Semua Bab MON PSYCHOPATHE ET MOI: Bab 181 - Bab 190

AnoukLe salon est nettoyé. Kyriakos a emporté le corps dans la garrigue, loin, très loin, là où la terre est meuble et les rochers faciles à déplacer. Il a effacé les traces de sang sur la terrasse, sur les marches, sur le sentier. Il a ramassé les éclats de verre un par un, remis les meubles en place, brûlé les tissus souillés dans un feu derrière la villa. D'ici midi, il ne restera plus rien. Pas une trace, pas une empreinte, pas un souvenir. Comme si cette nuit n'avait jamais existé. Comme si cet homme n'était jamais venu. Comme si la mort n'avait pas frappé à notre porte.Mais moi, je me souviendrai. Moi, je n'oublierai jamais.Je suis debout au milieu du salon, les bras ballants, la robe tachée de sang, les pieds nus encore maculés. La lumière du matin entre à flots par les baies vi

DanteL'hydravion décolle dans un fracas de moteurs et d'embruns, ses flotteurs s'arrachant à l'eau turquoise de la caldeira. Par le hublot, je regarde l'île qui s'éloigne, ses maisons blanches, ses falaises noires, ses criques dorées. Notre paradis perdu. Notre lune de miel écourtée. Notre sanctuaire profané par la mort.Anouk est assise à côté de moi, la tête appuyée contre mon épaule, les yeux fermés, les doigts entrelacés aux miens. Elle n'a pas dormi de la nuit, elle non plus. Après la douche, après l'amour, après les larmes, on est restés allongés sur le lit, à regarder le plafond, à écouter les cigales, à ne rien dire. Les mots étaient inutiles, trop lourds, trop fragiles. Juste nos corps l'un contre l'autre, nos souffles synchronisés, nos cœurs battant

Leo clique une dernière fois. Une troisième photo apparaît. Une femme. Elena Castellano. La cousine. Elle est plus jeune que je ne l'imaginais, la cinquantaine élégante, le visage triangulaire, les yeux noirs, les pommettes hautes, les cheveux aile de corbeau tirés en chignon strict. Elle porte un tailleur noir, des perles aux oreilles, un sourire froid,calculé, impénétrable. Elle ressemble à ton père, Anouk. Les mêmes yeux gris, la même bouche dure, la même mâchoire volontaire. La même détermination dans le regard.— Elena Castellano, dit Leo à voix basse, comme si prononcer son nom pouvait l'invoquer. Cinquante-quatre ans, née à Naples, cousine germaine de ton père. Exilée par lui il y a trente ans, pour des raisons obscures. Officiellement, elle vit à Buenos Aires, mais en réalité, elle est revenue en Italie il y a dix ans, sous une fausse identité. Elle a reconstruit un réseau dans l'ombre, petit mais efficace, des fidèles parmi les anciens soldats de Castellano qui n'ont jamais a

AnoukLa salle d'entraînement est située dans les sous-sols d'un entrepôt désaffecté du port autonome, un bunker de béton brut, sans fenêtres, sans chauffage, éclairé par des néons blafards qui grésillent en permanence. Des cibles en papier sont accrochées au mur du fond, des silhouettes humaines déchiquetées par les impacts de balles. Des tapis de sol crasseux, usés jusqu'à la corde, des sacs de frappe suspendus aux poutrelles métalliques, des haltères rouillés, des cordes à sauter, des mannequins de combat entaillés par les lames, des caisses de munitions vides empilées dans un coin.C'est ici que Marc et Matteo entraînent les nouvelles recrues du clan, les gamins qui veulent faire leurs preuves, les soldats qui veulent se perfectionner. C'est ici que je viens aujourd'hui, à six heures du matin, pour une séance intensive de combat rapproché.Marc m'attend au centre de la salle, les bras croisés, le visage sévère. Il porte un survêtement noir, des baskets usées, des bandages autour d

Anouk La salle de réunion souterraine est devenue notre quartier général. Les murs sont tapissés de cartes, de photos satellite, de relevés bancaires, de fiches de renseignement. Des fils de couleur relient les documents entre eux, formant une toile complexe, un organigramme de la vengeance. L'odeur du café froid imprègne l'air, mêlée à celle du tabac, du papier thermique, de la transpiration. Nous passons nos journées ici, enfermés dans ce bunker sans fenêtres, à préparer la guerre. Dante est debout près de l'écran de projection, sa silhouette noire découpée contre la lumière blafarde. Il expose le plan d'attaque contre Azzopardi, le Maltais. Infiltration par les toits, descente en rappel, neutralisation des gardes, extraction ou élimination de la cible. Un plan classique, efficace, qui a fait ses preuves. Un plan Moretti, direct, frontal, sans fioritures. Je l'écoute, les bras croisés, le front plissé. Quelque chose ne va pas. Quelque chose cloche dans ce plan, une faille que je