All Chapters of BAISE-MOI 3: Chapter 81 - Chapter 90

DianeLe marbre froid du sol de la salle de bain pénètre mes genoux, mais la sensation est lointaine, engourdie. Tout est engourdi, sauf cette chose brûlante et acérée qui bat derrière mon sternum. La Haine. Elle a un goût de métal et de cendres. Elle a le visage de Dimitri Volkov.Mes doigts se crispent sur le bord de la vasque. J’ai essayé de m’enfuir. Une tentative désespérée, puérile, conçue dans la panique de cette journée. J’avais un plan, un contact, une route vers la liberté. Ou vers Liam. C’était la même chose, dans ma tête. Liam, c’était la liberté. La douceur, la normalité, un amour qui ne laissait pas d’empreintes bleues sur la peau.Volkov l’a su avant même que je ne bouge. Il avait anticipé chaque pas. Le chauffeur « complice » était à sa solde. La voiture qui devait m’emmener à l’aéroport s’est arrêtée devant les grilles de la propriété moscovite, et l’homme a simplement tourné la tête, un sourire navré aux lèvres.— Monsieur Volkov vous attend, madame.Il attendait. Co

DianeLe matin vient non pas comme une aube, mais comme une sentence.La lumière qui se faufile entre les lattes des volets est grise, implacable. Elle ne réchauffe rien. Elle expose. Elle découpe les contours de la pièce, les vêtements en lambeaux sur le parquet, le silence épais entre les deux corps qui ne se touchent plus.Je suis éveillée depuis longtemps, allongée sur le côté, les yeux ouverts. Je sens le vide derrière moi, là où Liam a fini par s’allonger aux petites heures, à une distance calculée. Je sens aussi les échos dans ma chair. Une courbature profonde, familière et étrangère. Un souvenir physique inscrit dans mes muscles, entre mes cuisses, sur la peau sensible de mon cou. Ce n’est plus de la douleur. C’est une carte. Un manuel d’instruction gravé à même mes nerfs.Sans un bruit, je me lève. Les planches du parquet sont glaciales sous mes pieds nus. Je contourne le lit, évitant de regarder la silhouette immobile ensevelie sous les draps. Je passe devant le miroir et n’

DianeLa suite est trop silencieuse. Un silence de cathédrale, pesant, où chaque bruit de la ville en contrebas semble étouffé par les épais rideaux de soie et les tapis profonds. Je reste debout devant la baie vitrée, mes paumes toujours plaquées contre le verre froid, jusqu’à ce que la chaleur de ma peau y laisse deux halos de buée fugaces.Le temps se dilate, élastique. Je pourrais rester ainsi une éternité, statue de satin et de diamants dans son écrin. Mais je sais que ce n’est qu’un répit. L’attente fait partie du rituel.Le bruit de la clé dans la serrure est discret, mais il déchire le silence comme un coup de feu. Je ne sursaute pas. Je ne me retourne pas tout de suite. J’attends que la porte s’ouvre, que l’espace se remplisse de sa présence.Volkov entre sans hâte. Il a quitté sa veste, sa cravate est dénouée. Il tient un verre à cognac à la main, qu’il pose avec un petit clic sur la console dorée. Son regard me parcourt, du chignon impeccable à la traîne de la robe étalée s

DianeLa violence de Volkov est méthodique. Elle n’est pas passionnée, elle est punitive. Chaque poussée est un coup de poing, chaque retrait un arrachement. Il me tord les poignets, mord la peau de mon épaule jusqu’au sang, transforme mon corps en un champ de bataille silencieux. Je ne pleure pas. Je ne crie pas. Je compte les secondes dans ma tête, je me réfugie dans la froide comptabilité de l’horreur. Je suis le marbre qu’il essaie de fissurer.Quand il achève son œuvre, avec un grognement qui ressemble plus à un râle de colère qu’à un cri de plaisir, il se retire brutalement et se lève du lit sans un regard pour moi. Il enfile sa robe de chambre en soie comme une armure.— Tu as cru qu’il t’avait donné un cadeau ? dit-il, son dos tourné tandis qu’il se verse un autre cognac. Il t’a seulement donné une raison de souffrir plus profondément.Je reste allongée sur les draps froissés et tachés, les membres lourds, la chair meurtrie. Je sens le sang sécher sur mon épaule, la douleur so

DianeLe silence après le coup de feu est une entité vivante. Il s’installe, dense, lourd, remplaçant l’air même. Il absorbe le dernier écho de ma propre voix brisée, les grognements des gardes, le souffle de Volkov. Il s’accroche aux murs capitonnés, aux tentures de soie, et le rend tout sourd, étouffé, irréel.Mes genoux sont incrustés dans le froid implacable du marbre. La sensation, tranchante et nette, est la seule chose réelle. Elle m’ancre à cet instant, m’empêche de basculer dans le néant où mon esprit voudrait fuir. Devant moi, la forme de Liam. Je ne le regarde pas. Je ne peux pas. Si je regarde, ce sera vrai. Alors je fixe la jonction entre deux dalles, une fine ligne de mortier gris.Le sang, cependant, ne demande pas la permission. Il avance, lent, inexorable, traçant un chemin sinueux dans les veinures blanches du marbre. Un lacet sombre et brillant qui cherche son chemin vers le vide. Bientôt, sa lisière touche ma peau. Une chaleur visqueuse, intime, se répand contre mo