Tous les chapitres de : Chapitre 231 - Chapitre 240

ChiaraLa bibliothèque est silencieuse, baignée dans la lumière froide du petit matin. Les rideaux de velours pourpre sont tirés, ne laissant filtrer que de minces rayons dorés qui strient le parquet de lignes lumineuses, comme des blessures de lumière sur le bois sombre. Les dossiers sont toujours éparpillés sur la grande table en acajou, témoins muets de nos nuits de travail acharné, de nos heures interminables passées à tisser notre toile, à préparer notre vengeance. L'odeur du vieux papier et de la poussière flotte dans l'air, mêlée à celle du café froid et de la cire des meubles anciens.Valentina est assise en face de moi, les yeux cernés de noir, les traits tirés par le manque de sommeil qui creuse ses joues et affine encore son visage déjà anguleux. Ses cheveux sont relevés en un chignon lâche d'où s'échappent des mèches folles qui dansent autour de son visage quand elle bouge. Elle n'a pas dormi de la nuit, comme moi. Comme toutes les nuits depuis que nous avons scellé notre

ValentinaLes jours qui suivent sont un tourbillon d'activité fébrile, de rencontres secrètes, de messages codés griffonnés sur des bouts de papier que je brûle aussitôt après les avoir lus. Je ne dors presque plus, je ne mange presque plus. Mon corps est devenu une machine, un outil, une arme. Je vis dans un état second, portée par une énergie qui me consume et me soutient à la fois, comme une flamme qui dévore la bougie tout en produisant de la lumière. La rage qui m'habitait, cette rage sourde et impuissante qui me rongeait de l'intérieur depuis des mois, s'est transformée en une détermination froide, chirurgicale, implacable. Elle ne me fait plus souffrir, elle me guide, elle me porte, elle me donne une raison de continuer.Le dossier de Chiara est ma bible, mon arme, ma clé. Je l'ai lu, relu, annoté dans les marges, appris par cœur jusqu'à pouvoir réciter des pages entières les yeux fermés. Chaque nom, chaque chiffre, chaque faille est gravé dans ma mémoire comme au fer rouge. Je

ChiaraLa nuit est tombée, épaisse, silencieuse, complice. Une nuit sans lune, sans étoiles, comme si le ciel lui-même se faisait complice de notre entreprise. Je suis assise dans la bibliothèque, face à l'ordinateur portable que j'ai réussi à me procurer en secret, il y a des semaines, par un contact resté fidèle malgré tout. L'écran projette une lueur blafarde sur mon visage, sur mes mains qui tremblent légèrement au-dessus du clavier. La lumière bleutée découpe mes traits, creuse mes yeux, donne à mon visage une apparence spectrale.Valentina est debout derrière moi, immobile comme une statue, silencieuse comme la tombe. Je sens sa présence dans mon dos, une chaleur diffuse, un souffle régulier sur ma nuque. Je sens son regard posé sur l'écran, sur mes mains, sur les touches du clavier que mes doigts effleurent sans encore les presser. Elle ne dit rien, elle attend. Elle sait ce que je m'apprête à faire, elle sait que c'est le moment décisif, le point de non-retour après lequel rie

DiegoLa nuit est tombée sur la demeure vide, l'enveloppant d'un linceul d'obscurité. Je suis assis dans le salon, dans le noir complet, immobile comme une statue de pierre. Les rideaux sont ouverts, laissant entrer la lumière blafarde de la lune qui éclaire les meubles recouverts de draps blancs, fantômes de mon ancienne vie. Les tableaux ont été décrochés des murs, ne laissant que des rectangles plus clairs sur la peinture. Les étagères sont vides, dépouillées de tous les livres, de tous les bibelots, de toutes les traces de mon existence.J'ai passé la journée à errer dans les pièces dévastées, à regarder les souvenirs brisés éparpillés sur mon chemin comme les morceaux d'un miroir fracassé. La chambre de Valentina, vide de sa présence mais encore imprégnée de son parfum, ce parfum de fleurs blanches qui flotte dans l'air et me serre le cœur. La cave où j'ai enchaîné Chiara, les anneaux encore scellés dans le mur de pierre, les traces sombres sur le sol en béton qui pourraient être

ValentinaIl est là, debout au milieu de la pièce, le flingue à la main. Ses yeux noirs vont de Chiara à moi, de moi à Chiara, comme s'il cherchait quelque chose qu'il ne trouve pas, comme s'il attendait quelque chose que nous ne pouvons pas lui donner. Ses mains ne tremblent pas, elles sont fermes, assurées, comme si tenir une arme était la chose la plus naturelle du monde pour lui. Et c'est le cas, bien sûr. Il a passé sa vie à tenir des armes, à menacer, à tuer. C'est ce qu'il sait faire, la seule chose qu'il sait vraiment faire.— Vous avez gagné. Alors maintenant, quoi ?Sa voix est neutre, presque détachée, comme s'il nous demandait l'heure qu'il est, comme s'il commentait la pluie et le beau temps. Mais je vois dans ses yeux toute la douleur du monde, toute la fatigue, toute la résignation d'un homme qui a tout perdu et qui ne sait plus pourquoi il continue à respirer. Ses yeux sont des puits sans fond, des abîmes de souffrance qu'il ne montre jamais, qu'il cache derrière sa fr