SYMBIOSE

CélianLe marché m'aspire comme un poumon géant, chaque bouffée d'air charriant son lot de misères. Je titube entre les étals, les épaules voûtées sous le poids des douleurs qui ne m'appartiennent pas. La migraine du poissonnier – un pilier de feu derrière l'œil droit – se propage dans mes propres tempes, pulsant au rythme de ses annonces criardes. Plus loin, les rhumatismes de la vieille femme courbée sur ses cageots de pommes de terre s'insinuent dans mes articulations, un venin froid et visqueux qui gèle mes gestes. Ce ne sont pas que des sensations physiques. C'est l'angoisse de la mère qui compte ses pièces, le désespoir du chômeur qui erre sans but, la colère rentrée de l'adolescent bousculé. Une symphonie discordante de souffrances qui résonne dans la cage de mes côtes, un choeur maudit dont je suis le seul auditeur.Je m'arrête, les mains agrippées à l'étal d'un primeur. Les couleurs vives des poivrons et des aubergines dansent, se brouillent, se mélangent aux éclairs douloure

CélianLe « continuez » d’Elara résonna dans le silence blanc de l’appartement comme un coup de feu. C’était un ordre, une permission, une prière. Tout à la fois. La pression que j’exerçais sur son bras n’était plus un test, c’était devenu un dialogue. Le seul que nous semblions pouvoir avoir.Je n’ai pas relâché ma prise. Au contraire, mon autre main est venue se joindre à la première, emprisonnant son avant-bras, cherchant à travers la peau et les muscles la preuve que j’existais, que nous existions. La douleur du monde était maintenant un lointain murmure, étouffé par l’intensité de ce moment. Je n’étais plus un réceptacle. J’étais un sculpteur face à un bloc de marbre trop parfait, avec l’envie brutale, vitale, d’y laisser mon empreinte.— Je ne veux pas te faire mal, ai-je menti, la voix rauque.Le tutoiement était venu naturellement, comme une évidence. Nous étions bien au-delà du « vous ».— Ce n’est pas ça, a-t-elle répondu, son regard toujours rivé au mien. Fais ce dont tu as

Je me suis plié en deux, un gémissement étouffé au fond de la gorge. Mes mains se sont agrippées au rebord de la fenêtre, les jointures blanches.— Célian ?La voix d'Elara était derrière moi, plus proche, teintée de cette inquiétude nouvelle qu'elle avait apprise.— Ça... ça revient, ai-je haleté, les dents serrées. Trop fort. Je... je ne peux pas...La crampe de l'étudiant en retard me tordait les entrailles. La migraine de la caissière était un marteau-piqueur dans mon crâne. Les larmes de l'enfant qui avait peur du noir brûlaient mes propres yeux. J'étais submergé, noyé. Le remède, l'unique remède, était à côté de moi. Je me suis tourné vers elle, le visage déformé par l'agonie.Elle a reculé d'un pas. Une lueur de peur, vraie, dans son regard. La peur de l'animal qui sent la détresse de son prédateur. La peur de ne pas être à la hauteur.— Elara, s'il te plaît, ai-je supplié, la voix brisée. J'ai besoin... j'ai besoin de me purifier.Je tendis une main tremblante vers elle. Elle

CélianLa paix nouvelle, née de notre plongée partagée dans l'abîme, tisse entre nous une connexion d'une nature inédite. Ce n'est plus seulement un échange, c'est une intrication. Les heures qui suivent notre transfert psychique voient se déployer les ramifications de cette fusion.Le soir même, alors que nous sommes allongés côte à côte sur le sol du salon, je sens une démangeaison fugace sur mon avant-bras. Un réflexe, ma main se lève pour gratter. Au même instant, la main d'Elara se pose exactement au même endroit sur son propre bras. Nos regards se croisent, surpris. Ce n'est pas une douleur, c'est un signal nerveux, infime. Et pourtant, il a traversé l'espace entre nous.— Tu l'as senti ? je demande, stupéfait.Elle hoche la tête, les yeux écarquillés. — C'était comme un fourmillement. Là où tu as cette cicatrice.Je regarde la fine marque blanche sur ma peau, souvenir d'une chute d'enfance. Elle l'a localisée sans même la voir.La nuit apporte d'autres preuves. Je me réveille e

CélianLe mot me fige. Lena rit, croyant à une boutade d’artiste.— Ne fais pas attention à elle, Célian, elle lit dans les âmes sur les toiles. Allez, je vous laisse, il faut que je vérifie les éclairages.Elle s’éloigne. Chloé ne me quitte pas des yeux.— Vous absorbez, n’est-ce pas ? dit-elle à voix basse, presque pour elle-même. Comme une éponge. Mais l’éponge est saturée.Je recule d’un pas. La panique monte, acidulée, dans ma gorge. Personne n’a jamais vu. Personne.— Je ne sais pas de quoi vous parlez.— Bien sûr que si. Je ne le sens pas comme vous, je le vois. Les couleurs autour des gens. Les vôtres… elles sont toutes en train de se noyer dans un même gris trouble. Sauf un fil. Un fil très fin, très pur, qui vous relie à quelqu’un d’autre. Une ancre.Elara. Elle décrit Elara.— Taisez-vous, dis-je, la voix rauque.— Il y a quelqu’un d’autre ici, poursuit-elle, ignorante de ma terreur. Quelqu’un qui ne projette aucune couleur. Un vide. C’est… inhabituel. Presque contre-nature