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Ma voix est sortie plus dure que je ne le voulais. Un aboiement presque. Elara tourne la tête vers moi. Ses yeux gris sont calmes. Elle attend. Elle ne me contredit pas. Elle me laisse parler. — Non, je répète. Ma voix est plus basse, mais pas moins intense. Vous n'irez pas seuls. Ce serait du suicide. Même si c'est une diversion. Même si c'est un piège dans le piège. Vous êtes leur cible principale. La dyade. Le Graal. S'ils vous capturent, tout est fini. Le groupe perd son centre. Et vous, vous perdez votre liberté, votre humanité, tout ce que vous avez construit ensemble. — Léna... — Écoutez-moi. Tous. Je me lève. Mes jambes sont stables. Ma voix est claire. Je les regarde. Ma famille d'anomalies. Ma tribu de brisés. Ils sont sept visages tournés vers moi, sept paires d'yeux qui attendent. Même Suzie, qui ne comprend pas tout, sent que quelque chose d'important est en train de se dire.

ElaraJe franchis le seuil du QG au moment où Célian s'effondre à l'autre bout de la ville.Je ne le sais pas encore. Je ne sais pas qu'il vient de donner son accord, qu'il a ouvert les vannes de son esprit comme on ouvre un barrage, que toute la souffrance qu'il a passée à absorber depuis des années est en train de se déverser dans les capteurs du Prisme pour leur offrir une diversion assez massive pour que je puisse m'infiltrer. Je sais seulement que les alarmes psychiques se taisent une à une devant moi, que les pièges sensoriels conçus pour broyer n'importe quel esprit normal glissent sur le mien comme de l'eau sur de la pierre, et que c'est cela, ma malédiction devenue outil : je ne ressens rien, donc rien ne peut m'atteindre.Le couloir est blanc. Les néons bourdonnent. Je marche pieds nus parce que les chaussures faisaient du bruit et que le bruit, c'est une information, et que je ne veux donner aucune information à cet endroit. Mes pas sont silencieux. Mon cœur bat à cinquante

CélianJe me réveille avec un goût de cendre dans la bouche et la main d'Elara serrée dans la mienne.La lumière est trop blanche. Le lit trop dur. Les machines autour de moi émettent des bip réguliers, insistants, comme des oiseaux mécaniques qui n'auraient pas appris à se taire. Je mets quelques secondes à comprendre que je suis vivant, et quelques secondes de plus à décider si c'est une bonne nouvelle.Elara dort. Ou elle fait semblant de dormir. Sa tête est posée sur le bord de mon matelas, ses cheveux éparpillés sur le drap comme une flaque d'encre. Son souffle est régulier. Ses doigts sont toujours accrochés aux miens. Je ne sais pas depuis combien de temps elle est là. Je ne sais pas combien de temps s'est écoulé depuis que j'ai dit oui, depuis que j'ai ouvert les vannes et laissé le Prisme aspirer toute la douleur que j'avais stockée, toute la souffrance des anomalies, toute la colère, toute la peur, tout. Je me souviens de la brûlure. Je me souviens de la sensation de me vide

CélianCinq ans.Cinq ans que je me réveille chaque matin dans cette chambre, avec cette femme à côté de moi et cette lumière qui traverse les volets bleus. Cinq ans que la guerre est finie. Cinq ans que nous avons posé nos armes, nos failles, nos douleurs sur la table de la cuisine et que nous avons décidé de ne plus jamais les reprendre.Ce matin, le soleil se lève tôt. C'est le début de l'été. Les oiseaux chantent dans le jardin, des merles surtout, qui ont niché dans le cerisier l'année dernière et qui sont revenus. L'air qui entre par la fenêtre entrouverte sent l'herbe coupée et la terre humide. J'ai arrosé le potager hier soir. Les tomates commencent à rougir.Elara dort encore. Elle est tournée vers moi, les cheveux étalés sur l'oreiller, une main posée sur le drap entre nous deux comme une petite île. Elle ne dort plus comme avant. Avant, elle dormait crispée, recroquevillée, prête à bondir au moindre bruit. Maintenant, elle dort détendue, abandonnée, confiante. Son visage es