Semua Bab MON PSYCHOPATHE ET MOI: Bab 191 - Bab 200

Anouk Le bateau de Leo nous dépose sur un quai désert du port industriel de Catane, à l'heure la plus sombre de la nuit, quand même les dockers dorment, quand même les garde-côtes somnolent dans leurs guérites, quand la ville entière retient son souffle. La planque est une ancienne conserverie de poissons désaffectée, un bâtiment de brique et de tôle ondulée qui sent la saumure, la rouille, l'abandon. Mais à l'intérieur, c'est un cocon, un refuge, un sas de décompression entre deux réalités. Marc a tout préparé avant notre arrivée. Un matelas gonflable dans une pièce sans fenêtre, des couvertures propres, de l'eau, de la nourriture, une trousse de premiers soins, des vêtements de rechange, une douche de fortune alimentée par un réservoir d'eau froide. Le luxe minimum. Le nécessaire vital. On entre, on referme la porte blindée derrière nous, on baisse les verrous. Le silence retombe, épais, enveloppant, seulement troublé par le bourdonnement d'un vieux réfrigérateur, le clapotis de

AnoukLa villa de Rinaldi est une forteresse médiévale plantée dans les collines calabraises, un nid d'aigle accroché à flanc de montagne, entouré de remparts en pierre volcanique, de tours crénelées, de douves asséchées, de forêts de châtaigniers qui l'encerclent comme une armée silencieuse. La lune est pleine, énorme, suspendue au-dessus des montagnes comme un projecteur céleste. La brume monte de la vallée, s'enroule autour des créneaux, s'infiltre dans les coursives, transforme la forteresse en décor de film d'horreur.Nous sommes vingt, répartis en quatre groupes d'assaut, postés autour de la villa depuis le coucher du soleil. Dante et moi menons le groupe principal, celui qui doit entrer par le nord, par une poterne oubliée que les plans d'architecte ont révélée, une entrée secrète médiévale, murée depuis des siècles, mais dont les pierres sont descellées, fragilisées par les racines et l'humidité. Marc et Matteo commandent les groupes de diversion à l'est et à l'ouest, attirant

AnoukLa chambre d'hôpital est un univers en réduction, un monde clos, aseptisé, rythmé par le bip régulier du moniteur cardiaque, le goutte-à-goutte des perfusions, le chuintement du respirateur artificiel qu'on m'a retiré ce matin mais dont le souvenir sonore persiste. Les murs sont blancs, le plafond est blanc, les draps sont blancs, la lumière des néons est blanche, tout est blanc, stérile, impersonnel, sauf lui. Lui, il est noir. Ses vêtements sombres, ses cheveux en bataille, ses yeux cernés, sa barbe de trois jours, ses mains encore tachées de sang séché, mon sang, qu'il n'a pas voulu laver, qu'il refuse de laver comme s'il s'agissait des stigmates d'un martyre.Dante est assis sur une chaise en plastique moulée, au pied de mon lit, recroquevillé sur lui-même, les coudes sur les genoux, le visage enfoui dans ses mains. Il n'a pas dormi depuis trois jours, pas mangé depuis trois jours, pas quitté cette chambre depuis qu'on m'y a installée, malgré les protestations des infirmière

J'embrasse Anouk, un baiser tendre, chaste, qui goûte les larmes et le champagne, la joie et le soulagement, l'amour et l'éternité. Tout le monde applaudit de plus belle, des sifflements, des hourras, des vivats.Marc se lève à son tour, son verre brandi comme un trophée.— Je voudrais porter un toast, dit-il. À Anouk Moretti. La femme la plus courageuse que je connaisse. Celle qui a survécu à l'enfer, qui a surmonté la peur, qui a combattu à nos côtés, qui a failli y laisser la vie, et qui est toujours là, debout, vivante, magnifique. À Anouk, les amis !— À Anouk ! répond l'assemblée en écho.— À Anouk, dis-je en écho moi aussi, mes yeux rivés aux siens, ma voix étranglée par l'émotion.Je me lève à mon tour, faisant taire les conversations d'un geste de la main.— Et à vous tous, dis-je. À Marc, mon frère d'armes, mon témoin, mon ami. À Leo, le meilleur stratège de Méditerranée. À Matteo, le roc sur lequel cette famille s'est bâtie. À Sofia, notre ange gardien juridique. À Clara, l

AnoukLe tic-tac de l'horloge comtoise rythme le silence du salon, un battement régulier, apaisant, qui se mêle au crépitement de la pluie contre les vitres. Novembre est gris sur Marseille, un gris doux, ouaté, qui enveloppe la ville d'un manteau de brume et de mélancolie. Les touristes ont déserté le Vieux-Port, les terrasses de café sont repliées, les mouettes elles-mêmes semblent moins criardes, comme assoupies par l'humidité ambiante. Le mistral s'est calmé, remplacé par un vent d'est paresseux qui charrie des odeurs de mer et de pinède détrempée.Je suis assise à mon bureau, devant la fenêtre ouverte sur la grisaille, mes doigts courant sur le clavier, mes yeux fixés sur l'écran où s'alignent les mots de mon nouveau roman. Six mois que la guerre est finie. Six mois que nous vivons en paix, Dante et moi, dans cet appartement perché au-dessus du Vieux-Port, notre nid d'aigle, notre refuge, notre maison. Six mois de routine douce, de petits déjeuners au lit, de promenades sur la Co