All Chapters of Au bord de l'enfer: Chapter 51 - Chapter 60

 Le tiroir du milieu. La fausse cloison. Le revolver de mon père, un Beretta 92FS qu'il avait eu lors de son premier contrat. Je le prends. Il est lourd dans ma main. Froid. Réel.Sous l'arme, il y a ce que je cherche vraiment. Un carnet de cuir noir, les pages jaunies par le temps. Les notes de mon père. Ses contacts. Ses secrets. Les choses qu'il ne m'a jamais dites de son vivant.Je l'ouvre. La première page porte sa signature, une écriture anguleuse, précise. Je tourne les pages, cherche la section que j'avais vue une seule fois, des années plus tôt, quand j'étais enfant et que je fouinais là où je n'aurais pas dû."Alliés de confiance. Ennemis à abattre. Favoris à surveiller."Et là, au milieu de la liste des noms italiens, un seul nom qui sort du lot. Un nom que je n'ai jamais vu ailleurs.Dante Marchetti. Fils de Salvato

Le silence lui répond. Ses hommes avancent, hésitants. La cour est trop calme, trop vide. Quelque chose cloche.— Elle est peut-être vraiment morte, murmure un de ses lieutenants.— Tais-toi, coupe Siobhan. Elle est quelque part, elle regarde. Je le sens.Elle a raison. Je suis là, derrière la porte d'entrée, à attendre. Marco à ma droite, Vittoria à ma gauche. Derrière nous, dans l'ombre du hall, dix hommes armés jusqu'aux dents.— Maintenant, dis-je doucement.Les projecteurs s'allument d'un coup, aveuglants. Les O'Brien lèvent les mains pour se protéger les yeux. C'est le signal.Mes hommes surgissent de partout. Des fenêtres, des toits, des buissons du jardin. Une pluie de tirs, précise, chirurgicale. Six des hommes de Siobhan tombent avant même de comprendre ce qui leur arrive.Siobhan hurle un ordre. Ses

Je ferme les yeux. Le pouvoir en moi s'agite, attiré par ses émotions. L'amour qu'il a pour moi est si pur, si fort, qu'il brûle comme un soleil. Le démon en moi veut le prendre, le consommer, le faire sien.Je lutte. Je lutte de toutes mes forces.— Pars, dis-je d'une voix étranglée.— Lilith...— Pars, maintenant. Avant que je ne te fasse du mal.Il ne bouge pas. Il me regarde avec ses yeux noirs, et il voit. Il voit le combat que je mène, la faim qui me dévore, la peur qui me paralyse.Il se lève. Il fait le tour du bureau. Il s'agenouille devant moi, prend mes mains dans les siennes.— Tu ne me feras pas de mal, dit-il doucement. Parce que tu es plus forte que ça. Parce que tu es Lilith Moretti, et que tu ne laisses personne, pas même toi-même, dicter ta conduite.— Tu ne comprends pas...— Si, je comp

Lilith---La nuit est tombée depuis deux heures quand je sens sa présence.Je suis dans mon bureau, les plans du coup contre les Volkov étalés devant moi. Dante est parti il y a une heure, après une longue soirée à peaufiner les détails. Marco et Vittoria ont regagné leurs quartiers. Le manoir est silencieux, bercé par le ronronnement des climatiseurs et les pas étouffés des gardes.Et pourtant, je sais que je ne suis pas seule.Il est là. Dans l'ombre du coin, contre la bibliothèque de mon père. Je ne le vois pas, pas vraiment. C'est une densité différente de l'obscurité, une absence de lumière plus profonde, plus ancienne.— Tu peux sortir, Azazel. Je sais que tu es là.L'ombre se déplace. Se condense. Prend forme.Il émerge de l'obscurité comme on émerge de l'eau, sans effort, sans bruit. Il porte le même costume noir que toujours, impeccable, éternel. Ses yeux brillent d'une lueur ambrée dans la pénombre. Son visage est impassible, mais je sens ce qui couve en lui. Une colère fro

 Je marque une pause. Vittoria a agi sans mon ordre. Encore une fois, elle a pris une longueur d'avance.— Tu lui as proposé quoi ?— Un million d'euros. Un nouveau passeport. Un nouveau départ au Canada. Loin des Volkov. Loin de tout.— Et il a accepté ?— Il hésite. Il a peur de Dmitri. Il sait ce qui arrive à ceux qui trahissent la famille Volkov.— Alors il faut lui donner une raison d'avoir plus peur de nous que de Dmitri.Vittoria sort une photo de sa poche. Un homme d'âge moyen, grisonnant, vêtu d'un costume trop grand pour lui. Il a le visage fatigué de ceux qui voient trop de choses et n'osent rien dire.— Sergueï Petrov, dit-elle. Cinquante-trois ans. Natif de Saint-Pétersbourg. Arrivé ici il y a vingt ans. Sa femme, Irina, travaille dans une boutique de fleurs. Ses enfants, Katia et Mikhail, sont à