit que l'imperfection donnait du caractère. Un conseil à la con. Une phrase de magazine. Je n'ai pas dit ce qu'il fallait.— Qu'est-ce qu'il fallait dire ?— Que le grumeau, c'était toi. Que c'était ça que j'aimais. Pas la perfection, pas le lisse, pas le contrôle. Le grumeau. La faille. La vie.Sa respiration s'est arrêtée. Je le vois à sa poitrine qui ne bouge plus. Ses yeux sont

Liam  Elle reste silencieuse un moment. Sa main continue ses va-et-vient sur ma peau. Sa cuisse remonte, se glisse entre les miennes. Nos corps se rapprochent encore, s'épousent. — J'ai essayé avec d'autres. Le coup part. Je le reçois en pleine poitrine. Je me raidis une seconde, puis je force mes muscles à se détendre. — Je ne veux pas savoir. — Je veux que tu saches. Pour que tu comprennes. J'ai essayé. J'ai ouvert mes cuisses, j'ai laissé d'autres hommes me toucher, me prendre. Je cherchais quelque chose. — Et tu as trouvé ? — Rien. Du vide. Du mécanique. Des corps qui ne savaient pas danser. Toi, tu sais danser. Même sur la lave, tu danses. Eux, ils marchaient. Ils piétinaient. Ses doigts s'enfoncent un p

 Deux semaines passent.On trouve nos rythmes. Elle met son réveil en mode vibreur, se lève sans bruit. Moi, j'apprends à me rendormir après son départ. Le soir, quand je rentre tard, je trouve parfois des petits mots sur l'oreiller. "Je t'aime." "Pense à boire de l'eau." "Y a des pâtes dans le frigo."Un soir, je rentre à 2h. Elle est sur le canapé, endormie, la télé allumée sur une série quelconque. Elle m'a attendu. Je la réveille doucement.— Pourquoi t'es pas au lit ?— Je voulais te voir. Juste te voir rentrer.— Je suis rentré.— Je vois.On va se coucher. On dort collés l'un à l'autre, même s'il fait chaud, même si c'est inconfortable. On a besoin de ça. De se toucher. De se sentir.---Un dimanche, on a tous les deux congé. Le premier

 Il pose sa tête sur mon épaule. Il tremble. Mon homme, mon chef, mon roc. Il tremble comme un enfant.— Pourquoi tu restes ? demande-t-il.— Parce que je t'aime. Parce que t'es pas parfait, et moi non plus. Parce qu'on est deux cons qui apprennent.— Je mérite pas.— C'est pas toi qui décides.On reste là. La nuit passe. On ne dort pas. On parle. De Julie, de leur mariage, de leur séparation. De ses erreurs, des siennes, des miennes. De tout ce qu'on avait enterré et qui remonte.Au matin, on est épuisés, vidés, mais là. Encore là. Ensemble.— Qu'est-ce qu'on fait ? demande-t-il.— On répond.— Quoi ?— À ton ex. On répond ensemble.Je prends mon téléphone. Je tape, avec lui qui regarde.« Julie. Je ne sais pas ce que

LiamCamille a dix-huit mois.Elle dort dans sa chambre, enfin. Depuis trois semaines, elle fait ses nuits. Vraiment. De 20h à 7h, sans un bruit, sans un pleur, sans un appel. On n'ose pas y croire. On n'ose pas en parler. On touche du bois, on croise les doigts, on retient notre souffle.Ce soir, on est dans le salon. Éloïse est vautrée sur le canapé, les jambes sur mes cuisses, un livre à la main. Moi, je regarde la télé sans la voir. Je pense à elle. À nous. À ce corps qui est à côté du mien et que je n'ai pas touché depuis des semaines. Des mois, peut-être.Pas par manque d'envie. Par manque de temps, de sommeil, d'énergie. Par fatigue accumulée, par priorité déplacée, par habitude de s'endormir épuisés dès que Camille ferme les yeux.Mais ce soir, Camille dort. Et nous, on est réveillés.— Éloïse, je dis.— Mmmh ?Elle lève les yeux de son livre. Je la regarde. Vraiment. Ses cheveux détachés, ses épaules nues dans ce débardeur trop grand, ses lèvres entrouvertes, ses yeux fatigué