All Chapters of MA MAÎTRESSE : Chapter 1 - Chapter 10

Le silence de la nuit enveloppait la maison. Seul le bruit régulier de l’horloge murale troublait la quiétude. John était allongé, les yeux ouverts, fixant le plafond dans la pénombre. Depuis des mois, il ne dormait presque plus. Son esprit tournait en rond, prisonnier d’un manque, d’un vide qu’il n’osait plus nommer.À ses côtés, Joseanne dormait profondément, le visage paisible, presque angélique. Elle semblait si douce, si parfaite — du moins, c’est ce qu’elle laissait paraître devant sa belle-famille. Chacun la voyait comme une épouse modèle, élégante, polie, attentive. La belle-fille que tout le monde rêverait d’avoir.Mais John, lui, connaissait une autre Joseanne. Celle des silences froids, des regards durs, des soupirs lassés dès qu’il parlait trop. Celle qui rentrait le soir avec un sourire de façade pour son fils, puis s’enfermait dans un mutisme blessant.Ce soir-là, ou plutôt cette nuit-là, John n’en pouvait plus. Cela faisait deux ans et demi qu’il supportait cette distan

Dans la chambre, la tension flottait comme une brume épaisse. La lumière du soir filtrait à travers les rideaux, projetant sur le mur des ombres douces mais lourdes de sens.John se tenait debout, face à Joseanne. Ses yeux cherchaient les siens, mais elle évitait son regard.— Joseanne, dit-il doucement, je ne suis pas venu pour me plaindre. Je veux juste comprendre. Depuis des mois, je dors à côté d’une femme qui ne me parle plus, qui me regarde à peine. Et pourtant, je t’aime encore.Joseanne resta immobile, les bras croisés, comme sur la défensive.— Tu crois que tout se résume à ça, John ? À des regards, à des mots, à des gestes ?— Non. Mais quand tout ça disparaît, que reste-t-il du mariage ? demanda-t-il d’une voix tremblante.Elle haussa les épaules, l’air détaché.— Je n’ai plus la même envie, c’est tout. Ce n’est pas de ta faute. Peut-être que c’est moi qui ai changé.— Tu as changé, oui… mais pourquoi ? Qu’est-ce que j’ai fait, Joseanne ? Tu as tout : une famille qui t’aime

John arriva chez lui vers 22h passées.Il coupa le moteur lentement, resta quelques secondes immobile dans la voiture.La réalité revenait d’un coup : sa maison, son mariage, ses responsabilités… et ce qu’il venait de vivre.Son cœur battait vite, pas à cause de l’alcool, mais du mélange de culpabilité et de douceur qui l’envahissait.Il inspira profondément, sortit du véhicule et entra discrètement.Mais Joseanne n’était pas endormie — elle l’attendait.Dans le salon à demi éclairé, elle leva brusquement la tête en le voyant.— Tu étais où tout ce temps, John ? demanda-t-elle, sèchement, les bras croisés.John, épuisé, ne chercha même pas à se justifier.— Je suis soul, Joseanne… j’ai juste besoin de repos, s’il te plaît… pas de questions.Elle fronça les sourcils, méprisante.— Et je ne sais même pas pourquoi je te demande, répondit-elle en tournant la tête.— Tu fais déjà ce que tu veux…John ne répliqua pas.Il sentit une douleur dans sa poitrine — plus forte que l’alcool.Il entr

La cafétéria À Votre Service était déjà animée quand John franchit la porte.L’odeur du pain chaud, du café qui venait de couler…Tout cela aurait pu être apaisant, si son cœur n’était pas un champ de bataille.Il choisit une table discrète près de la fenêtre.Quelques minutes plus tard, il aperçut Christophe entrer, l’air fatigué, les épaules tombantes.— Mon frère…, dit Christophe en s’asseyant.— Tu as une sale tête, répondit John.Christophe rit nerveusement et posa ses mains sur son visage.— J’en peux plus, John…John le regarda, surpris. Christophe n’était pas du genre dramatique.— Qu’est-ce qui se passe ?Christophe inspira profondément.— C’est Sandrine. On fait que se disputer.Elle est distante, froide… On vit sous le même toit mais on dirait deux étrangers.»John comprit trop bien ce sentiment.— Ça fait longtemps ?— Des mois. Et hier… j’ai découvert quelque chose.John se redressa.— Quoi ?Christophe serra les dents.— Elle parle à quelqu’un. Un gars.— T’es sûr ?— Ou

La maison de Falone sentait le calme et la simplicité.Elle posa son sac, défit rapidement son foulard et passa un torchon autour de sa taille.Le cœur un peu serré, les mains légèrement tremblantes, elle sortit les œufs, les pommes de terre, l’huile et les épices.— Pourquoi je fais ça…? murmura-t-elle pour elle-même.— Ce n’est pas mon mari. Je ne devrais pas…Mais malgré ses pensées, ses gestes étaient doux, précis, presque instinctifs.Elle voulait qu’il mange bien.Qu’il se sente mieux.Elle ne comprenait pas pourquoi.---L’arrivée de JohnÀ peine avait-elle commencé à couper les pommes de terre que l’on frappa doucement à la porte.Falone essuya ses mains et alla ouvrir.John se tenait là, l’air fatigué, les yeux un peu rouges, mais apaisés en la voyant.Avant même qu’elle ne parle, un petit cri retentit :— PAPA !Wesley, son petit garçon de trois ans, accourut et se jeta sur les jambes de John.John sourit malgré lui.Il le porta, l’embrassa sur la joue.— Bonsoir, champion.