All Chapters of Crime et Passion : La vengeance de son amant : Chapter 81 - Chapter 90

Novembre est revenu comme d'habitude : graduellement, puis complètement. Le jardin a retrouvé sa structure, les matins étaient plus sombres que la veille, la ville se préparait à vivre sa vie. Cette fois, Florence n'a pas résisté. Le mois de novembre dernier, c'était la chambre d'amis, les comptes gelés, le communiqué de presse avec sa photo, et ce premier matin où, depuis la fenêtre de la cuisine de Gérard, elle avait contemplé le jardin et compris, sans encore trouver les mots pour l'exprimer, que cette maison allait devenir quelque chose pour elle. Elle avait passé le mois de novembre précédent dans une sorte de présent suspendu, tout étant trop immédiat et trop incertain pour être autre chose que l'heure suivante, et celle d'après. Ce novembre était différent. Ce mois de novembre, elle marchait jusqu'à son travail le matin, bravant le froid avec ce plaisir particulier et déterminé qu'elle avait cultivé a

Décembre est arrivé et Florence l'accueillit. Elle a laissé les guirlandes lumineuses orner les arbres du quartier — les mêmes petites guirlandes blanches, discrètes et authentiques — et elle a laissé l'odeur si particulière de la saison s'installer dans la maison, le froid, la chaleur et cette atmosphère si particulière, si riche, qui vous invitait à être pleinement présent. Elle et Gérard avaient maintenant une tradition. Deux mois de décembre — le premier avait à peine survécu, le second avait simplement été vécu — mais deux suffisaient pour qu'une tradition se forme, pourvu que les deux moments aient le même visage. Ce visage, c'était : Ruth arrivant en autobus, la cuisine et les préparatifs, le sapin dans le salon, le banc de pierre dans le jardin l'après-midi de Noël. Carlton était venu souper en décembre. Florence le lui avait invité en novembre, de cette façon si particulière qu'elle avait appris à lui demander — d

Le livre est arrivé un mardi de la deuxième semaine de mars.Helen en envoya un exemplaire par coursier – l’ouvrage fini, couverture comprise, que Florence tint longuement entre ses mains avant de l’ouvrir. La couverture était simple : vert foncé, presque de la même couleur que celle du registre, le nom de son père inscrit en lettres nettes au-dessus du titre. Conrad : Un récit. Ci-dessous, plus petit : par Florence Delavigne, avec Marco Bongiovi.Elle avait plaidé brièvement pour que la contribution de Marco figure à l’intérieur – dans les remerciements, mentionnée dans la note de l’auteur. Helen avait rétorqué, avec plus de conviction, que cette collaboration faisait partie intégrante de l’ouvrage. Que l'engagement du livre envers l'ensemble du récit exigeait de reconnaître que l'élaboration de ce récit avait nécessité le travail de deux personnes.Florence avait cédé, parce qu'Helen avait raison, et parce que Marco avait dit, lorsqu'elle le lui avait demandé, qu'il voulait que son

Florence s'est réveillée le matin de son mariage à six heures quinze, plus tôt que prévu, mais exactement à l'heure qu'elle avait anticipée.La matinée de mai était déjà lumineuse – de cette clarté particulière, pleine, d'une fin de printemps qui avait décidé d'être belle et de s'installer, sans hésitation, sans latence face à l'obscurité. Simplement la lumière, filtrant à travers les rideaux, immédiate et précise, la lumière d'un matin qui avait un but.Elle est restée immobile un instant.Gérard dormait à ses côtés, ce qu'elle appréciait encore chaque jour avec le plaisir discret qu'elle y trouvait : le son régulier de ses mouvements, la familiarité de sa présence dans le lit, le réconfort particulier d'une personne qu'on avait choisie et qui nous avait choisies, simplement présente, tout simplement. Elle l'a contemplé un instant sans le réveiller, comme on contemple avec gratitude quelque chose qui ignore être observé et qui, de ce fait, est p

L'après-midi avait la douceur des beaux après-midi — il ne cherchait pas à être autre chose. Le repas préparé par Marisol était extraordinaire, comme Florence s'y attendait. Il était disposé sur la longue table dressée le long du mur du fond du jardin, ce mur de pierre qui captait le soleil de l'après-midi et conservait sa chaleur jusqu'à bien après 17 heures. Les dix-sept personnes circulaient entre la table, le jardin et la cuisine — la porte de la cuisine étant ouverte, la maison elle-même faisant partie intégrante de la réunion — avec l'aisance et la spontanéité de personnes à qui l'on avait confié un espace et la confiance nécessaire pour l'habiter. Carlton mangeait avec l'attention concentrée et appréciative de quelqu'un qui découvre un mets délicieux et refuse de faire semblant du contraire. Il a parlé longuement avec Marco — Florence en a perçu des bribes de l'autre côté du jardin, tous deux debout près du lit le plus éloigné, leurs assiettes à la main, et ce qu'elle entenda