All Chapters of Pas De Place Pour La Romance: Chapter 41 - Chapter 50

Point de vue d'HazelLe hall de l'hôtel Mark exhale un parfum d'argent qui tente de se dissimuler : oud, orchidées blanches et une légère odeur métallique de peur sous-jacente.La main de Christian serre la mienne si fort que mes doigts sont engourdis. Je ne me dégage pas. Je ne suis même pas sûre d'en être capable, même si je le voulais. Mes jambes avancent machinalement, mes talons claquant bruyamment sur le marbre, chaque pas résonnant comme un compte à rebours.Vendredi est dans quarante-huit heures.Le concierge (cheveux impeccables, sourire parfait, terreur parfaite lorsqu'il reconnaît le nom Linden) tente de nous bloquer l'ascenseur.« La suite 2401 est libre, Monsieur Linden. Le client a quitté les lieux ce matin. »Christian ne ralentit pas. Il se penche simplement vers moi, la voix si basse que seuls le concierge et moi pouvons l'entendre.« Ouvrez la porte, ou je rachète cet hôtel avant le dîner et je vire tous ceux qui m'ont regardée aujourd'hui. À commencer par vous. » L

Point de vue de SabinaJe me réveille avec un goût de coton et de rouille dans la bouche, et ma première pensée est : ce n’est pas l’hôtel.Le lit a disparu. Les draps de soie et les lumières de la ville ont disparu. À la place, il y a du béton sous mon dos, froid et granuleux, et un matelas mince qui sent le moisi et la transpiration rance. Mes poignets sont à vif, attachés avec quelque chose en plastique qui me mord quand je tire. Des colliers de serrage. Le genre que les flics utilisent, ou pire.Je cligne des yeux dans le noir. Pas de fenêtres. Juste une ampoule nue qui pend au-dessus de moi, projetant des ombres qui dansent comme pour se moquer de moi. La pièce est petite, peut-être trois mètres sur trois, les murs sont humides et s’écaillent, une simple porte en métal avec une fente en bas comme une cellule de prison. Il y a un seau dans un coin. Mon Dieu…Mon estomac se soulève. Je me tourne sur le côté juste à temps pour vomir de la bile sur le sol. Ça éclabousse, ça résonne.

Point de vue de ChristianJ'ai passé huit ans à ériger des murs.Des murs autour de mon chagrin. Des murs autour de l'entreprise. Des murs autour du nom de famille que Tyne Linden m'a inculqué comme une vérité absolue. Garder les choses propres. Garder le silence. Tenir les monstres à distance.Mais ces murs sont fissurés. Et Riley Reid a toujours eu le don de les déceler.Hazel dort sur le siège passager quand je passe l'appel. Sa tête contre la vitre, son collier scintillant sous la lumière du tableau de bord comme un nœud coulant qu'elle a choisi de porter. Le trajet du retour du Mark s'est fait en silence, hormis ses sanglots occasionnels. Je lui ai tenu la main tout le long, mon pouce caressant ses jointures jusqu'à ce que les miennes s'engourdissent.Maintenant, elle dort, épuisée d'avoir pleuré, accablée par le poids de tout cela. Je me gare sur une aire de repos à la sortie de la ville, coupe le moteur et sors dans l'air froid de novembre pour passer cet appel que j'avais juré

Point de vue d'HazelJe n'arrive pas à décrocher de cette vidéo.Deux heures se sont écoulées depuis qu'elle est arrivée dans ma boîte mail. Expéditeur anonyme, sans objet, juste une pièce jointe .mp4 qui se télécharge comme un poison sur mon téléphone. Je la regarde dix-sept fois, chaque boucle creusant un trou plus profond dans ma poitrine.Le visage de Sabina remplit l'écran, granuleux mais d'une netteté affreuse. Ses boucles sont emmêlées, ses yeux rouges et gonflés comme si elle pleurait depuis des jours. Le fond est sombre, juste des ombres et une ampoule nue qui se balance comme un nœud coulant. Sa voix est brisée, à peine la sienne, ma meilleure amie pétillante et indestructible réduite à des murmures et des sanglots.« Hazel », commence-t-elle, et la façon dont elle prononce mon nom est un coup de poignard. « Hazel, s'il te plaît. Il me retient. Je ne sais pas où. Il fait noir. Il fait froid. Viens seule à la rivière. Vendredi. Personne d'autre. Si tu amènes quelqu'un, il le

Point de vue d'HazelLa pluie commence alors que je quitte l'autoroute. De grosses gouttes s'écrasent sur le pare-brise, comme des larmes que le ciel ne peut plus retenir. C'est jeudi soir – 22h47, d'après l'horloge du tableau de bord – et j'ai l'impression que le monde s'effondre, goutte après goutte.Je ne devrais pas être là.La voix de Christian résonne en boucle dans ma tête. Deux heures plus tôt, je m'étais levée discrètement, le laissant dormir : « On attend. On prépare quelque chose. On va en finir. » Il l'a dit comme une évidence, comme s'il pouvait imposer sa volonté au monde entier. Mais la vidéo de Sabina – sa voix brisée, son regard suppliant – tourne en boucle dans ma tête, jusqu'à m'étouffer.S'il te plaît, sauve-moi.Je t'aime.L'adresse du hangar à bateaux, celle du texto de Ross, s'affiche sur mon téléphone : Hudson River, ancienne marina près de la 125e rue. Je me gare trois rues plus loin, sur un parking ombragé derrière un entrepôt, je coupe le moteur et reste ass