All Chapters of SA MAJESTÉ LA HAINE : Chapter 31 - Chapter 40

AlessandraLa marque de ses doigts autour de mes poignets palpite encore, un bracelet de feu invisible. Le goût de lui, sauvage et musqué, est toujours dans ma bouche, une souillure délicieuse que je ne peux avaler ni recracher. Mon cœur bat à tout rompre, un oiseau affolé pris au piège dans ma cage thoracique.— Pommade-moi.L’ordre tombe, calme et implacable, après un silence lourd de tous les mots non dits. Il est assis au bord du lit, toujours nu, offert dans une arrogance qui me sidère. La lumière tamisée caresse les muscles saillants de son torse, les cicatrices anciennes qui racontent une histoire que j’ignore, la marque rouge de ma propre main sur sa joue. Mon geste de rébellion n’a servi à rien, sinon à attiser la bête.Je veux refuser. Crier. Lui jeter le pot de crème à la figure. Mais mes jambes sont de coton. L’écho de ses paroles résonne dans le vide laissé par la passion.« Tu m’appartiens. Pour un an. »Je suis une prisonnière. Une esclave. Et il ne me laissera jamais l

AlessandraLe jour se lève, gris et froid, derrière les vitres immenses. Une lumière blafarde glisse sur le sol de marbre, évitant soigneusement l’endroit où je suis assise, le dos contre le mur froid. Je n’ai pas bougé de là. Je regarde mes mains. J’ai les paumes à vif, rougies par les frottements compulsifs contre le drap, contre le sol, contre ma propre peau. Une peau qui ne me semble plus m’appartenir.L’odeur est toujours là. Même après des heures. Le santal, la crème, et cette autre, plus âcre, plus intime. Elle s’est incrustée dans mes narines, dans ma gorge, dans l’air que je respire. Chaque inspiration est une réminiscence. Chaque expiration un souhait de mort.Le bruit de l’eau a cessé depuis longtemps dans la salle de bain. Il est ressorti, vêtu, impeccable. Il m’a jeté un regard, un seul. Pas de triomphe, pas de pitié. Une simple vérification. Comme on constate l’état d’un outil après usage. Puis il est parti. Les pas sont morts dans le couloir, la porte du bureau s’est re

AlessandraLe mensonge de Luck. Bien sûr. Je lève la tête, essuyant mes joues d’un revers de main rapide. Je dois sourire. Je dois le rassurer.— Tout va bien, je te promets. Le travail est… prenant. Mais je vais bien. Et toi ? Les médecins, que disent-ils ?Il esquisse un sourire, un pâle reflet de celui d’avant.— Ils disent que je suis têtu. Que je m’accroche. Les analyses sont un peu meilleures. C’est long.Un silence s’installe, chargé de tout ce que nous ne pouvons pas dire. Il examine mon visage, mes yeux cernés, la tension que je ne parviens pas à dissimuler entièrement.— Tu es sûre que tu vas bien, Lessie ? Tu as l’air… fatiguée.— Je suis juste inquiète pour toi, ment-je, la gorge serrée. Tu es tout ce qui me reste.Je passe l’heure à lui parler de tout sauf de la réalité. De souvenirs d’enfance, d’espoirs futurs impossibles. Je lui lisse les cheveux, je lui ajuste ses couvertures. Je bois chaque détail de son visage, je m’imprègne du son de sa voix. Cette heure est un oxyg

AlessandraIl redescend alors. Sa bouche quitte mes seins, emprunte le chemin plat de mon ventre, et avant que je ne réalise son intention, elle est là, à la place de ses doigts.Le choc est absolu.C’est une sensation que je n’ai jamais connue, que je n’aurais jamais pu imaginer. La chaleur humide de sa bouche, la pression habile de sa langue, le souffle court sur ma peau… c’est une attaque frontale contre tous mes remparts. Un gémissement long, tremblant, s’échappe de moi. Mes mains s’agitent, s’accrochent aux coussins du canapé, cherchent une ancre dans un monde qui bascule.Je ne veux pas de ça. Je ne veux pas que ce soit lui. Mais mon corps, lui, en veut. Il en réclame. Mes hanches ont leur propre volonté, elles se soulèvent à la recherche de cette bouche, de cette langue. Le plaisir s’accumule, vite, trop vite, un tourbillon de sensations qui balaie la haine, la peur, la pensée elle-même. Il n’y a plus que cette chaleur ascendante, cette tension exquise au creux de mon ventre.J

AlessandraLe choc de l’eau est tiède, mais il me fait frissonner. Ce n’est pas la température. C’est l’inversion. Le renversement complet. Je suis devenue l’objet à nettoyer, la toile sur laquelle il étend ses mains avec une intention nouvelle, terrifiante.Il ne prend pas l’éponge. Il utilise ses mains. Ses paumes, larges et callouses, se couvrent de mousse noire et parfumée. Il commence par mes épaules, lentement, comme un peintre prépare sa surface. Le geste est trop doux pour être un lavage. C’est une exploration. La pression est ferme, circulaire, effaçant non seulement la sueur mais la mémoire de l’étreinte. Ses pouces s’attardent dans le creux de mes clavicules, y creusant un cercle de sensation qui court jusqu’à mon sternum.Je garde les yeux fermés, la tête légèrement inclinée sous le jet, offrant une résistance passive, silencieuse. Mais mon corps, ce traître, frémit. Il s’en aperçoit. Un souffle rauque, peut-être une esquisse de rire, s’échappe de lui, noyé par l’eau.Ses