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AlessandraChaque pas est une épreuve. New York est une bête froide et indifférente qui me recrache d'un trottoir à l'autre. Le vent ne se contente pas de mordre ma peau ; il semble vouloir s'infiltrer dans mes os, y déposer son gel mortel. Mon manteau est une feuille de papier. Mes escarpins, des instruments de torture. Chaque claquement sur le bitume est un rappel : tu tombes, tu tombes, tu tombes.Je sors d'un autre entretien. Le quatrième cette semaine. Le sourire figé, les mains qui ne doivent pas trembler, la voix qui doit rester stable, assurée."Vos compétences sont excellentes, Mademoiselle Valenti, mais nous cherchons un profil... plus expérimenté.""Votre parcours est intéressant, mais un peu... erratique."Erratique. Un joli mot pour dire "naufragé".Je m'arrête devant une vitrine, feignant d'admirer des vêtements que je ne pourrai jamais m'offrir. Mon reflet me renvoie l'image d'une étrangère. Une femme pâle, aux yeux cernés d'ombres mauves. Où est passée la fille aux jou

LuckLa voir se décomposer est un chef-d’œuvre. Les larmes qui brillent, la fierté qui se dissout. C’est encore plus beau que dans mes rêves.— Parce que je vais vous offrir un marché, dis-je en me penchant en avant, la voix devenue un murmure confidentiel et venimeux. Un seul. Prenez-le ou laissez-le.Je prends une feuille blanche, immaculée, et la pousse vers elle.—Voici mon offre : Un an à être à moi et à genoux.Elle cligne des yeux, ne comprenant pas.—Je… Je ne…— Pas comme une employée. Cela serait trop simple. Pas même comme une maîtresse. Cela serait vous faire trop d’honneur.Je marque une pause, savourant l’instant où la compréhension va la frapper de plein fouet.—Non , un an.....comme ma pute.AlessandraLe choc est si violent que j’en ai le souffle coupé. Le bureau, la ville, son visage… tout vacille. Un bruit blanc emplit ma tête. J’ai mal entendu. Je dois avoir mal entendu.— Quoi ? je souffle, la voix brisée.— Vous m’avez bien entendu, dit-il, implacable. Un an de s

LuckDeux semaines.Quatorze jours à observer la pieuvre se débattre dans le filet. Mon bureau est mon poste de commandement. La ville, mon terrain de chasse.Mon interphone sonne.—Monsieur, un appel de M. Thorne, de la société « Apex Solutions ». Il est en ligne 2.Un sourire fugace.Thorne. Un homme redevable. Je décroche.—Lucian.—M. Blackwood. Au sujet de la candidate, Alessandra Valenti. Son CV est arrivé ce matin. Comme convenu, nous l’avons rejetée.—Bien. Faites suivre le mail de refus à mon assistant. Je veux les voir.C’est devenu une routine. Mon assistant imprime et dépose sur mon bureau chaque refus qu’elle reçoit. Une collection. Je les lis parfois. « Malheureusement… » « Après mûre réflexion… » « Nous sommes certains que vous trouverez votre voie… » Des mensonges polis. Des arrêts de mort signés de ma main.Un autre appel. Une amie d’une amie, directrice des ressources humaines dans une agence de design.—Luck, bonjour. Cette Valenti… elle a l’air désespérée. Son portf

LuckDe mon bureau, la ville s'étale comme un circuit imprimé de puissance. Je tourne lentement un verre de whisky entre mes doigts, mais la véritable ivresse n'est pas dans le Glenfiddich. Elle est sur l'écran discret encastré dans mon bureau.L'image montre la chambre de la tour. Alessandra est debout devant le miroir de la salle de bain. Elle porte une simple robe de bain, et la différence est déjà frappante. Les ombres violacées sous ses yeux se sont estompées. La peau, qui avait la pâleur de la cire, retrouve une faible lueur. Elle se regarde, et son expression est un mélange de dégoût et de résignation. Elle voit son corps trahir sa volonté de dépérir. C'est exactement ce que je voulais voir.La satisfaction qui m'envahit est profonde, presque sensuelle. La voir là, dans mon espace, suivant mes instructions à la lettre, même dans sa rébellie silencieuse… C'est un début. Le premier chapitre de son assimilation.Elle pense haïr. Elle pense résister. Mais elle obéit. Elle mange les

AlessandraUne semaine s'est écoulée. Une semaine de silence radio, de repas impeccables, de nuits dans les draps de soie qui me brûlent la peau. La femme de ménage, une femme d'un certain âge au visage impassible, vient et repart sans un mot. Je suis un fantôme dans un palais, un portrait qui respire, suspendu au mur en attendant que son propriétaire daigne le regarder.Ce soir, cependant, l'air est différent. Un changement de pression. Un orage qui se prépare.Le téléphone, mon geôlier électronique, vibre. Ce n'est pas un message. C'est un appel. Le premier. Le son me transperce comme une aiguille. Je respire un grand coup, la main tremblante, avant de répondre.— Oui ?— La voiture sera là dans vingt minutes.La voix de Luck. Aussi lisse et froide que le marbre sous mes pieds. Aucune salutation. Aucune explication. Juste un ordre.— Où allons-nous ? demandé-je, ma propre voix étranglée.Un léger rire, à peine audible, une caresse dédaigneuse.— Tu n'as pas besoin de savoir. Sois pr