All Chapters of Le Cercle des Maîtresses: Chapter 91 - Chapter 100

Le jour s’éleva sur la Maison du Vent comme un souffle chaud et lourd, chargé des murmures et des secrets de la veille. La lumière filtrait à travers les rideaux, dessinant sur le sol des ombres mouvantes qui semblaient danser avec les pensées et les désirs des novices. Chaque héritière de la première génération sentait le poids de sa responsabilité : guider la nouvelle génération tout en veillant à ce que les flammes de la passion et de la trahison ne consument pas le Cercle naissant.La jeune fille aux cheveux emmêlés posa ses mains sur la pierre noire. La vibration était différente aujourd’hui : plus intense, plus vivante, comme si les désirs et les secrets des novices s’étaient déposés en elle et sur le Cercle. Elle comprit que la leçon d’hier n’était qu’un prélude à ce que chaque héritière devrait traverser.— Aujourd’hui, dit Farah d’une voix grave, vous apprendrez que la loyauté et le désir sont des flammes qui se nourrissent l’une de l’autre. Si vous ne savez pas les tenir, el

La mer s’étendait devant elle, vaste, argentée, indifférente. Ylena marchait sur le sable froid, le vent soulevant ses cheveux comme un voile de rébellion. Depuis qu’elle avait quitté la Maison du Vent, elle n’avait plus entendu la voix des anciennes ni senti la vibration du Cercle. Pourtant, quelque chose d’autre, plus ancien et plus sauvage, l’appelait depuis l’horizon.Elle posa la main sur la pierre qu’elle portait toujours au cou, vestige de son initiation. Elle était tiède, presque vivante. Chaque battement de son cœur faisait naître une pulsation dans la pierre — comme si le Cercle refusait de l’oublier.Dans la Maison du Vent, la jeune fille aux cheveux emmêlés s’éveilla en sursaut. Une douleur brûlante lui traversait la poitrine, comme si un fil invisible la liait encore à Ylena. Elle savait, sans comprendre comment, qu’elle n’était pas morte. Mais elle savait aussi que Ylena avait franchi une frontière que personne n’avait jamais osé traverser.— Elle n’est plus des nôtres,

Les nuits d’Isma prenaient la couleur des souvenirs.Sous la lune pâle, les anciennes pierres du monastère semblaient respirer encore la prière silencieuse des femmes disparues. Les flammes des bougies vacillaient, dessinant sur les murs des silhouettes qui dansaient, comme si Noor et Farah s’étaient glissées dans la chambre à travers le vent.Isma leva les yeux vers la fenêtre entrouverte. Le parfum du jasmin entrait, mêlé à celui plus âcre de la pluie. Tout en elle frémissait d’un pressentiment qu’elle ne parvenait pas à nommer — une caresse du passé, ou un avertissement.Depuis la rupture du Cercle, les liens entre les sœurs s’étaient recomposés, mais fragiles, tendus de secrets et de blessures à peine refermées. Soraya parlait moins, Alma priait davantage, et Isma… Isma aimait en silence.Cet amour, elle l’avait trouvé là où elle ne devait pas.Dans le regard d’un homme qui portait les cicatrices du même combat.Il s’appelait Idriss.Un voyageur, un ancien disciple de Farah avant

La mer respirait lentement, comme si elle comptait les pas d’Isma.Elle avait marché des jours, ses sandales usées par le sel et le sable, son cœur écartelé entre la foi et le souvenir d’un regard. La route du sel avait changé de couleur : d’un blanc aveuglant, elle devenait ocre, puis presque dorée sous le soleil couchant. Le vent, ce soir-là, portait avec lui un chœur de voix — des voix de femmes, graves et vibrantes, venues de très loin.Elle leva la tête.Sur la falaise, au-delà du passage, se dressait une petite forteresse faite de pierre et de lumière.Et à son sommet, des drapeaux flottaient.Pas des drapeaux de guerre — des morceaux de tissus multicolores, noués les uns aux autres, tissés de prières.Un frisson parcourut Isma.Les légendes disaient qu’au-delà de la mer pâle, des femmes avaient fondé un nouveau cercle, libre des lois anciennes, fait de sœurs et de promesses réinventées.Les Filles du Vent.Elle accéléra le pas.⸻À l’entrée du sanctuaire, une femme l’attendait.

Le soleil s’était levé sans hâte, comme s’il savait qu’il allait brûler longtemps. La mer, elle, semblait immobile, lourde d’un secret trop vaste pour être confié aux hommes. Isma et Naïl marchaient depuis l’aube, pieds nus sur la croûte de sel qui s’étendait à perte de vue. Leurs ombres s’allongeaient et se tordaient comme des branches d’olivier sous le vent. Chaque pas faisait chanter le sol, un léger craquement, comme un chœur de voix anciennes.Les Filles du Vent les avaient averties :“Quand le sel devient miroir, le monde commence à parler.”Et en effet, autour d’elles, les reflets du sol se confondaient avec le ciel. Isma ne savait plus où commençait la terre, où finissait la mer. Tout semblait suspendu dans un souffle.Naïl s’arrêta, ferma les yeux, et murmura :— J’entends… des femmes.— Le vent ?— Non. Des voix. Elles pleurent, mais pas de douleur. Plutôt de souvenir.Isma s’agenouilla, posa la main sur le sol brûlant. Le sel était tiède, vivant. Il pulsait faiblement, comm