All Chapters of Amour à balles réelles : Chapter 41 - Chapter 50

LeonardoLe cri du nouveau-né a traversé les murs de la villa comme une lame. Un son aigu, vulnétaire, qui m'a arraché à mes comptes et à mes plans de vengeance. Vittorio. Le nom s'est imposé à moi avant même que je ne le voie. Victoire. Une victoire amère, arrachée à une femme qui me hait, dans une chambre d'infirmerie qui sent le sang et la peur.Je me tiens sur le seuil, observant le tableau. Nadia, brisée, triomphante, serrant contre elle le fruit de notre union forcée. Elle croit que quelque chose a changé. Je vois la nouvelle fermeté dans son regard, la façon dont ses doigts se crispent sur le linge qui enveloppe l'enfant comme s'il s'agissait d'un trésor qu'on pourrait lui voler.Elle a raison.Je m'approche. L'air est lourd, chargé des senteurs métalliques du sang et de la sueur. La sage-femme s'efface, silencieuse comme un meuble. Mon regard se pose sur le bébé. Petit, rouge, les traits encore déformés par l'effort de la naissance. Un étranger. Un morceau de ma chair, de mon

SofiaLa robe est un chef-d'œuvre de perversion. Une création de soie ivoire qui m'épouse comme une seconde peau, moulant chaque courbe avant de s'évaser en une traîne murmurante. Un symbole de pureté ironique pour la prisonnière que je suis. Les bijoux que Leonardo a fait apporter , un collier de diamants froids comme son regard , pèsent à mon cou comme un carcan.La réception bat son plein dans les salons de marbre et d'or. Un étalage obscène de richesse et de pouvoir. Des hommes aux costumes sombres et aux poignées de main lourdes de sous-entendus. Des femmes parées comme des idoles, leurs rires trop aigus, leurs yeux trop vifs. Je les observe, cette faune qui gravite autour de la pourriture, et un mépris viscéral me noue l'estomac.Leonardo est au centre de tout, un roi dans son royaume. À ses côtés, Nadia. Pâle, belle et fragile comme une porcelaine, elle serre contre elle un Vittorio emmailloté dans des laines précieuses. Son sourire est figé, un masque de circonstance qui ne pa

LeonardoLa douleur n'est plus une brûlure, c'est un rythme. Un métronome de vengeance qui bat en moi, synchronisé avec mon pouls. Chaque élancement dans mes côtes est un rappel. Un serment.Ils ont vu le sang de l'héritier D'Amaro couler. Ils ont cru à une faiblesse.Ils vont apprendre.Mon bureau est le centre nerveux de la guerre. Les murs, autrefois ornés d'art, sont maintenant recouverts de cartes, de photos, de schémas. Le clan Lombardo. Leurs territoires. Leurs familles.Marco se tient devant moi, le visage durci par les nuits blanches.—Ils se sont retranchés dans leurs villas fortifiées. Ils s'attendent à des représailles frontales.Un sourire froid étire mes lèvres. Une attaque frontale est ce qu'un soldat ferait. Moi, je suis un seigneur de guerre. Je suis le corbeau qui plane et qui frappe là où on ne l'attend pas.— Ils s'attendent à la guerre, dis-je, la voix basse, rauque à cause de la douleur contenue. Donnons-leur l'anéantissement. Pas sur leurs territoires. Dans leur

SofiaLa liberté sent le moisi et la terre. Le passage secret est un boyau étroit, creusé dans la pierre centenaire de la villa. Je rampe, les genoux et les paumes éraflés par le sol rugueux, la clé d'Asta serrée si fort dans mon poing qu'elle laisse une empreinte sanglante dans ma chair.Derrière moi, les bruits étouffés de la villa s'estompent, remplacés par le silence lourd des souterrains. Puis, enfin, une grille rouillée, à moitié cachée par des ronces. Je pousse, le métal grince, cède. L'air frais de la nuit sicilienne me gifle le visage.Je suis dehors.La villa se dresse derrière moi, sombre et menaçante, ses fenêtres comme des yeux aveugles. Je suis dans les bois qui la surplombent. Je n'ai rien. Pas d'argent, pas de téléphone, seulement la robe de soirée souillée de terre et de sueur.Mais j'ai ma haine. Et la certitude que si je me retourne, je suis morte.Je plonge dans l'obscurité des arbres, courant sans but, poussée par une adrénaline pure. Les branches me griffent le v

SofiaLes semaines suivantes sont un ballet macabre, chorégraphié dans le sang et les chiffres. Mon monde se réduit à cette pièce : le bureau de Leonardo, inondé de la lumière crue d'un lustre en cristal qui éclaire nos damnations respectives.Je deviens son architecte de l'ombre. Son arme secrète. Je plonge dans les dossiers des Lombardo avec une froideur qui m'effraie moi-même. Je ne vois plus des vies, mais des schémas. Des faiblesses. Un comptable qui détourne des fonds. Une épouse qui a un amant. Un fils toxicomane. Autant de fissures dans leur forteresse.Leonardo observe, silencieux, depuis son fauteuil de maître. Il boit son whisky, étudiant mes propositions avec l'œil d'un expert. Parfois, il approuve d'un hochement de tête. Parfois, il rejette une idée avec un argument plus pervers encore.— Trop rapide, commente-t-il un soir en rejetant mon plan pour ruiner l'un de leurs partenaires commerciaux. La ruine doit être lente. Qu'ils sentent le sol se dérober sous leurs pieds, jo