All Chapters of Miroirs Contraires: Chapter 31 - Chapter 40

Lysandre – Je construis. Sa réponse est un souffle court, chaud contre mon cou. Et toi, tu sais ce que tu fais ?– Je déconstruis.C’est la vérité nue, explosive. En cet instant, je veux défaire. Défaire la carapace de froideur qu’elle arbore, défaire l’armure de cuir et d’acier que je porte depuis toujours, défaire les lois tacites qui placent un PDG ici et une directrice là. Je veux du chaos, de la vérité sanguine, de la chair offerte et conquise.Mon deuxième baiser est une déclaration de guerre. Plus sauvage, sans fard. Ma langue force le passage de ses lèvres, trouve la sienne dans un combat humide et brûlant. Mes mains parcourent son dos, s’attardant, explorant la colonne vertébrale sous la soie, avant de trouver la fermeture Éclair nichée sur son côté. Un frisson, violent, parcourt tout son corps et se transmet au mien. Mais ses mains à elle ne sont pas inactives. Elles descendent le long de mes bras, puis remontent, glissant sous ma veste, arrachant le bas de ma chemise de mo

LysandreLe jour filtre à travers les baies vitrées, cruellement clair. La lumière frappe le tapis persan déformé, les coussins éparpillés, les vêtements abandonnés comme des dépouilles. Elle dort encore, nue, recroquevillée sur elle-même, un bras replié sous la joue. Dans le calme matinal, avec la ville reprenant son souffle normal derrière les vitres, la scène a perdu sa magie nocturne. Elle n’est plus qu’un désordre, un témoignage physique d’un instant de folie.Je suis debout depuis longtemps, habillé, observant. Chaque minute qui passe alourdit le poids dans ma poitrine. Ce n’était pas une fusion. C’était une erreur. Une violation des frontières que je m’étais construites, de l’ordre que je maintiens. Le reflet qu’elle prétendait voir n’était qu’une illusion, un mirage dans la chaleur du désir.Je m’agenouille près d’elle, pas pour un dernier baiser, mais pour la réveiller. Ma main effleure son épaule. Sa peau est tiède, vivante. Un contact qui, cette nuit, m’aurait électrisé. Ma

NayaJe n'aurais pas dû venir.La musique pulse dans mes tempes, directement connectée à ma migraine. Le bar est bondé, trop chic, trop brillant. Partout des gens beaux, des vêtements qui coûtent plus que ce que ma mère gagnait en un an. Et moi, je suis là, coincée contre le comptoir, à serrer mon verre d'eau gazeuse comme une bouée de sauvetage.C'est Elara qui m'a traînée ici. Ma collègue, ma seule amie dans cette entreprise. Elle a dit qu'il fallait que je sorte, que je rencontre du monde, que je ne pouvais pas passer ma vie à travailler et rentrer chez moi en pleurant. Elle ne connaît pas toute l'histoire. Personne ne la connaît.Personne ne sait que Lyam m'a embrassée, il y a des semaines. Que j'y ai cru. Que j'ai senti, l'espace d'un instant, que la magie pouvait exister pour quelqu'un comme moi. Une fille des rues, une employée de base, une intruse dans ce monde de verre et d'acier.Personne ne sait qu'il a reculé. Qu'il a dit que c'était une erreur, avec des mots tellement pol

NayaJe n'ai pas dormi.Le jour se lève , gris et indifférent. Depuis mon lit, je regarde la lumière sale filtrer à travers les rideaux bon marché. Mon corps est lourd, mes yeux brûlent, mais mon esprit tourne à plein régime, impossible à arrêter.Les photos. Les mots d'Elara. Cette ressemblance qui est plus qu'une ressemblance.Et cette question qui pulse dans ma tête comme un second cœur : et si ?Je devrais appeler ma mère. C'est la première pensée rationnelle qui émerge du chaos. Ma mère, aux Philippines, qui doit être en train de préparer le petit-déjeuner, de partir au marché, de vivre sa vie simple loin de ce cauchemar parisien.Je prends mon téléphone. Je regarde l'heure. Décalage horaire. Il est tard là-bas, mais pas trop. Elle sera encore éveillée.Mon doigt hésite au-dessus de son nom.Et si elle me ment depuis toujours ? Et si la vérité est trop dure à entendre ? Et si je brise quelque chose en l'appelant, en posant cette question ?Je repose le téléphone.Pas maintenant.

Naya Le déjeuner est interminable.Autour de la table, les conversations glissent sur moi comme l'eau sur les plumes d'un canard. Quelqu'un parle d'un nouveau restaurant. Un autre se plaint du manager. Je hoche la tête aux moments appropriés, je fais les bruits qu'il faut.Mais je ne suis pas là.Je suis dans ce regard. Celui de Liora. Une fraction de seconde, rien de plus, et pourtant il continue de brûler en moi comme une braise mal éteinte.Elle m'a regardée, et dans ce regard il n'y avait pas de la curiosité. Pas de la sympathie. Il y avait quelque chose de plus tranchant. Une évaluation. Un calcul.Je finis mon déjeuner sans goût. Je remonte. Je travaille.À 15 heures, mon téléphone vibre. Elara.« Il a déjà trouvé un truc. Rendez-vous ce soir, 19h, même endroit. »Je réponds : « Quoi ? »« Pas par texto. Ce soir. »Les heures qui suivent sont une torture. Je regarde l'horloge toutes les cinq minutes. Les aiguilles semblent s'être arrêtées. Chaque seconde est un effort.À 18h30,