All Chapters of Piège de la chaire: Chapter 11 - Chapter 20

ChloéLe jour se lève, impitoyable. La lumière froide de l'aube inonde mon appartement, soulignant chaque détail de mon désordre intérieur. Je n'ai pas dormi. Le goût de Liam est toujours là, un mélange de menthe et de quelque chose de sauvage, incrusté dans ma mémoire gustative. Ma joue droite, celle qui a porté le choc de ma propre gifle, picote étrangement.Je me lève, les membres lourds, et me dirige vers la salle de bain. Mon reflet dans le miroir me fait frémir. Je ressemble à une étrangère. Mes yeux sont cernés, mon regard fiévreux. Je passe l'eau froide sur mon visage, encore et encore, comme si je pouvais laver cette nuit, ce baiser, cette faille qui s'est ouverte en moi.Mais on ne lave pas une brûlure à l'eau froide.Je me prépare un café, les gestes mécaniques. Ma main tremble en portant la tasse à mes lèvres. Ses lèvres. Je revois son visage à la seconde où ma paume a claqué contre sa peau. La surprise, puis cette fascination sombre. Il avait aimé ça. Il avait aimé ma vio

Chloé20h00. Je suis devant la lourde porte en bois du 127, rue de la Lune. Ma main ne tremble pas. Mon cœur bat un rythme sourd et régulier, comme un tambour de guerre. Je n'ai pas fui. Je suis là. Volontairement.Je pousse la porte. Elle cède sans un bruit.Le loft est exactement comme dans mon souvenir. Vaste, sombre, sensuel. Les lampes tamisées projettent des ombres dansantes sur les murs de brique. L'air est saturé de la même odeur de santal et de muse, mais elle ne me semble plus menaçante. Elle est l'odeur du territoire de Liam, et je suis une invitée, pas une intruse.Il est là, debout au centre de l'espace. Vêtu simplement d'un jean et d'un t-shirt noir qui épouse les muscles de son torse. Il ne sourit pas. Son regard est grave, intense, et il me dévisage comme s'il cherchait à voir à travers les couches de protection que j'ai abandonnées à ma porte.— Tu es venue.— J'ai dit que je viendrais.Je ferme la porte derrière moi. Le claquement du loquet résonne comme un point fin

ChloéSes sanglots se sont tus, remplacés par un silence lourd, vulnérable. Son front est toujours collé contre mon épaule, son souffle chaud sur ma peau. Je garde mes bras serrés autour de lui, une digue contre le raz-de-marée émotionnel qui l’a submergé. Le grand prédateur n’est plus. Il n’est qu’un homme, brisé, qui laisse enfin voir ses fissures.Il se redresse lentement, évitant mon regard. La honte est là, palpable. Avoir montré cette part de lui, cette faiblesse originelle, est peut-être la plus grande transgression de toutes celles qu’il a commises.— Tu ne devrais pas voir ça, murmure-t-il, la voix éraillée.— C’est exactement ce que je devrais voir.Ma main se lève, et du bout des doigts, je trace la plus longue des cicatrices sur son torse, une ligne pâle qui court le long de ses côtes. Il frissonne, mais ne se dérobe pas.— Chaque marque raconte une histoire. Une douleur que tu as cru ne pouvoir expulser que par le sang.— Ça ne part jamais, Chloé. La brûlure. L’odeur de l

ChloéUne semaine. Sept jours volés à la réalité. Nous les avons passés entre le loft et mon appartement, à réapprendre les gestes simples. Cuisiner. Lire. Regarder la pluie. Des moments de grâce fragile, troués de nuits où nos démons resurgissaient, où nos corps s’affrontaient et se consolaient avec une égale violence. Nous étions deux convalescents, apprenant à marcher l’un à côté de l’autre sans se blesser.Mais demain, je reprends le travail. Le retour de la Docteur Valois.Ce soir, l’angoisse me tenaille. Debout devant le miroir de ma salle de bain, je m’observe. Je cherche la femme d’avant. Je ne trouve qu’une étrangère aux yeux trop grands, avec l’ombre de Liam en filigrane sous ma peau.Je sens son regard dans mon dos avant même de le voir dans le reflet. Il est appuyé au chambranle, silencieux. Il observe ma contemplation anxieuse.— Tu as peur de ne pas pouvoir la réincarner, devine-t-il.— Et si je n’en avais plus envir ? Si cette femme était morte ?— Elle n’est pas morte.

ChloéLa journée est un long exercice de duplicité. Patient après patient, j’écoute, je parle, je conseille. Mais une partie de moi, froide et observatrice, est en retrait, analysant chaque interaction à travers le prisme déformant que Liam a placé sur ma vision. Je vois la peur, le désir refoulé, les petites lâchetés et les frustrations silencieuses. Des choses que j’avais toujours perçues, bien sûr, mais que je traitais avec des gants, avec la compassion distante de la thérapeute.Aujourd’hui, cette compassion a laissé place à une lucidité coupante, presque cruelle.Mon dernier patient, un homme d’une quarantaine d’années nommé Antoine, se plaint d’un sentiment d’impuissance au travail, d’une invisibilité. Comme Mme Letellier. Le mot résonne. Invisibilité.Je l’écoute décrire son patron, un homme dominateur qui ne reconnaît jamais son travail. La colère rentrée d’Antoine est palpable, mais teintée de peur.La voix de Liam murmure dans ma tête, un poison doucereux : « Ils ne veulent