Semua Bab Le Diable en Costard : Bab 51 - Bab 60

Le reste de la matinée s'écoule dans une sorte de brouillard. Je travaille machinalement, répondant aux mails, classant les dossiers, mais mon esprit est à Whitechapel, à imaginer cet orphelinat, à me demander ce que je pourrais y trouver.Des enfants devenus grands, peut-être. Des employés qui se souviennent de mon père. Des documents, des archives, des indices sur ce qui a bien pu lui arriver.À midi, Cameron sort de son bureau, me jette un coup d'œil. « Je dois m'absenter cet après-midi. Réunion à l'extérieur. Tu seras sage ? »Il y a une légère taquinerie dans sa voix, mais aussi une inquiétude sous-jacente. Il ne veut pas me laisser seule trop longtemps, je le sens.« Je serai là, » réponds-je avec un sourire. « À classer des dossiers. »Il hoche la tête, satisfait, et disparaît dans l'ascenseur.Je le regarde partir, et une fois les portes refermées, je me tourne vers mon écran. L'après-midi s'annonce long, mais productif – du moins dans ma tête.Je commence par rechercher discr

Whitechapel avait ce visage des quartiers de Londres qui n'ont pas tout à fait décidé ce qu'ils voulaient être. Des échoppes de kebab à côté de coffee shops hipsters, des mosquées entre des immeubles rénovés à coups de millions, des marchés qui débordaient sur des trottoirs où des hommes en costume passaient sans regarder. Je m'y étais sentie, paradoxalement, beaucoup moins visible qu'à Mayfair.St. Christopher se trouvait dans une rue transversale calme, derrière une grille noire surmontée de lettres en métal forgé que le temps avait légèrement oxydées. Je m'étais arrêtée sur le trottoir d'en face avant d'entrer.Ce n'était pas ce que j'avais imaginé en entendant le mot orphelinat. Je ne sais pas exactement ce que j'avais imaginé quelque chose de sinistre peut-être, quelque chose qui corresponde à l'histoire que Cameron m'avait racontée, les murs sombres, les couloirs froids. Mais St. Christopher, ce matin-là, ressemblait à une école propre un samedi sans élèves. La façade en brique

Sa voix était montée, pas criée encore mais en route vers ça. Il avait marché jusqu'à la fenêtre, fait volte-face, marché dans l'autre sens. Lewis le regardait sans intervenir il savait que ce n'était pas le moment.— Elle a dit à Alfred qu'elle sortait pas aujourd'hui. Épilation. Masque. Journée canapé. Elle a dit ça. Texto. Et elle se balade à Whitechapel à poser des questions sur mon passé ?Il s'était arrêté net au milieu de la pièce.— Vous êtes incompétents.Lewis avait soutenu son regard sans ciller.— Chef, elle a pris la sortie de service. Celle qu'on n'a pas signalée comme critique parce qu'elle donne sur une rue qu'on ne couvre pas en continu. Elle a changé de métro trois fois. Elle a semé le gars qu'on avait sur Paddington. Elle a fait exprès.— Je m'en fous. Elle est où maintenant ?— Rentrée chez elle y a deux heures. Nos gars l'ont reprise à la sortie du métro de Marylebone. Elle est dans l'appartement. Elle a pas ressorti.Cameron avait fermé les yeux trois secondes.

Sa voix était différente maintenant. Plus basse, plus rauque. Plus vraie.— Je comprends, Amanda. Vraiment.Je pleurais contre son pull, ses mains dans mon dos, et il ne disait rien d'autre, il me tenait juste, et c'était exactement ce dont j'avais besoin sans le savoir.Au bout d'un long moment, j'avais murmuré sans lever la tête :— C'est qui, ses types qui me cherchent ?Il avait soupiré. Ses doigts avaient remonté le long de ma colonne vertébrale, un geste presque inconscient.— Des gens pour qui ton père était un problème Amanda .J'avais levé la tête. Ses yeux étaient tout près, gris comme la mer avant l'orage.Il n'était pas parti.Ses mains étaient toujours sur mon dos. Les miennes sur sa poitrine. Le silence entre nous n'était plus le même que tout à l'heure.Il n'était pas parti.J'avais cru qu'il partirait. Mais il n'était pas parti.Son visage avait changé. La colère n'avait pas disparu, mais elle s'était transformée en quelque chose de plus lourd, de plus fragile, de pl

Il l'avait regardée dormir pendant près de vingt minutes.Le sommeil d'Amanda ressemblait à tout ce qu'elle était un combat même au repos. Ses mains fermées sur le drap, ses sourcils légèrement froncés, sa bouche entrouverte comme si elle allait protester contre quelque chose même inconsciente. Les cheveux s'étaient échappés de son attache, s'étalaient en vagues sombres sur l'oreiller blanc, et il avait eu envie de les toucher une dernière fois avant de partir.Il ne l'avait pas fait.S'approcher d'elle à nouveau, c'était risquer de la réveiller, et s'il la réveillait, il ne partirait pas. Ou pire, il resterait, et demain matin elle verrait dans ses yeux ce qu'il ne voulait pas qu'elle voie cette chose sombre qui s'était réveillée en lui quand il avait appris qu'elle était allée à St. Christopher. Cette chose qui n'était pas de la colère, pas vraiment, mais quelque chose de plus ancien et de plus froid. Quelque chose qui savait exactement ce qu'il faudrait faire pour qu'elle ne soit