All Chapters of SPICY HOT 2 : Chapter 71 - Chapter 80

DAMONSes ongles dans mon dos. Ses dents sur mon épaule. La chaleur de son sexe serré autour du mien, cette étreinte intérieure qui m'a fait perdre tout contrôle.Je me souviens de l'avoir retournée, de l'avoir prise par-derrière, mes mains sur ses hanches, ses fesses rebondissant contre mon ventre à chaque poussée. Le bruit de nos corps qui s'entrechoquent, ses gémissements étouffés dans l'oreiller, la vision de son dos cambré, de sa nuque offerte.J'avais envie de la marquer. De laisser une trace. Alors j'ai claqué ses fesses, une fois, deux fois, trois fois. Elle a crié, mais c'était un cri de plaisir, et elle a exigé plus. J'ai obéi. J'aurais fait n'importe quoi pour elle à cet instant.Et plus tard, quand elle s'est endormie dans mes bras, épuisée, comblée, j'ai cru que mon cœur allait exploser. Personne ne m'avait jamais regardé comme elle m'avait regardé. Personne ne m'avait jamais dit « je suis à toi » avec cette sincérité absolue.Je passe une main sur mon visage, m'appuie au

LAURENCE— Laurence... je... ce n'est pas ce que tu crois...Les mots de Mathieu flottent dans l'air comme des bulles de savon prêtes à éclater. Ridicules. Absurdes. Dérisoires.Je l'observe. Lui. Dans notre lit. Avec cette femme. Cette blonde aux jambes interminables qui se recouvre maintenant d'un drap, les yeux écarquillés, la bouche ouverte sur un silence gêné.Et je ne ressens rien.Non, c'est faux.Je ressens quelque chose, mais ce n'est pas ce que je devrais ressentir. Pas de larmes. Pas de supplications. Pas d'effondrement.Un détachement froid, qui me permet d'observer la scène comme si je la regardais à la télévision, comme si ces deux corps nus ne formaient pas le tableau vivant de ma vie en miettes.— Ce n'est pas ce que je crois, répété-je, la voix plate. Alors explique-moi, Mathieu. Explique-moi ce que je dois croire.Il se lève. Nu. Il attrape un caleçon par terre, l'enfile maladroitement. Sa queue encore à moitié dressée, humide de la femme. La vision me fait bizarreme

LAURENCESa question me surprend. Il y a quelque chose dans sa voix. Un défi. Une provocation.— Quoi ?— Tu as fini de jouer la femme outragée ? Parce que franchement, Laurence, tu n'es pas si innocente que ça dans cette histoire.Je sens le sol se dérober sous mes pieds.— Qu'est-ce que tu racontes ?— Je te parle de cette lueur dans tes yeux, ces derniers temps. De cette façon que tu avais de rentrer du bureau avec un sourire que je ne te connaissais pas. De ton téléphone que tu ne posais plus n'importe où. Des soirées où tu prétendais travailler tard.Mon cœur s'arrête.— Tu m'espionnais ?— Je n'avais pas besoin d'espionner. Il suffisait de te regarder. Et crois-moi, je t'ai regardée. Je t'ai regardée t'éloigner de moi mois après mois. Je t'ai regardée devenir indifférente. Je t'ai regardée cesser de m'aimer.— C'est toi qui as cessé de m'aimer le premier.— Peut-être. Mais toi, tu as cessé de faire semblant. Et ça, c'est pire.Il se lève. Il s'essuie la bouche du revers de la ma

DAMONL'appartement est plongé dans une obscurité douce quand nous arrivons. Je laisse ma valise dans l'entrée, je prends Laurence par la main, je l'entraîne à l'intérieur.Elle tremble. Pas de froid. De tout.— Assieds-toi, je dis doucement. Je vais chercher de quoi nettoyer ça.Elle obéit sans un mot. Elle s'assoit sur le canapé, les mains posées sur ses genoux, le regard perdu dans le vide.Je vais dans la salle de bains. Je prends la trousse de secours. Désinfectant, compresses, pansements. De l'eau chaude dans une cuvette. Une serviette propre.Quand je reviens, elle n'a pas bougé. Une statue de sel.Je m'assieds en face d'elle sur la table basse. Je prends ses mains. Je les plonge dans l'eau tiède.Elle tressaillit.— Ça brûle ?— Un peu.— Il faut désinfecter. Tu as cogné fort.Elle me regarde. Ses yeux sont rouges, gonflés, mais il y a quelque chose dedans que je ne connaissais pas encore. Une lumière. Une braise qui couve sous la cendre.— Je l'ai frappé, dit-elle. Plusieurs f

LAURENCE Je rougis. Moi. À mon âge. Je rougis comme une adolescente. — Arrête. — Je dis ce que je vois. Il pose une assiette devant moi. Une pile de pancakes dorés, du beurre qui fond dessus, du sirop d'érable à côté. — Mange. Je m'assieds. Je mange. C'est délicieux. C'est chaud. C'est réconfortant. Il s'assied en face de moi. Il me regarde manger. Sans parler. Juste en buvant son café. — Pourquoi tu me regardes comme ça ? je demande la bouche pleine. — Parce que tu as faim. Parce que tu manges avec appétit. Parce que tu es vivante. Je pose ma fourchette. — Damon. — Oui ? — Pourquo