Semua Bab SPICY HOT 2 : Bab 61 - Bab 70

DamonLe cri est si brutal, si sincèrement déchirant, qu’il m’arrête net au milieu du couloir. Je me retourne enfin, mon t-shirt à moitié enfilé, pendant sur une épaule. Elle est là, debout au milieu du chaos , meubles déplacés, tapis froissé, air saturé de sexe , les bras serrés autour de son corps nu comme pour empêcher son cœur de se briser en mille éclats. Des larmes silencieuses coulent sur ses joues, traçant des sillons noirs dans le maquillage défait, son mascara coulant comme des rivières de deuil. Ses lèvres tremblent, gonflées par nos baisers violents. Elle n’a jamais été aussi belle dans sa vulnérabilité crue. Ni aussi effrayante, comme un miroir déformant de ce que je pourrais devenir : une créature de besoin pur, suppliant une illusion de rester pour ne pas sombrer.— Tu ne m’aimes pas, dis-je, et ma voix sort étrangement douce, presque triste, un aveu partagé. Tu aimes ce que je te fais sentir. L’extase, l’oubli. Ce n’est pas la même chose. Ce n’est pas moi.— Et toi ? T

DamonSa voix a une nuance que je ne lui connais pas. Pas de l'amertume , quelque chose de plus intime. De la fatigue, peut-être. Du regret.— Qu'est-ce que ça veut dire ?Elle pose son verre, lentement, prudemment, comme si le geste pouvait déclencher une explosion.— Ça veut dire, Damon, que depuis deux ans je prépare vos cafés, j'organise vos rendez-vous, je décroche vos appels. Et vous ne m'avez jamais demandé comment je vais. Ce que j'aime. Ce que je regarde le soir en rentrant chez moi. Rien.Sa voix reste calme, professionnelle presque. Mais ses doigts tremblent.— Je n'étais pas...— Vous n'étiez pas quoi ? Pas prêt ? Pas intéressé ? Pas capable de voir autre chose que votre propre reflet ?Le silence entre nous devient solide, palpable.— Laurence, je...— Il faut que je sorte.Elle tourne les talons et marche vers la sortie, rapide, presque fuyante, ses talons claquant sur le parquet comme des coups de feu.Dehors, la bruine s'est transformée en pluie fine, obstinée, qui gli

DamonSa voix tremble sur les derniers mots.— C'est ce que vous voulez ?— Non. C'est ce que je sais faire.Mon appartement est à vingt minutes à pied.Nous courons presque sous la pluie qui redouble, main dans la main comme des adolescents fugueurs. Ses doigts sont crispés entre les miens, nos respirations haletantes forment des panaches de buée qui se mêlent et se dissipent.Dans l'ascenseur, adossée à la paroi de bois verni, elle me regarde sans rien dire. Ses yeux ont cette intensité fiévreuse de ceux qui ont pris une décision irrévocable. La pluie dégouline de ses cheveux, de ses épaules, forme une flaque à ses pieds nus , elle a perdu ses escarpins quelque part dans l'entrée de l'immeuble.— J'ai peur, dit-elle.— Moi aussi.— De quoi ?Je réfléchis une seconde.— De vous toucher et de ne plus pouvoir m'arrêter. De vous toucher et de découvrir que ce n'était qu'une illusion de plus. De vous toucher et que vous partiez quand même, et que demain au bureau vous me regardiez avec v

DamonJe ne me souviens pas avoir jamais fait l'amour comme ça.Sans stratégie. Sans performance. Sans ce petit compteur mental qui évaluait, comparait, jaugeait le plaisir de l'autre pour mieux le monnayer plus tard.Ses ongles labourent mon dos. Mes mains meurtrissent ses hanches. Nos souffles se confondent, nos gémissements s'entremêlent, et quand elle crie , vraiment crie, sans retenue, sans pudeur , je sens ses cordes vocales vibrer contre ma poitrine, les mêmes cordes vocales qui chaque jour articulent posément : "Votre rendez-vous de dix heures est confirmé."Le lit grince en cadence. La tête de lit heurte le mur à chaque poussée. Les draps s'enroulent autour de nos jambes, se déchirent presque sous la violence de nos mouvements.Ses jambes remontent le long de mes flancs, s'accrochent à mes reins. Je plonge en elle plus profondément, et elle mord mon épaule pour étouffer son cri.— Oui, souffle-t-elle contre ma peau. Oui, comme ça. Ne t'arrête pas. Ne t'arrête jamais. Rattrape

LAURENCEIl a recommencé. Encore. Encore. Chaque fois ma peau rougissait, chaque fois mon sexe se serrait autour de lui, chaque fois il grognait de plaisir.La troisième fois, c'est lui qui m'a suppliée.— Laurence, je t'en supplie, je vais jouir, dis-moi que tu es à moi, dis-le moi...— Je suis à toi, j'ai crié. Je suis à toi, Damon, je suis à toi, je suis...Il a joui en hurlant mon nom, et j'ai joui avec lui, nos corps soudés dans une dernière convulsion qui a duré, duré, jusqu'à ce que nous nous effondrions sur le lit en désordre, épuisés, comblés, transformés.Je me souviens de m'être endormie dans ses bras, sa bouche contre mon front, ses doigts qui caressaient ma nuque, son cœur qui battait contre ma joue.Et ce matin, il est parti.Sans un mot. Sans un au revoir. Sans un billet sur la table de nuit.Je devrais être habituée. Je devrais savoir que les hommes partent toujours. Mon père est parti. Mes amants sont partis. Mathieu lui-même, s'il n'est pas parti physiquement, est pa