บททั้งหมดของ Miroirs Contraires: บทที่ 11 - บทที่ 20

LioraLa limousine glisse dans la nuit parisienne, un cocon de cuir et de silence. Mon reflet, parfaitement net dans la vitre teintée, me fixe. J’essaye de retrouver en moi la froide satisfaction de ce matin, après avoir relégué Naya à son insignifiance dans la salle Atlas. Elle devait se sentir minuscule, perdue, brisée.Pourtant, la victoire a un goût de cendre.Parce que lui était là.Lysandre.Le souvenir de sa présence dans la pièce me brûle encore. La façon dont il s’est dressé, sans une note, et a tenu toute l’assemblée en haleine. Pas avec des menaces ou des cris. Avec l’implacable logique d’un scalpel. Il a opposé à mon avancée stratégique, à mes arguments financiers, une vérité plus fondamentale : la survie.Il ne pense pas en termes de pouvoir. Il pense en termes de danger.Cette pensée est un vertige. Dans mon monde, tout est pouvoir. L’argent, les relations, le nom, l’apparence. Des armes que je manie depuis l’enfance. Lysandre, lui, semble manier des forces plus primitiv

NayaLe téléphone sonne au cœur de la nuit, un son strident qui déchire le tissu mince de mon sommeil. Une voix inconnue, professionnelle et légèrement compatissante, prononce le nom de ma tante Élodie, l’unique lien familial qui me restait. Urgent. Derniers moments. La voix ajoute que les formalités, après, me reviendraient. Je suis la seule.Seule. Ce mot résonne encore en moi quand je jette un manteau sur mes épaules. Il me poursuit dans l’ascenseur silencieux, dans la rue déserte où la pluie fine commence à tomber, dans le taxi dont le compteur clignote comme un cœur artificiel. Seule. Il était mon état, ma malédiction, mon armure. Il ne va plus être vrai, et cette pensée est une chute vertigineuse dans l’inconnu.Je cours dans les couloirs glacés de l’hôpital, une odeur d’antiseptique et de désespoir accrochée à la gorge. La lumière au néon est cruelle, elle lave toute couleur, ne laisse que des ombres grises et des visages fermés. Chaque pas résonne comme un compte à rebours, ch

NayaLa porte de l’hôpital claque derrière moi, happée par la nuit humide. L’air de la ville, chargé d’essence et de pluie fine, me frappe le visage comme un rappel à la réalité. La réalité d’après. Le monde a basculé, mais les rues, elles, sont les mêmes. Les lumières des réverbères se reflètent dans les flaques, les rares passants pressent le pas. Ils rentrent chez eux, vers des vies simples, des histoires unies.Moi, je marche sans but. Mes pieds frappent le trottoir avec une régularité mécanique. Les larmes ont séché, laissant sur ma peau une tension saline, une carapace fragile. Dans ma poitrine, c’est un champ de ruines. Et au centre, une forge s’est allumée. Le métal en fusion de la détermination coule dans mes veines, brûlant, lourd.Une sœur.Le mot tape contre mes tempes en rythme avec mes pas. Une sœur. Une sœur. Ce n’est plus un concept, une révélation abstraite. C’est une mission. La dernière volonté d’une mourante. Le seul héritage qui me reste.La clinique Sainte-Anne.

NayaL’énergie de Léa, son offre brute de soutien, reste comme un point chaud dans ma poitrine toute la fin de la journée. Un antidote à l’isolement glacé. Mais le monde de Berthelot & Cie reprend ses droits avec la force sourde d’une marée.Alors que je referme discrètement mon onglet de recherche sur les procédures d’adoption des années 90, l’ombre de mon manager, Julien, se découpe sur mon écran.— Naya. Ta présentation pour le comité de direction sur le dossier Prométhée. Elle est prévue pour demain 9h. Tu l’as finalisée ?Sa voix est neutre, professionnelle. L’œil, lui, est scrutateur. Prométhée. Un audit financier pour un géant de la tech. Des centaines de pages de données, des tableaux croisés, des risques à évaluer. Le genre de dossier qui fait les réputations ici. Ou qui les brise.Je sens un vertige. La présentation. J’avais oublié. Complètement. Les dernières quarante-huit heures l’ont effacée de mon esprit.— Elle est… en dernière relecture, je la finalise ce soir, je parv

NayaLa vibration du téléphone sur le bureau fait sursauter mes doigts, qui pianotaient frénétiquement sur le clavier. J’étais plongée dans une comparaison de bases de données notariales en ligne, le cerveau embrumé par la fatigue et l’obsession monomaniaque. Je jette un œil à l’écran.Le nom me fige net. Lysandre Varnier. Pas « Martel ». Varnier. Le partenaire. L’investisseur. L’homme dont on chuchote le nom avec un mélange de crainte et de fascination dans les couloirs. Pourquoi m’envoie-t-il un message à cette heure ? Une alerte sur le dossier Prométhée ? Une erreur de ma part si catastrophique qu’elle nécessite un contact direct en dehors des canaux ?Je lis. Et le sol sous ma chaise de bureau semble se dérober légèrement , un dîner. ! Le mot scintille sur l’écran, irréel, incongrue. Rien de professionnel. Simplement un dîner.Le déni est instantané. Erreur de destinataire. Il voulait sûrement envoyer cela à une Liora Saint-Clair, une Clara de Rochefort, un de ces noms à particul