All Chapters of BAISE-MOI 3: Chapter 71 - Chapter 80

Diane Son regard se dirige imperceptiblement vers la porte close, vers le couloir au-delà, où Liam se tient peut-être encore en faction. La menace est limpide. Claire. Mon père sait. Il sait peut-être tout. Ou il devine assez pour s’en servir. C’est un coup de poker fatal.Un sanglot me déchire la poitrine. Je tourne les talons, j’arrache la lourde porte du bureau et je m’enfuis. Mes pas résonnent dans les couloirs sombres, précipités, désordonnés. Je croise des ombres, des domestiques qui s’écartent avec des regards surpris. Je ne les vois pas. Je ne vois que le visage cireux de mon père, et derrière lui, l’ombre grotesque et menaçante de Gregor Volkov.J’atteins ma chambre, je claque la porte et je m’effondre contre le bois, le corps secoué de sanglots violents, silencieux. La terreur m’inonde, froide et nauséabonde. Le désespoir, un gouffre noir, s’ouvre sous mes pieds.Tout s’écroule. Mon illusion de contrôle, mes jeux dangereux avec Liam, mes rêves d’une vérité à découvrir… tout

DianeLa porte se referme sur son dos. Le silence qu’il laisse derrière lui est lourd, électrique. Ses mots résonnent encore dans la pièce, dans ma tête. Chaque larme est une arme que vous leur donnez.Mon regard se fixe sur le panneau de bois sombre.Là, il y a quelques secondes, il était encore. Liam. Pas le garde du corps. Pas l’homme de main de mon père. Lui. Celui qui a vu l’horreur et n’a pas détourné les yeux. Celui qui a prononcé un « non » si absolu face à mon destin scellé.La peur, la détresse glacée, reculent. Non pas vaincues, mais submergées par autre chose. Une vague montante, brûlante, incontrôlable. Elle naît du fond de mon ventre, de cet endroit qu’il a touché, possédé, réveillé cet après-midi. Elle consume la honte, la résignation. Il a parlé de guerre. De fronts qui changent. Il s’est désigné lui-même comme mon général. Mon protecteur. Mon vengeur.Mais je n’ai pas besoin d’un général en ce moment. Je n’ai pas besoin de stratégie.J’ai besoin de feu. Du sien. De cel

DianeLe petit-déjeuner est un théâtre de silence. La salle à manger, immense et glaciale malgré le soleil qui frappe les hautes fenêtres, résonne du seul cliquetis de la porcelaine. Mon père est déjà là, derrière The Financial Times, un rempart de papier qui le sépare de moi, du monde, de la réalité qu’il a créée.Je m’assois. Le bruit de la chaise qu’on tire sur le parquet est un coup de feu dans le calme. Il baisse lentement son journal. Son regard, froid et évaluateur, me parcourt des pieds à la tête. Je porte une robe simple, une armure de soie et de laine. Je me sens transparente. Je sais qu’il voit les cernes, la pâleur, mais surtout, je sens son regard scruter pour détecter les fissures, les signes de la nuit. Cherche-t-il la femme brisée de l’aube, ou la femme déterminée que Liam a forcée à se lever ?— Diane.Une salutation, pas un bonjour. Sa voix est plate, sans intonation.— J’espère que tu as passé une nuit… réparatrice.L’ironie est un poison distillé avec précision. Je

DianeLe thé sent le jasmin et l’épice. Une fragrance délicate et trompeuse. Je m’assois au bord du canapé, la colonne vertébrale raide comme une lame. Il occupe le fauteuil en face, immense, dominateur. Il verse le thé avec une grâce troublante. Le liquide ambré tombe dans la tasse en porcelaine fine. Un silence s’étire, épais comme la soie des rideaux.Il tend la tasse vers moi. Je ne bouge pas. Mes mains sont croisées sur mes genoux, des serres glacées.— Vous n’aimez pas le thé ? fait-il, la tasse toujours suspendue dans l’espace entre nous.— Je n’aime pas la situation, je dis.Ma voix me surprend. Elle est claire, presque calme. Une vibration froide qui ne trahit pas le tremblement intérieur.Il pose la tasse sur la table, sans un bruit. Ses yeux gris plongent dans les miens.— La situation est ce que nous en faisons, Diane.— Non. La situation est ce que vous et mon père en avez fait. Un marché. Une transaction. Je suis le produit.Il esquisse ce même sourire minuscule, ce pli

Diane Sa limousine m'attend devant , je monte accompagné de Liam .La limousine glisse dans les rues de la ville, un cocon de silence et d’acier. La nuit, à travers les vitres teintées, n’est qu’un flou de lumières étirées, comme si le monde extérieur fuyait, indifférent à l’effondrement qui a lieu à l’intérieur.Je regarde mes poignets. Les empreintes digitales de Volkov sont déjà visibles, des cercles violacés qui encerclent ma peau fine. Des médaillons de ma défaite. La douleur sourde qui en émane est un rappel constant : prévisible, maîtrisable, punissable. Sa voix résonne encore dans mon crâne, froide et implacable.Mon père, assis en face de moi, n’a pas prononcé un mot depuis que nous avons quitté le repaire du dragon. Son regard, fuyant, s’est accroché une fois à mes mains, puis s’est détourné, préférant contempler le néant urbain. Son silence est plus éloquent qu’un réquisitoire. C’est une abdication. Une ratification de la nouvelle loi : celle de Volkov.Mais c’est Liam, as