All Chapters of Pas De Place Pour La Romance: Chapter 61 - Chapter 70

Point de vue d'HazelLa ville m'assaille comme un nuage de fumée dès que les portes de l'hôpital s'ouvrent : appareils photo aveuglants, questions hurlées, flashs comme de minuscules détonations. C'est indécent, comme si le monde entier voulait s'incruster dans les pires et les meilleurs jours de ma vie, simultanément.Christian refuse qu'on me pousse sur le brancard. Il me sort lui-même, la mâchoire si serrée que l'infirmière renonce à l'aider. Il se place entre les paparazzis et moi, tel un bouclier humain, son bras enlacé autour de ma taille jusqu'à ce que je sois à bout de souffle. Quand nous nous glissons à l'arrière de l'Escalade et que les portes se referment avec un bruit sourd, le silence à l'intérieur est presque insoutenable.Enceinte. Six semaines et quatre jours. Les mots du médecin résonnent dans ma poitrine comme le poids d'un fleuve.Je pose ma tête contre la vitre froide et laisse l'horizon se brouiller. L'échographie se rejoue dans ma tête : un minuscule battement de

Point de vue d'HazelRevenir, c'est comme entrer dans une photo réimprimée en sépia : des formes familières, mais toutes les couleurs ont disparu. Le manoir Linden paraît plus grand que dans mes souvenirs, comme s'il avait été agrandi pour abriter des secrets. L'allée embaume légèrement le gravier mouillé et l'argent ancien. Mes jambes tremblent encore à cause de la rivière et des médicaments de l'hôpital ; chaque pas est une mini-lutte entre mon corps et mon entêtement.Le chauffeur de Christian nous dépose à l'entrée des domestiques, car la façade principale est bouclée, avec plus de mauvaises intentions que de fleurs. Je resserre mon cardigan emprunté autour de moi, même si la maison est plongée dans un silence feutré, une atmosphère fraîche et contrôlée qui sent le nettoyant au citron et les registres reliés en cuir. Tout a ce même aspect clinique que lorsqu'on veut faire comme si de rien n'était.« Hé », murmure Christian en posant sa main sur le bas de mon dos. Il ne me regarde

Point de vue d'HazelRoss revient comme s'il sortait du placard.Je m'attendais à le voir en tenue de voyage, les yeux cernés de tampons de passeport, le nez brûlé par le soleil, bref, à l'image de ce gamin qui gravite autour de Linden et qui tente, tant bien que mal, de s'en sortir. Au lieu de ça, il sort de la voiture comme si on l'avait emmené chez un tailleur et qu'on avait raffiné son apparence. Une nouvelle coupe de cheveux qui lui va à ravir. Un costume qui lui va comme un gant. Son sourire est là, mais il n'a rien d'un sourire, c'est plutôt un calcul, froid et distant.Sabina le remarque avant moi.Nous sommes sur la terrasse du penthouse, baignées par un fin rayon de soleil printanier qui teinte tout d'une netteté cristalline. Christian est parti en ville pour « travailler » (il est resté cloîtré dans son bunker toute la semaine, ce mot résonnant à la fois comme une prière et une menace), et j’essaie de me convaincre que le monde peut être simple pendant une heure : un café,

Point de vue de ChristianLe bureau embaume le vieux papier et des odeurs plus fortes : cirage, le cuivre léger d’une douzaine de décisions polies. Dehors, le parc de Linden n’est plus qu’une tache noire ; à l’intérieur, la lumière provient des lampes de bureau et de la lueur bleutée d’une douzaine de terminaux ouverts où mon équipe travaille sans relâche la nuit.Tyne est assis en face de moi et paraît plus petit qu’il ne l’a été depuis dix ans. Son costume lui échappe, comme ramolli par l’inquiétude. Ce n’est plus l’homme qui réunissait la famille comme si voter en salle de réunion était un sacrement ; c’est un homme qui vient de découvrir la fragilité de sa vie.« Je suppose que vous avez le droit d’être furieux », dit-il, et sa franchise est presque un soulagement. Il ne me demande pas la permission de me le dire ; il me livre la vérité, que je le veuille ou non.Je ne réponds pas. Je pose ma tasse de café et laisse le bourdonnement des étagères vibrer à travers la table. On a déc

Point de vue de ChristianL'image est granuleuse – un flou de nuit et de réverbères – mais impossible de se tromper de lieu. La pelouse à l'ouest, la ligne des haies, le banc de pierre où je lisais quand ma tête me faisait trop mal. Horodatage dans un coin : 2 h 12. L'heure précise où la moitié d'une jetée a été ravagée par la chaleur et la fumée.Je la regarde deux fois, car le cerveau a toujours besoin d'un second visionnage avant d'admettre ce que le premier lui a appris. Au début, cela ressemble à toutes les autres intrusions : une ombre qui se glisse entre les arbres, la petite signature de quelqu'un qui se déplace avec intention et méthode. Mais soudain, la caméra effectue un panoramique, obéissant à celui ou celle qui observait cette nuit-là, et le flou se résout en deux corps.L'un est une silhouette sombre, capuche relevée, épaules étroites, se déplaçant avec l'assurance d'un homme qui sait garder l'équilibre sur la pierre mouillée. L'autre s'avance dans la lumière infrarouge