Lahat ng Kabanata ng SÉDUIS-MOI SI TU OSES: Kabanata 91 - Kabanata 100

Diego Sa voix est trop calme, trop contrôlée.— L'oiseau. Il veut s'envoler ?Elle pose son crayon, me regarde.— Tout le monde veut s'envoler, Diego. Même toi.Sa réponse me coupe le souffle. Je m'assieds en face d'elle, prends ses mains dans les miennes. Elle ne résiste pas, mais ne s'abandonne pas non plus.— Valentina. Dis-moi la vérité.— Sur quoi ?— Sur hier. Sur la galerie. Sur l'argent.Ses yeux s'écarquillent, juste une seconde. Puis elle baisse la tête, fixe nos mains entrelacées.— Tu sais déjà.— Je veux l'entendre de ta bouche.Long silence. Puis, si bas que je dois me pencher :— J'ai vendu trois toiles. 6000 euros.— Pour quoi faire ?— Pour... pour avoir mon propre argent. Pour ne pas dépendre de toi.— Tu mens.Elle relève la tête, et pour la première fois, je vois des larmes au bord de ses cils.— Je ne mens pas. Pas sur ça.— Et le passeur ?Son souffle s'arrête. Sa main tremble dans la mienne.— Quel passeur ?— Celui dont tu as le numéro dans ta poche. Celui qui

 Elle continue à me sucer, ses yeux levés vers moi, remplis de questions.— Dans un parc, articule-t-elle autour de mon sexe.— Non.Je tourne une page.— 21 heures, tu entrais dans un entrepôt. Quartier industriel. Avec Lucien.Sa bouche s'arrête une fraction de seconde, puis reprend, plus frénétique. Elle accélère, cherche à me distraire, à me faire taire.— Tu as rencontré des acheteurs. Vendu trois toiles. 6000 euros.Je sens sa bouche travailler plus fort, sa main rejoindre la danse, pomper ce que ses lèvres ne peuvent engloutir.— Et puis un type t'a proposé 5000 euros. Pour peindre ton corps nu.Elle gémit, un son étouffé par ma chair. Ses doigts s'enfoncent dans mes cuisses, ses ongles labourant ma peau.— Tu as pris son numéro. Comme tu as pr

 Valentina22 heures. Le terminal de bus nord grouille de monde, de bruit, d'odeurs. Des familles entassées sur des bancs, des vendeurs ambulants criant leurs marchandises, des enfants qui courent entre les jambes des adultes. Je me fonds dans la foule, mon sac serré contre ma poitrine, les 6000 euros cachés dans une ceinture sous ma robe.Le passeur s'appelle Javier. Il m'attend près du quai 7, un homme petit, trapu, le visage marqué par la rue. Il fumait, adossé à un pilier.— Valentina ?— Oui.— T'as l'argent ?— La moitié maintenant. L'autre à l'arrivée.Il hoche la tête, jette son mégot.— Le bus part dans 20 minutes. Destination Oaxaca. De là, tu prendras un autre bus vers le Chiapas. Personne te cherchera là-bas.— Et le sud ? Le Guatemala ?— Après

Il me regarde avec des yeux nouveaux, comme s'il me voyait pour la première fois.— T'es pas celle que je croyais.— Non. Je suis plus forte que tu ne pensais.Il sourit, un vrai sourire, le premier depuis longtemps.— Viens là.Il m'attire contre lui, m'embrasse. Dans ce baiser, il y a tout. La peur, la rage, l'amour, la guerre qui commence.— Elle va faire quelque chose, murmuré-je contre ses lèvres.— Je sais.— Il faut la stopper.— Je sais.— Diego... elle a dit que j'allais brûler.Il me serre plus fort.— Je te protégerai. Quoi qu'il arrive.— Et si on ne peut pas ?— On pourra. On est ensemble, maintenant.— Ensemble ?— Toi et moi. Contre elle. Contre le monde. Contre tout.Je ferme les yeux, respire son odeur, sa chaleur.— En

Dehors, la nuit de Mexico est calme. Dedans, deux âmes brisées tentent de se reconstruire. Pour combien de temps ? Je ne sais pas. Mais pour l'instant, ça suffit.---ValentinaJe suis dans mon atelier, seule pour la première fois. Diego est parti traiter des affaires, mais il m'a laissé la clé, la liberté de sortir, de peindre, d'être.La toile est là, celle sur laquelle on a fait l'amour. Je la regarde longtemps, ces traces, ces marques, cette vie. Puis je prends mes pinceaux, ma palette, je commence à peindre.Des couleurs que je n'ai jamais utilisées. Du rouge, du noir, de l'or. La rage et l'amour mêlés. La guerre et la trêve.Je peins Chiara, ses yeux fous, sa bouche tordue. Je peins Diego, ses mains, son regard. Je me peins, moi, au milieu, déchirée mais debout.La toile prend vie sous mes doigts, racontant notre histoire, notre guerre, notre amour.Mon téléphone vibre. Message de Lucien."Je sors demain. J'ai des infos sur Chiara. Des trucs sales. À demain."Je souris. La guerr