BAISE-MOI 3 のすべてのチャプター: チャプター 91 - チャプター 100

DianeMais ce n’est pas la fatigue ou l’horreur qui frappent. C’est l’expression. Ou plutôt l’absence d’expression. Le visage est lisse, comme sculpté dans de l’albâtre. Les yeux, pourtant immenses, ne reflètent rien. Ils regardent, ils absorbent, mais ils ne rendent rien. C’est le regard d’un prédateur qui a vu son propre reflet dans le sang.Je fais couler l’eau dans le bassin en or massif. Elle est brûlante. Je trempe une serviette en lin fin et je commence à frotter. Je frotte mon genou d’abord, avec une énergie méthodique, jusqu’à ce que la peau soit rouge et irritée, jusqu’à ce que la dernière trace de lui ait disparu. Puis je nettoie mon épaule, la morsure. La douleur est vive, précise. Je la ressens comme une délimitation. Ici, c’est la blessure de Volkov. Ici, c’était le sang de Liam. Je les sépare. Je les catalogue.Je ne prends pas de bain. L’immersion serait trop intime, trop proche du pardon. Je me lave au gant, debout, comme un soldat après une bataille. Chaque mouvement

DianeD’un mouvement fluide et d’une force qui me coupe le souffle, il se lève de son fauteuil, me tirant avec lui. Il me force à me relever, puis, d’une torsion sèche de mes poignets, il me fait pivoter et me plaque le dos contre son torse, mes bras toujours tordues derrière moi. Sa poitrine est un mur contre mon dos. Son souffle est chaud contre mon oreille.— La pulsion est compréhensible, chuchote-t-il, sa voix un velours dangereux. Après la nuit que tu as eue. Mais c’était stupide. Tu n’es pas une tueuse. Tu es une petite fille en colère avec un jouet.Le mépris dans sa voix est pire qu’un coup. Il me détache le couteau des doigts engourdis. Je l’entends tinter lorsqu’il le jette négligemment sur la table basse.— Tu vois ? poursuit-il. Même endormi, je suis plus fort que toi. Même désarmé, je te contrôle. Tu ne pouvais pas gagner. Tu ne gagneras jamais.Il relâche soudainement une de mes mains, mais seulement pour enrouler son bras autour de ma taille, m’enserrant contre lui. So

DianeLa douche est un espace de marbre froid et impersonnel. L’eau est trop chaude, presque brûlante, mais elle n’arrive pas à percer le foid qui s’est installé en moi. Elle ruisselle sur ma peau comme sur de la porcelaine, sans pénétrer. Je me savonne mécaniquement, effaçant les dernières traces de la chambre d’hôtel, de ses draps, de cette nuit sans fin. Je lave mes cheveux, le parfum du shampooing neutre remplaçant celui, entêtant, des lieux de ma défaite.Je m’essuie avec une serviette épaisse et rude. Je passe les vêtements qu’on a déposés pour moi sur un banc : un tailleur-pantalon en laine souple, anthracite, une chemise en soie ivoire, des sous-vêtements en coton simple. Des vêtements d’une qualité indiscutable qui ne m’appartiennent pas. Chaque pièce est une couche supplémentaire de l’uniforme qu’il m’assigne.Quand je ressors, les cheveux encore humides noués en un chignon strict, il m’attend dans le salon privé. Il lève les yeux de son ordinateur portable. Son regard, auss

Dimitri VolkovLe jet fend l’azur avec la précision d’un scalpel. Je devrais travailler. Les rapports de mes capitaines à New York et à Londres attendent. Les flux financiers de la nuit doivent être analysés. Pourtant, le dossier reste ouvert, les chiffres dansent sans signification devant mes yeux.Mon regard est attiré, encore et encore, vers elle.Diane.Assise de l’autre côté de la table en bois de teck, elle fixe le nébuleux par le hublot. Elle n’a pas bougé depuis qu’elle a fini de manger. Son profil est d’une pâleur spectrale, sculpté dans une cire froide. Les ombres sous ses yeux, pourpres sur la peau trop claire, sont comme des ecchymoses laissées par la nuit. Ses mains, posées à plat sur ses genoux, sont d’une immobilité absolue. On dirait qu’elle ne respire plus.Si fragile. La pensée s’impose, aussi indésirable qu’une lame.J’ai écrasé des empires financiers. J’ai brisé des hommes durs comme le granite. J’ai regardé sans un cillement des rivaux se faire disparaître de la s

DianeLa porte principale, un bloc massif de bois sombre et de métal frotté, s’efface dans le mur sans un bruit. L’entrée qui s’ouvre aspire le souffle de mes poumons. C’est un hall cathédrale, d’une froideur calculée. Le sol est un marbre gris poli en miroir, reflétant la structure de verre et d’acier du plafond, à dix mètres de hauteur. Des murs blancs, nus, s’élèvent vers cette voûte. L’espace est à ce point vaste, à ce point épuré, que notre double silhouette qui s’y pose semble une intrusion, une tache d’imperfection.Il se tient un peu devant moi, silencieux, laissant l’impression m’engloutir. Il observe mon visage, je le sens. Je m’efforce de ne rien laisser paraître, mais ma peau doit blêmir davantage sous la lumière crue et diffuse qui tombe des cieux vitrés. L’air sent le propre, le neutre, un parfum d’air conditionné et de pierre froide. Aucune odeur de vie, de feu de bois, de cire, de cuisine. Rien.— Voilà, dit-il enfin, sa voix résonnant légèrement dans le vide. La Sphèr