All Chapters of SA MAJESTÉ LA HAINE : Chapter 51 - Chapter 60

AlessandraJe ferme la porte de la chambre d’amis derrière moi. Mes doigts glissent sur la poignée, moites, tremblants. Je m’y adosse, comme si le bois pouvait m’empêcher de m’effondrer. Le poids de mes vêtements trempés est une prison humide, un suaire qui colle à chaque centimètre de ma peau. Sa peau. La sensation de l’eau chaude, de ses mains, de son corps contre, dans le mien… c’est un tatouage au fer rouge sur ma conscience.Je ne pleure pas. Les larmes, c’était avant. Avant la douane. Maintenant, je suis un désert. Un désert brûlant de honte.Je me traîne jusqu’à la salle de bain attenante, évitant mon reflet dans le miroir brouillé par la vapeur qui m’a suivie. Je tourne la douche au maximum, aussi chaude que je peux la supporter. Je déchire mes vêtements trempés, les jetant dans un coin comme des choses souillées. Je m’engouffre sous le jet brûlant.Je me frotte. Je me frotte avec le gant de crin, avec une violence qui arrache la peau. Je veux effacer. L’odeur de son savon. La

LuckLe silence de la maison a changé de nature.Il n’est plus lourd de conflit, mais épais d’une attente calculée.Je l’observe à distance, à travers les caméras discrètes de mon bureau, à travers le rythme impeccable de ses matinées, réglées comme une mécanique de précision.Alessandra se mue en automate parfait.Chignon strict.Démarche mesurée.Voix neutre.La robe grise est devenue un uniforme qu’elle n’a pas seulement accepté, mais intégré.Elle la porte comme on endosse une fonction.C’est une victoire.C’est exactement ce que j’ai manigancé.Alors pourquoi ce goût de cendre persiste-t-il dans ma bouche ?Chaque matin, la voiture avec chauffeur attend devant la maison à heure fixe.Elle monte à l’arrière, droite, silencieuse, les mains croisées sur ses genoux.Je m’installe à côté d’elle.Deux silhouettes impeccables, séparées par un espace invisible.Le chauffeur ne parle pas.Nous non plus.La ville défile derrière les vitres teintées.Elle regarde toujours droit devant elle,

LuckLe dossier Corinthe est impeccable. Une analyse précise, une synthèse percutante. C’est le travail de l’Alessandra d’avant. Celui dont j’avais besoin.Mais je ne vois pas les mots. Je ne vois que le regard. Celui qu’elle a posé sur moi en déposant ces pages. Un éclair d’acier dans la grisaille. Un défi silencieux.Elle a tiré le fil.Et quelque chose en moi s’est tendu, sauvagement, en réponse.Je n’ai pas réagi. J’ai hoché la tête, j’ai repris mon stylo. Le parfait contrôle. Mais depuis, le bureau est trop silencieux. Trop vaste. Je ne travaille pas. Je guette. J’écoute le frottement lointain de sa chaise, le léger clic de son clavier. Chaque bruit est une pulsation sur ce fil invisible qu’elle a tendu entre nous.C’est absurde. C’est dangereux.Et c’est tout ce à quoi je pense.Je ferme les yeux. L’image s’impose, plus forte que toutes mes barrières : elle, dans le hall. La lumière sur ses traits pâles. La vibration de peur et de défi sous ma main. L’odeur discrète de son shamp

LuckLa nuit est une substance épaisse, gluante, qui colle à la peau de la ville. Mon bureau, trop silencieux, trop imprégné d’elle, est devenu une chambre de torture. Chaque objet, l’angle du fauteuil où elle s’est assise, la trace légère d’un doigt sur la surface polie du bureau, tout me parle d’Alessandra. Tout attise la faim.C’est une faiblesse. Une maladie. Et je dois en guérir.La logique est simple, implacable. Le désir est un besoin physiologique. Une pulsion animale. On l’apaise, on l’assouvit, et il s’éteint. Il a pris sa forme, son visage, par accident, par proximité, par défi. Il suffit de lui substituer un autre visage, un autre corps. De prouver à mon propre système nerveux qu’il se trompe de cible.Je change de vêtements avec une précision mécanique. Un costume sombre, une chemise qui ne sent pas l’air de cette maison. Je ne regarde pas en direction de l’aile ouest. Je sors, le portail claque derrière moi comme une délivrance.Le bar que je choisi est à l’opposé de mon

Luck AdlerLe silence du bureau est un glas qui sonne à mes tempes. Il m’assourdit, me tord les entrailles. Chaque minute passée loin d’elle est une goutte d’acide sur un nerf à vif. Je ne vis plus, je guette. Je suis réduit à l’état de fauve en cage, flairant un seul parfum dans l’air conditionné : le sien. Le citron, la fleur d’oranger, et cette note indéfinissable de peur et de défi qui est devenue mon opium.La colère a brûlé tout son carburant. Il ne reste plus que les cendres chaudes d’un besoin absolu. Primitive. Animale. Mon Dieu, cette faim. Elle me ronge les os, me vide le crâne de toute pensée qui ne soit pas elle. Elle est devenue la trame de mon existence, le fond sombre sur lequel tout le reste se dissout.Je ne vais plus lutter. C’est un constat, froid et létal. Je n’en peux plus. Elle est ici, sous mon toit. Elle respire mon air, elle marche sur mes parquets. Elle est une possession, au même titre que la table en chêne ou le tableau dans l’entrée. Et je vais exercer mo