Semua Bab MON PSYCHOPATHE ET MOI: Bab 201 - Bab 210

DanteJe suis en elle, lent, profond, chaque mouvement une prière, chaque caresse une offrande. La lune filtre à travers les rideaux, la musique de Coltrane s'infiltre sous la porte, le monde entier se réduit à cette chambre, à ce lit, à ce corps qui m'accueille, qui m'enveloppe, qui m'aime. Mes doigts sont entrelacés aux siens, mon front contre le sien, mes yeux dans les siens. Elle est belle, ma femme, belle comme au premier jour, belle comme jamais, ses cheveux noirs éparpillés sur l'oreiller, ses joues rougies par le plaisir, ses lèvres entrouvertes sur un gémissement muet.Je ne sais pas depuis combien de temps on fait l'amour. Le temps n'existe plus, il s'est dissous dans la caresse, dans le souffle, dans le rythme de nos corps qui se connaissent par cœur, qui se répondent, qui se devinent. Je pourrais rester en elle pour l'éternité, je pourrais mourir en elle, je pourrais renaître en elle. Elle est mon commencement et ma fin, mon alpha et mon oméga, mon refuge et mon sommet.El

AnoukLe restaurant est perché sur les hauteurs de la Corniche, une ancienne bastide provençale transformée en table étoilée, avec une terrasse panoramique qui surplombe la Méditerranée. Ce soir, Leo a réservé le salon privé, une pièce voûtée aux murs de pierre blonde, décorée de fresques renaissance représentant des scènes de vendanges et de banquets antiques, éclairée par des candélabres en fer forgé dont les flammes dansent doucement dans la brise marine qui s'infiltre par les fenêtres entrouvertes.Nous sommes tous réunis pour fêter ce que Marc appelle désormais "la grande nouvelle du siècle" avec une emphase qui me fait rougir à chaque fois. Marc, justement, le visage encore marqué par l'émotion de ce matin, un verre de champagne à la main, ses yeux gris pétillant d'une joie inhabituelle. Matteo, massif, silencieux, un sourire béat aux lèvres depuis qu'il a appris la nouvelle. Sofia, venue spécialement de Paris, qui a failli s'étrangler avec son café quand je lui ai annoncé, et q

Anouk Le vase explose contre le mur dans un fracas de porcelaine brisée, des éclats blancs qui volent à travers la chambre, des fleurs qui s'éparpillent sur le parquet, de l'eau qui éclabousse les murs. Je n'aurais pas dû le lancer, ce vase. C'était un cadeau de Clara, un joli vase en céramique de Vallauris, peint à la main, avec des motifs d'oliviers et de cigales. Mais il était à portée de main, et ma colère était trop grande pour être contenue. — Tu ne peux pas me faire ça ! je hurle. Tu ne peux pas annuler mon rendez-vous avec l'éditeur sans me consulter ! — C'est pour ton bien, répond Dante, les dents serrées, la mâchoire crispée, les poings enfoncés dans les poches. — Pour mon bien ? Pour mon bien ? Tu veux m'enfermer dans cette chambre jusqu'à la fin de la grossesse ? Me priver de tout contact avec l'extérieur ? Me transformer en malade imaginaire ? — Le médecin a dit repos strict. Strict, Anouk. Pas de stress, pas d'effort, pas de sortie. Ton rendez-vous avec l'éditeur,

Dante La salle d'échographie est plongée dans une semi-obscurité, éclairée seulement par l'écran de l'appareil et une veilleuse tamisée qui projette des ombres douces sur les murs. Anouk est allongée sur la table d'examen, son ventre rond exposé, recouvert d'un gel transparent que l'échographiste vient d'appliquer. Je suis assis sur un tabouret à côté d'elle, sa main dans la mienne, mes doigts crispés, mon cœur battant à tout rompre. Le médecin est une femme d'une cinquantaine d'années, douce, patiente, les gestes précis, le sourire rassurant. — On va voir votre bébé, dit-elle en posant la sonde sur le ventre d'Anouk. L'écran s'anime. Des formes mouvantes, abstraites, des ombres et des lumières, des courbes et des contours. Je ne distingue rien, au début, je ne comprends pas ce que je vois. Puis l'échographiste appuie sur un bouton, fige l'image, zoome sur une zone précise, et soudain, tout devient clair. Un profil. Un crâne rond, un front bombé, un petit nez retroussé, des lèvre

Anouk La valise est prête, posée dans l'entrée, fermée, vérifiée trois fois. Le siège auto est installé dans la Mercedes noire que Marc conduira demain matin jusqu'à la maternité. La chambre du bébé est parfaite, chaque objet à sa place, chaque vêtement plié, chaque peluche alignée sur l'étagère. La maison est calme, silencieuse, recueillie, comme si elle retenait son souffle avant l'événement. Demain, Giulia naîtra. Demain, je serai mère. Demain, notre vie basculera pour toujours. Cette dernière nuit avant l'accouchement, elle est particulière, suspendue, hors du temps. Une nuit de veille et d'attente, de peur et d'excitation, de nostalgie et d'impatience. La fin d'une époque, le début d'une autre. La dernière nuit où nous serons deux, seulement deux, avant d'être trois pour le reste de nos vies. Nous sommes allongés dans notre lit, la fenêtre ouverte sur la mer, la brise de juin caressant les rideaux de lin, apportant une odeur de sel, de jasmin, de nuit d'été. La lune est plei