Tous les chapitres de : Chapitre 111 - Chapitre 120

Ma voix est plate, vide, sans vie. Je prends la tasse, mes mains tremblent, le liquide chaud éclabousse mes doigts, me brûle. Je ne sens rien. Rien. Plus rien.— Tu veux manger quelque chose ? Un sandwich ? Un fruit ?— Non.— Il faut manger, Diego. Tu n'as rien avalé de la journée. Les médecins ont dit...— Je sais ce que les médecins ont dit.Ma voix est plus dure que je ne le voudrais. Elle recule un peu, surprise, heurtée. Puis elle s'assied à côté de moi, prend ma main, la serre doucement entre les siennes.— Je sais que c'est dur. Je sais que tu souffres. Mais je suis là. Je suis là, Diego. Tu n'es pas seul.— Je devrais l'être.— Quoi ?— Je devrais être seul. C'est ce que je mérite. La solitude. Le silence. Le vide.— Ne dis pas ça...&mdas

 Il lève la tête. Ses yeux me cherchent, me trouvent, ne me reconnaissent pas. Il est trop ivre pour savoir qui je suis, trop loin pour se souvenir de ce que j'ai fait, trop brisé pour me haïr.— Valentina ? C'est toi ?Il prononce son nom. Celui de l'autre. Celle qui l'a sauvé. Celle qui l'a aimé. Celle qui n'est pas moi.— C'est Chiara, Diego. Ta femme. C'est moi.— Chiara... Chiara... elle est où, Valentina ? Elle m'a laissé. Elle m'a laissé comme tout le monde. Comme ma mère. Comme mon père. Comme toi. Tout le monde me laisse.Il rit, un rire cassé, brisé, qui ressemble plus à un sanglot qu'à un rire. La bouteille tremble dans sa main, la tequila éclabousse la table, ses vêtements, le sol.— Tout le monde te laisse, Diego, parce que tu ne sais pas aimer. Parce que tu ne sais pas garder. P

Il se tourne, prend un paquet posé contre le mur, l'ouvre avec des gestes précautionneux. Dedans, il y a une toile. La toile. Celle que j'ai peinte de Diego. Celle où il est nu, vulnérable, humain. Celle que j'ai faite le jour où j'ai compris que je l'aimais.— Comment... comment elle est encore intacte ?— Je l'avais mise à l'abri. Dans un entrepôt, avec d'autres pièces de valeur. Je ne sais pas pourquoi, j'ai eu un pressentiment. Comme si je savais qu'un jour, tout ça arriverait.Mes doigts caressent la toile, la surface rugueuse, les couleurs qui dansent encore sous la lumière. Diego. Mon Diego. Celui que j'aime. Celui qu'on essaie de me prendre.— Ce n'est pas tout, Valentina. J'ai enquêté. J'ai des amis, des contacts, des gens qui parlent quand on les paie. L'accident de Diego, ce n'était pas un accident. C'était commandité. Par Ch

 DiegoLa lumière est une lame qui me traverse le crâne. Blanche, crue, impitoyable. Elle s'insinue derrière mes paupières closes, fouille mes yeux, éclaire les ténèbres où je me suis réfugié. Je veux rester dans le noir. Je veux ne plus jamais voir la lumière. Je veux disparaître, me dissoudre, devenir l'ombre que je suis.Mais la lumière gagne. Elle gagne toujours.Mes yeux s'ouvrent sur un plafond que je connais trop bien. Blanc, lisse, sans âme. Les moulures, les appliques dorées, le lustre en cristal qui projette des arcs-en-ciel sur les murs quand le soleil le traverse. La chambre de Chiara. Notre chambre. Celle où elle m'attendait, où elle m'a aimé, où elle m'a détruit.Le goût dans ma bouche est celui de la tequila avariée, de la bile, de la mort. Mes tempes battent, mes mains tremblent,

Elle raccroche. Je reste là, adossé contre un mur, le téléphone serré dans ma main, le sang qui coule encore sur ma joue, la ville qui tourne autour de moi.Elle vient. Elle vient me chercher. Encore une fois. Toujours. Malgré tout. Parce qu'elle m'aime. Parce qu'elle est plus forte que ma folie. Parce qu'elle est la lumière dans mes ténèbres.Je ferme les yeux. Je l'attends. Je l'attends comme on attend un miracle, comme on attend une délivrance, comme on attend la fin de la nuit.Et quand j'ouvre les yeux, elle est là. Devant moi. Dans sa petite voiture, sa fenêtre baissée, ses yeux fixés sur moi. Elle descend, s'approche, ses bras m'entourent, sa chaleur me réchauffe, sa voix me sauve.— Je suis là. Je suis là, Diego. Viens. Je t'emmène à la maison.Je monte dans la voiture. Elle démarre, s'éloig