AlyssaLa rage est un acide. Elle coule dans mes veines, brûlant tout sur son passage. L’indifférence. La froideur calculée. Elle les dissout en une vapeur corrosive qui obscurcit ma vue et crispe mes muscles. Je marche dans le couloir, le livre serré si fort contre ma poitrine que la reliure s’imprime dans ma chair.Son bureau. L’odeur de cire et de vieux papier. Sa voix. Cette voix. Cette fausse chaleur, ce velours empoisonné qu’il a réservé à cette… cette fille. Et ses mains. Ses doigts effleurant la toile grossière de son tablier. Le geste, intime, possessif. Théâtral. Il l’a fait pour moi. Il a mis en scène cette pitoyable parade pour moi.Il pense m’avoir poussée à bout. Il pense avoir gagné.Il ne sait pas ce qu’est la vraie fureur.Je ne vais pas dans ma chambre. Je descends. Les cuisines sont sombres, nues, sentant le savon noir et les épluchures fraîches. Je ne cherche pas de lampe. La lune filtre par la haute fenêtre, découpant des carrés de lumière pâle sur les tables de p
最終更新日 : 2026-01-07
