À feu et à perte のすべてのチャプター: チャプター 61 - チャプター 69

 ANGÈLEOn se lève tard.Le soleil est haut, la cuisine est éclairée, et Néron est assis à la table, une tasse de café à la main, l'air gêné.— Je suis encore là, dit-il. Désolé. Je n'ai pas eu le courage de partir.Rabis et moi on échange un regard. Puis on s'assied avec lui.— T'as faim ? demande Rabis.— Un peu, oui.— Je fais des œufs.Rabis se met aux fourneaux. Je le regarde faire, attendrie. Il devient bon, à force de pratique. Moi, je reste à table avec Néron.Le silence est un peu pesant. Mais pas désagréable. Juste le silence de gens qui ne savent pas encore comment se parler.— Angèle, dit Néron. Je voulais te dire...— Vous avez déjà dit.— Je sais. Mais je veux le r&eacu

ANGÈLENéron nous reçoit dans son bureau. Pas celui de l'entreprise, non. Son vrai bureau. Celui de l'appartement. Celui où il range ses souvenirs, ses échecs, ses fantômes. Celui où il a dû pleurer seul, des nuits entières, sans que personne ne le sache. Celui où il a planifié des guerres et signé des arrêts de mort. Celui où il est devenu l'homme qu'il est. Ou celui qu'il a cru devoir être.Il est assis derrière son grand bureau en acajou. La lumière de la lampe dessine des ombres sur son visage. Il a l'air vieux, soudain. Pas fatigué. Vieilli. Comme si les années avaient rattrapé d'un coup tout le temps qu'il avait passé à les fuir.Devant lui, deux enveloppes. Deux trousseaux de clés. Des codes écrits sur une feuille. Sa main tremble en les touchant. Je n'avais jamais remarqué ses mains. Les doigts noueux, les jointures gonflées, les veines qui saillent. Les mains d'un homme qui a trop serré, trop frappé, trop possédé. Les mains d'un homme qui n'a jamais su lâcher prise.— Asseyez

Il sourit. Un vrai sourire. Pas le sourire des photos officielles. Le sourire d'un jeune homme amoureux.— Elle dansait dans la cuisine. Le matin, en faisant le café. Elle mettait de la musique à fond, elle me réveillait avec ses chansons italiennes. Je faisais semblant d'être énervé. Mais en réalité, j'adorais ça.— Comment vous l'avez rencontrée ? demande Angèle.— Dans un musée. Elle regardait un tableau. Un Caravage. Elle pleurait. Je n'avais jamais vu quelqu'un pleurer devant un tableau. Je suis tombé amoureux à cet instant.Il marque une pause. Son regard se perd dans le vide.— Je l'ai abordée. Je lui ai demandé pourquoi elle pleurait. Elle m'a répondu : "Parce que c'est beau." Comme si c'était évident. Comme si la beauté devait faire pleurer. Et elle avait raison.— E

 Il me prend dans ses bras. Il me serre fort. Si fort que j'ai du mal à respirer. Mais je ne me plains pas. Je veux qu'il me serre. Je veux qu'il m'étouffe un peu. Je veux sentir ses bras autour de moi et me dire : je suis chez moi, je suis en sécurité, je suis aimée.— Merci, murmure-t-il.— De quoi ?— D'exister. D'être là. De me donner tout ça.Sa voix est étouffée dans mes cheveux. Je sens ses lèvres contre mon crâne. Je sens ses mains qui caressent mon dos.Je pose ma tête sur son torse. J'écoute son cœur. Il bat vite. Comme le mien. Comme deux tambours qui jouent la même musique.— On va être bien ici, dis-je.— Oui.— On va être heureux.— Oui.— On va se disputer pour le canapé.— Aussi.Je ris. Il rit.

 J'accélère. Mes mains sur ses hanches. Mes doigts qui s'enfoncent dans sa chair. Mon souffle dans son dos.Elle jouit la première. Un long cri, aigu, déchirant. Son corps se tend, se bloque, explose. Ses muscles se contractent autour de moi. Elle tremble. Elle crie. Elle pleure.Je la retourne. Je la regarde dans les yeux. Ses yeux sont brillants. Ses joues sont rouges. Des larmes coulent sur ses tempes.— Pourquoi tu pleures ? je demande.— De joie. De trop-plein. De tout.— Je t'aime, Angèle.— Je t'aime aussi.J'entre en elle. Lentement cette fois. Profondément. Ses yeux dans les miens. Ses mains dans mon dos. Ses lèvres qui murmurent mon nom.Je jouis en elle. Un long frisson. Un abandon total. Un poids qui s'effondre.On reste là. Lui sur moi. Moi sous lui. Nos souffles mêlés. Nos cœurs qui battent ensemb