Semua Bab MON PSYCHOPATHE ET MOI: Bab 221 - Bab 230

Anouk Je suis folle de rage. Pas une rage ordinaire, pas une colère passagère, pas une contrariété de femme enceinte ou de mère épuisée. Non, une rage profonde, ancienne, familière, une rage qui vient du ventre, de l'enfance, de toutes ces années passées à fuir, à se cacher, à survivre. Une rage qui me rappelle que je suis la fille de Castellano, que j'ai tué des hommes, que j'ai failli mourir, que je ne suis pas une femme ordinaire malgré tous mes efforts, malgré mes livres, malgré mes mensonges. Je viens d'apprendre ce que Dante a fait, ce qu'il est en train de faire. La surveillance du journaliste, les enquêtes sur sa vie privée, les pressions discrètes, les menaces voilées. Il ne m'en a pas parlé directement, il voulait me protéger, comme d'habitude, me tenir à l'écart, comme d'habitude, décider à ma place, comme d'habitude. Mais j'ai tout découvert par hasard, en surprenant une conversation téléphonique entre Marc et Matteo, en fouillant dans ses dossiers, en lisant ses notes.

Anouk Rome s'étend sous nos fenêtres, océan de toits ocre et de coupoles baroques, de ruines antiques et de terrasses fleuries, de ruelles tortueuses et de places majestueuses. Le dôme de Saint-Pierre se découpe sur le ciel du soir, immense, solennel, irréel, sa silhouette massive dominant la ville comme une bénédiction de pierre. Les cloches sonnent l'angélus, leurs voix de bronze se répondant d'église en église, de campanile en campanile, enveloppant la cité éternelle d'une rumeur sacrée, d'une vibration qui semble remonter des siècles, qui semble porter en elle toutes les prières, tous les espoirs, toutes les âmes qui ont traversé cette ville depuis sa fondation. L'hôtel est un ancien palais Renaissance perché sur le Janicule, transformé en suite de luxe pour happy few, avec des plafonds à caissons peints de fresques mythologiques représentant Vénus et Mars enlacés, des tapisseries flamandes aux couleurs passées par le temps, des meubles en bois doré qui luisent doucement dans la

Le soir venu, après avoir célébré l'événement avec un repas improvisé, après avoir trinqué au champagne, après avoir appelé l'Italie pour annoncer la nouvelle à la tribu, après avoir couché Maria, épuisée de sa prouesse, dans son berceau aux draps brodés, nous nous retrouvons tous les deux sur le balcon. Les lumières de Marseille scintillent, la mer murmure, la Bonne Mère veille au sommet de sa colline. Anouk est blottie contre moi, sa tête sous mon menton, ses bras autour de ma taille, son souffle chaud sur ma peau. — Elle a marché, dit-elle doucement. — Oui. — Notre fille a marché. — Oui. — On a réussi, Dante. On l'a élevée, protégée, aimée. Et elle est heureuse, en bonne santé, et elle marche. — Oui. Grâce à toi. — Grâce à nous. Grâce à notre famille, nos amis, nos alliés. Grâce à tout cet amour qui l'entoure. — Elle ne connaîtra jamais la guerre, la peur, la violence. Elle ne saura jamais ce que c'est que de trembler en entendant des pas dans un couloir. — Non. Elle saur

Dante Je lis le manuscrit d'Anouk d'une traite, toute la nuit, sans pouvoir m'arrêter, sans vouloir m'arrêter, comme un homme assoiffé qui boit à une source après des jours de désert. Elle s'est endormie sur le canapé à côté de moi, la tête sur mes genoux, son souffle régulier soulevant légèrement ses cheveux, épuisée par des semaines d'écriture intensive, par des jours et des nuits passés à construire cette histoire, à la polir, à la peaufiner, à la réécrire jusqu'à ce que chaque mot sonne juste, jusqu'à ce que chaque phrase vibre, jusqu'à ce que chaque émotion soit à sa place exacte. Je caresse ses cheveux d'une main, lentement, machinalement, comme on caresse un chat endormi, comme on bénit un trésor. De l'autre, je tiens les feuillets imprimés, je tourne les pages, je lis, je dévore, j'absorbe. La lune s'est levée il y a longtemps, elle traverse le ciel, elle redescend vers l'horizon, et je lis toujours. Le petit jour blanchit les fenêtres quand j'arrive aux dernières pages. J

Dante Maria a cinq ans, et elle pose des questions. Des questions sur tout, sur le ciel, sur la mer, sur les étoiles, sur les animaux, sur les gens, sur la vie, sur la mort. Des questions innocentes, enfantines, auxquelles il est facile de répondre en quelques mots simples, en souriant, en caressant ses cheveux. Mais aujourd'hui, la question est différente. Aujourd'hui, assise sur mes genoux dans le rocking-chair de sa chambre, bercée par le balancement régulier du bois patiné, elle pose son petit doigt sur la cicatrice qui barre mon avant-bras gauche, une cicatrice ancienne, blanchâtre, boursouflée, souvenir d'une lame ennemie, souvenir d'un combat oublié, souvenir d'une vie d'avant. Elle suit le tracé de la blessure, du poignet jusqu'au coude, avec une attention presque clinique, puis elle relève la tête et me regarde avec ses grands yeux noirs, si semblables aux miens, si différents aussi, pleins d'innocence, de curiosité, d'amour. — Papa, pourquoi t'as des cicatrices ? La