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ElaraCélian dort. Un vrai sommeil, pas cette inertie épuisée d’après-crise. Ses paupières tremblent faiblement, ses muscles du visage détendus. Je le regarde, allongé sur le matelas poussiéreux, et je mesure l’abîme. L’homme qui dévorait la souffrance avec une avidité masochiste dort, paisible, vidé de son poison. Je l’ai fait. Ou plutôt, nous l’avons fait.Je ne dors pas. Le besoin n’est pas là. Mon ancien vide, cette chambre stérile, s’est rempli d’une activité perpétuelle, discrète. Des échos. Pas des émotions, mais leurs traces, leurs fréquences résiduelles, qui viennent mourir contre les parois de mon être et se transforment en… en données. En compréhension. La colère de l’ivrogne dans la rue trois étages plus bas se déploie en une brève cartographie de frustration sociale et de honte. La tristesse de la vieille femme du rez-de-chaussée devient un léger frisson de mélancolie automnale, puis s’évapore. C’est constant. Automatique. Mon prisme fonctionne en sourdine, sans que j’aie

CélianLes jours s’étirent, pareils à des ombres. Nous sommes devenus des fantômes dans notre propre peau.L’entraînement au silence absolu est une torture d’un genre nouveau. Ce n’est pas la douleur qui manque. C’est sa présence familière, son bruit de fond constant, qui laissait toujours un horizon, une direction : absorber, endurer. Maintenant, l’horizon est un mur blanc. Je dois maintenir le bouclier en permanence, sans faille, sans distraction. C’est épuisant. Comme retenir son souffle indéfiniment.Elara, elle, s’est éteinte. Littéralement. Elle passe des heures assise, les yeux ouverts mais ne regardant rien, réduite à une présence minimale. Parfois, je pose ma main sur la sienne, pour vérifier. Sa peau est tiède, son pouls lent. Mais derrière ses yeux, il n’y a plus ce prisme en activité, ces lueurs de compréhension rapide. Il y a de la volonté. Une volonté de fer pour rester sourde, muette, aveugle au monde émotionnel.Nous parlons peu. Les mots sont des risques, des perturba

ElaraIl est là.Je ne le vois pas encore. Je le sens. Dans cette faille minuscule que j'ai laissée ouverte vers Célian, sa présence n'entre pas. Mais elle rôde autour, comme une eau sale cherchant une fissure.— Combien de temps ? demande Célian.Sa voix est basse, calme. Cette voix qu'il prend avant de faire un truc irréversible.— Quelques minutes. Peut-être moins.Je ne quitte pas la fenêtre des yeux. La pluie a redoublé. Elle ruisselle sur la vitre en nappes épaisses, déformant la rue déserte. Les réverbères balancent des halos jaunes, malades.— Il sait qu'on l'attend.— Il compte là-dessus.Célian s'écarte de la fenêtre. Je sens son mouvement avant de l'entendre, par ce fil ténu que nous avons tissé entre nous. Pas des images, pas des émotions brutes. Juste une conscience de l'autre. Une présence. Un ancrage.Il fouille dans son sac. En sort un carnet, un stylo. Il griffonne quelques phrases rapides, arrache la page, la plie en quatre.— Si ça tourne mal...— Ça va tourner mal.

CélianSa voix se brise sur le dernier mot. Imperceptiblement. Une microfissure dans le cristal.— Non, dit Elara doucement. Vous ne pouvez pas.Le silence qui suit n'est plus un champ de bataille. C'est une chambre de deuil.Nous sommes tous les trois debout dans cette pièce grise, à l'aube, et nous pleurons des choses différentes. Des pertes différentes. Des responsabilités différentes.Kane ferme les yeux. Longtemps.Quand il les rouvre, son visage a changé. Pas le masque. Quelque chose en dessous. Une acceptation. Un renoncement.— Je ne vous reprendrai pas, dit-il.Le mots mettent une seconde à atteindre ma conscience.— Quoi ?— Je ne vous reprendrai pas. Je ne vous recalibrerai pas. Je ne vous referai pas entrer dans le protocole.Elara inspire brusquement.— Pourquoi ?Kane la regarde. Et pour la première fois, il lui parle comme à une égale.— Parce que vous avez fait ce que je n'ai jamais réussi à faire. Vous êtes sortis. Vous avez traversé le système et vous êtes devenus...

  Célian Mais je ne l'ai jamais regardé. Ses cicatrices sont différentes des miennes. Plus fines. Plus régulières. Des lignes parallèles sur ses omoplates, comme des griffures. Je les suis du bout des doigts. — Les capteurs, dit-elle. Quand j'étais enfant. Ils voulaient mesurer mes réactions. Ils collaient des électrodes partout. La peau brûlait quand on les arrachait. — Tu te souviens ? — Non. Mais mon corps s'en souvient. Je pose mes lèvres sur la cicatrice la plus proche. Un baiser léger, à peine effleurer. Elle frissonne. — Personne n'a jamais fait ça, dit-elle. — Quoi ? — Embrasser mes cicatrices. Les toucher comme si elles étaie