All Chapters of Au bord de l'enfer: Chapter 61 - Chapter 70

 Un soupir collectif. Mais ce n'est que le début.Compte après compte, je répète l'opération. Zurich. Singapour. Luxembourg. Îles Caïmans. Genève. Chaque transfert est une petite mort, une saignée silencieuse. Dmitri Volkov perd son argent sans le savoir, pendant qu'il dort, pendant qu'il croit que tout va bien.— Huit comptes, dit Marco au bout d'une heure. Quarante-six millions.— Encore six, dit Dante. Continue.Le neuvième compte résiste. Le système demande une vérification supplémentaire, un code à usage unique envoyé par SMS. Sur le téléphone de Sergueï, que nous avons.— Le code, dit Vittoria à l'oreillette.Je tape les chiffres que Vittoria me dicte. L'écran vire au vert. Le transfert passe.— Dix millions de plus, dit Marco. Cinquante-six.Le

 Dmitri regarde son fils. Dans ses yeux, je vois de la suspicion, de la méfiance. Peut-être de la peur.— Tu veux prendre ma place, Alexei ? C'est ça ?— Je veux vous aider. C'est différent.— Aider. Il rit. Tu veux m'aider comme tu as "aidé" ton cousin Ivan ? Tu veux m'aider comme tu as "aidé" tes associés à Moscou ?Alexei ne bronche pas. Son visage reste calme, impassible. Mais ses yeux... ses yeux me parlent. Ils me disent quelque chose que les autres ne voient pas.— Comme vous voulez, père. Je ne voulais que vous aider.Il se rassied. La réunion continue. Dmitri accuse, menace, promet des récompenses. Personne ne parle. Personne ne dit rien.À la fin, quand les familles se lèvent et que les gardes ouvrent les portes, je sens une main sur mon bras.— Madame Moretti. Un instant.Alexei

LilithLa nuit où Dmitri Volkov meurt, il pleut sur la ville.Je suis dans une voiture garée à trois rues de sa villa, les yeux fixés sur l'écran de mon téléphone. Vittoria est à côté de moi, silencieuse, ses doigts tapotant sur sa tablette. Dante est au volant, les mains crispées sur le volant, le regard perdu dans l'obscurité.L'écran affiche les images en direct. Les caméras qu'Alexei a placées dans la villa de son père, auxquelles il m'a donné accès. Une démonstration de confiance. Ou de dépendance.Je vois Dmitri dans son bureau. Il est assis dans son fauteuil en cuir, un verre de vodka à la main, le visage marqué par des semaines d'angoisse. Il ne sait pas. Il ne se doute de rien. Il croit encore que son fils est loyal, que ses hommes sont fidèles, que l'argent du Consortium va le sauver.Il a tort.La porte du bureau s'ouvre. Trois hommes entrent. Vladimir Kostrov, son chef de la sécurité, est en tête. Derrière lui, deux gardes qu'Alexei a retournés il y a une semaine. Tous tro

 Je réfléchis. L'offre est tentante. Trop tentante. Et c'est ce qui m'inquiète.— Alexei, dis-je lentement. Vous venez de tuer votre père. Vous avez retourné ses hommes, pris son trône, effacé son souvenir. Pourquoi devrais-je vous faire confiance ?— Parce que je ne suis pas mon père. Mon père était un loup solitaire. Il voulait tout pour lui. Il ne partageait rien. Il ne faisait confiance à personne. Résultat : quand il est tombé, personne ne l'a soutenu. Moi, je veux construire quelque chose de durable. Une alliance. Un partenariat.Il se lève. Il s'approche de moi.— Je sais que vous ne me faites pas confiance. Vous avez raison. Je ne vous fais pas confiance non plus. Mais nous n'avons pas besoin de confiance. Nous avons besoin d'intérêts communs. Et nos intérêts sont alignés. Pour l'instant.

 Cette nuit-là, je dors profondément pour la première fois depuis des mois. Azazel n'est pas dans mes rêves. Le vide en moi est toujours là, mais il est moins douloureux. Comme une blessure qui cicatrise.Je me réveille à l'aube, seule dans mon lit. Dante est parti avant le lever du soleil, régler les derniers détails de l'opération. Je m'étire, je respire, je savoure le silence.Puis je le sens.Une présence. Pas Azazel. Quelque chose d'autre. Quelque chose de plus faible, de plus lointain, mais présent.Je me lève. Je vais à la fenêtre. Dans le jardin, près du vieux chêne, une silhouette se tient. Immobile. Silencieuse.Je descends. Je traverse la pelouse mouillée de rosée. La silhouette se précise. Un homme. Vieux, très vieux. Des cheveux blancs, un visage ridé, des yeux d'un b