All Chapters of Embrasse-moi 3: Chapter 161 - Chapter 170

Lorenzo Elle lève enfin les yeux. Ils sont pleins d’une tristesse qui n’a rien de théâtral. Une tristesse vraie, profonde.— Aurélie… elle va bien ?La question me surprend. Elle est chargée d’une inquiétude qui semble sincère.— Elle porte le poids de ses choix, comme nous tous, réponds-je, évitant de dire qu’elle ne va pas bien du tout.— Je ne voulais pas de ça, vous savez, souffle-t-elle. Cette nuit… elle m’a suppliée. Je l’ai fait par amour pour elle. Par bêtise. Et maintenant…Sa voix se brise. Elle ne finit pas sa phrase. Et maintenant, il y a une vie. Deux vies.Je détourne le regard. Je ne peux pas compatir. Pas vraiment. Mais je ne peux pas non plus haïr. La chaîne de la responsabilité est trop embrouillée. Aurélie a supplié. Béatrice a accepté. Moi, j’ai été berné.— Restez ici. Ne sortez pas. On s’occupera de tout.Je sors sans un mot de plus.AURÉLIELa présence de Béatrice, de l’autre côté de la propriété, est comme une ombre portée sur mes journées. Une ombre que j’ai

AURÉLIELa chambre conjugale est une geôle de satin et de silence. Je sens son poids sur ma poitrine dès que j’y pénètre. Lorenzo est déjà là, debout près de la fenêtre, silhouette découpée dans le bleu nocturne. Il ne se retourne pas. Il respire, c’est tout. Sa respiration, lente et régulière, est le seul bruit dans cette pièce trop vaste.Nous dormons. Si on peut appeler ça dormir. Séparés par un océan de draps froids, dos à dos comme deux statues funéraires sur un même tombeau. Je sens parfois la chaleur de son corps, à quelques centimètres à peine, et c’est une torture. Une promesse inaccessible. L’air est épais, chargé de tout ce que nous ne disons plus, de tout ce que ses mains ne font plus sur ma peau.Il est correct. Irréprochable. C’est pire que s’il me giflait. Ses « oui », ses « non », ses « comment vas-tu ce matin ? » prononcés avec la froideur d’un médecin auscultant un étranger. Il s’éclipse à l’aube, rentre tard, l’odeur du tabac et du bois coupé lui collant à la peau c

AURÉLIELa nuit refuse de finir.Je suis allongée sur le dos, les yeux ouverts dans le noir, mes doigts crispés sur le drap. Le froid du parquet s'est lentement retiré de ma peau pendant que je restais là, écrasée, mais le froid à l'intérieur de moi, celui-là n'a pas bougé. Il s'est installé comme une eau gelée dans mes veines.À côté de moi, sa place est vide. Immaculée. Le drap n'est pas froissé. L'oreiller n'a pas gardé la forme de sa tête. Rien. Pas même un fantôme à toucher.Je ferme les yeux. J'essaie de respirer. Ma poitrine est trop lourde. Mes seins pèsent comme des pierres contre les côtes, cette sensibilité qui ne me quitte plus depuis que je porte cette vie. Sous mes paumes posées sur mon ventre, le bébé bouge par intermittence. Un coup de pied timide. Puis un autre. Il ignore que le monde dans lequel il va naître est en cendres.Je me tourne sur le côté, agrippe son oreiller. Je l'écrase contre mon visage. J'aspire. L'odeur de lui est encore là, un peu. Son shampooing, ce

AURÉLIEJe ne sais pas ce qu'il voit. Peut-être la femme qu'il a épousée. Peut-être la menteuse. Peut-être les deux mêlées indissociablement, pour toujours, jusqu'à ce que la mort nous sépare.Sa main glisse de mon ventre à ma taille. Il me tire vers lui.Sa bouche trouve la mienne.Ce n'est pas doux. Ce n'est pas tendre. C'est la faim de deux êtres qui se sont privés trop longtemps. C'est la soif du désert. Ses lèvres sont dures, impérieuses, sa langue plonge entre mes dents, me prend, me possède. Je gémis dans sa bouche, et ce son semble briser la dernière digue.Il se redresse d'un coup, m'emportant avec lui. Je me retrouve assise sur ses cuisses, enroulée à lui, ses bras d'acier autour de ma taille. Il embrasse ma mâchoire, ma gorge, le creux de mon cou. Ses dents mordent ma peau, pas assez fort pour marquer, assez fort pour que je sente sa faim.— Tu es insupportable, souffle-t-il contre ma clavicule.— Je sais.— Tu vas me détruire.— Je sais.— Je devrais te détester.— Mais tu

AURÉLIEElle pose la main sur son ventre. Le geste est instinctif, maternel. Je sens une douleur fulgurante traverser ma poitrine. Ces bébés. Ses bébés. Ses enfants à elle. Ceux qui devraient être les miens. Ceux que je n'ai pas pu lui donner.— Tu veux du café ? propose Lorenzo.Il me sert avant que je réponde. Le geste est machinal, habituel. Huit ans de mariage. Huit ans de petits matins ensemble.Sauf que ces quelques mois ont été un mensonge. Sauf que je n'étais pas vraiment moi.Béatrice beurre une tartine. Ses doigts tremblent très légèrement. Je suis la seule à le voir , peut-être parce que je connais ses gestes aussi bien que les miens. Peut-être parce que je guette la moindre faille.— J'ai pensé à nos noms, cette nuit, dit-elle soudain.Je sursaute. Nos noms ?— Pour les bébés, précise-t-elle. Je me disais... enfin, si vous êtes d'accord...Elle regarde Lorenzo. Elle ne me regarde pas.— Je pensais à des prénoms qui rappellent la famille. Ceux de nos grands-parents, peut-êt