All Chapters of LA SIRÈNE ET LE CENTAURE: Chapter 31 - Chapter 40

KaëlLa paix est un voile fin tendu sur un abîme. Je le sens à chaque respiration d'Aelan, trop parfaite, trop calme. Il grandit, ce fils des deux rives, d'une beauté qui glace le sang. Ses yeux vert et or voient trop loin, trop profond. Il rit aux éclats quand les vagues se brisent, et un silence attentif le saisit quand le vent souffle en tempête sur les steppes. Il n'est pas un enfant. Il est un équilibre. Et tout équilibre, je le sais en tant que guerrier, finit par être rompu.La première fissure apparaît un soir d'été étouffant. Aelan, âgé de trois ans, joue au bord de l'eau, construisant un château de sable avec une concentration inhabituelle. Soudain, il lève la tête, ses yeux bicolores s'écarquillent.— Le vieil homme qui pleure a très faim, papa.Sa petite voix, mélodieuse et claire, me fige sur place. Il n'a jamais prononcé de telles paroles.— Quel vieil homme, Aelan ?— Celui qui est couché tout au fond. Sous la roche noire. Il a froid et il a faim.Un frisson glacial me

KaëlLa paix a un goût de métal et de sel. Ce n’est pas la quiétude des eaux calmes, mais le silence tendu qui précède l’orage. Aelan a neuf ans. Sa sagesse muette effraie autant qu’elle fascine. Il est devenu un symbole si puissant que certains détournent les yeux, incapables de soutenir le poids de son regard qui voit à travers les masques et les siècles.La faille ne s’est pas refermée avec la purification de la veine noire. Elle s’est déplacée. Des murmures naissent dans les tavernes enfumées des avant-postes centaures et dans les palais de corail des profondeurs. Des murmures qui deviennent des chuchotements, puis des slogans.« Un seul héritier pour deux trônes ? Une abomination qui dilue notre sang ! »«Le pouvoir doit revenir aux lignées pures. »Ils ne s’attaquent pas à nous directement. Pas encore. Ils s’en prennent à l’idée que nous représentons. À l’enfant.Bélagos me trouve à l’aube, inspectant les défenses du palais frontalier. Son visage est plus grave que je ne l’ai ja

KaëlLe silence qui suit notre retour du palais de nacre est lourd, chargé d'une vérité que nous n'osons formuler. Lyra, la propre sœur d'Éliane, a tenté de tuer leur mère. Par amour du pouvoir. Par jalousie. La trahison a un visage familier, et sa cicatrice ne se refermera jamais tout à fait.Aelan, lui, semble porter cette connaissance avec une tristesse résignée. Il a dix ans maintenant, et son regard voit trop loin, trop profond. Il passe des heures à observer la Source d'Argent, comme s'il y lisait des destins que nous ne pouvons percevoir.La nouvelle nous arrive par un messager centaure, couvert de la poussière des steppes lointaines. Le vieux Roi Thalassos est mort. Une embolie soudaine, rapide. Aucun soupçon de poison cette fois. Juste le poids des ans et, peut-être, celui du chagrin.— Le trône des Abysses est vacant, annonce le messager. La Reine Mère Céline, bien que rétablie, a renoncé à la couronne. Elle se retire dans un sanctuaire. Selon la loi, la succession revient à

KaëlLa paix a un goût différent de ce que j'avais imaginé. Ce n'est pas l'ivresse de la victoire, ni le silence après la tempête. C'est un travail. Méticuleux, constant, épuisant. Chaque matin, je me lève avant le soleil, mes sabots résonnant sur les dalles de pierre polie de notre palais frontalier. L'air sent toujours cette étrange mixture de sel marin et de terre humide, l'odeur même de notre royaume.Ma première tâche est de rencontrer Bélagos. Le vieux guerrier est devenu mon bras droit, le chef de notre garde mixte. Son rapport est toujours le même : des escarmouves verbales aux frontières, des disputes pour les droits de pâturage ou de pêche, des regards noirs échangés entre jeunes centaures impétueux et sirènes méfiantes. La haine ancestrale ne meurt pas en un jour. Elle se terre, et ressort dans les petits riens du quotidien.— Le Clan du Ruissellet refuse de partager le point d'eau avec les pêcheurs sirènes du Récif de Corail, m'annonce-t-il, le visage grave. Ils disent que

AelanLa paix qui suit le Conseil des Éléments est d'une qualité nouvelle. Ce n'est plus la trêve fragile des premiers temps, ni la détermination usée des années de labeur. C'est une harmonie profonde, tissée dans la substance même du monde. La Cité prospère, les mariages mixtes ne font plus scandale, et les enfants aux pieds palmés ou aux reflets d'écaille dans les cheveux sont la norme.J'ai quinze ans. Et je sens un nouveau changement. Plus subtil. Plus profond. C'est comme si le monde, après avoir retrouvé son équilibre, retenait son souffle. Mes parents le sentent aussi. Une mélancolie tranquille habite leurs regards, surtout lorsque le soleil couchant embrase la Frontière de pourpre et d'or.— Le chant change, me dit un soir ma mère, Éliane, alors que nous regardons les dernières lueurs caresser les flots. Il devient... plus doux. Comme une berceuse.— C'est le chant du crépuscule, réponds-je doucement.Ils me regardent, comprenant. Leur tâche est presque achevée.KaëlLes signe