Semua Bab Le Diable en Costard : Bab 61 - Bab 70

Lewis avait lâché Cameron, mais il était resté entre lui et l'homme, les mains levées.— Chef. Calmez-vous.Cameron avait regardé ses poings. Le sang sur ses jointures n'était pas le sien. Il avait regardé l'homme, son visage défait, ses vêtements tachés, et quelque chose dans sa poitrine s'était serré pas de la culpabilité, pas encore, juste le vertige de ce qu'il avait failli faire.— Qu'il parle, avait-il dit, la voix rauque. Quand il se réveillera, je veux tout ce qu'il sait. Les noms, les adresses, les planques. Tout.— Chef, il a besoin de soins.— Je m'en fous. Fais-le parler. Et après, tu le libères.Lewis avait marqué une pause.— Tu le libères ? Après ça ?— Je veux qu'il retourne voir ses patrons. Qu'il leur raconte ce qui s'est passé ici. je les détruirai tous. Un par un.Cameron avait essuyé ses mains sur son pantalon. Le sang avait laissé des traces sombres sur le tissu noir.— Et si il revient ?— Il ne reviendra pas. Pas après ça.Il s'était dirigé vers la porte, pui

La première pensée qui m'est venue, c'était Cameron. Il fallait que je le dise à Cameron. C'était la chose raisonnable à faire, la chose prudente. Il saurait quoi faire. Il avait des ressources, des hommes, des informations que je n'avais pas. Il pourrait vérifier si Marcus Holt était fiable, si ce message était sincère ou dangereux. Il pourrait me protéger.Mais en pensant à lui, la colère est remontée.Il était parti. Ce matin, après cette nuit, il était parti sans un mot. Il avait laissé un mot sur la table . Ne sors pas. comme si j'étais une enfant à qui on donne des consignes. Il était parti.Et si je lui disais ça, il ferait quoi ? Il s'énerverait. Il m'interdirait d'y aller. Il dirait que c'est trop dangereux, que je ne comprends pas, que je dois rester ici, tranquille, au chaud, comme un bon petit soldat. Il me dirait de ne pas répondre, d'effacer le message, d'oublier que j'ai jamais vu ce numéro.Il me dirait de ne pas chercher mon père.Et je ne pouvais pas faire ça. Pas

— Pas de problème. C'est une procédure normale, nous gardons une trace des personnes qui s'intéressent à l'établissement. Comme je vous disais dans mon message, nous préparons un petit documentaire sur l'histoire de St. Christopher, et j'ai pensé que vous pourriez être intéressée. Vous aviez posé des questions très pertinentes lors de votre visite.La panique s'évacuait doucement, remplacée par une chaleur dans la poitrine la honte d'avoir paniqué pour rien, mêlée à un soulagement si intense qu'il en était presque vertigineux.Il ne savait pas. Il ne savait pas qui j'étais. C'était juste un appel, un numéro enregistré, une coïncidence.OK, me suis-je dit. OK, ça va. Tout va bien. Il ne sait rien. Je ne suis pas cramée.— Un documentaire, dis-je, pour me donner le temps de rassembler mes idées. C'est une initiative intéressante.— Nous tenons à préserver la mémoire de ce que la fondation a fait pour le quartier. Et plus particulièrement, l'héritage de son fondateur. Vous m'avez dit qu

L'air froid de l'après-midi m'avait frappée en plein visage. J'avais inspiré profondément, forcé mes jambes à rester calmes, à ne pas courir. La voiture noire était toujours là, un peu plus loin. Le type en veste sombre lisait toujours son téléphone, adossé à un lampadaire.J'avais marché dans la direction opposée à celle que j'empruntais d'habitude, la tête baissée, la casquette enfoncée sur les yeux. J'étais une livreuse qui repartait après une livraison. Rien de spécial. Rien à voir.Au coin de la rue, j'avais tourné sans me retourner. Une fois dans la rue adjacente, j'avais accéléré le pas, enlevé la veste et la casquette, les avais fourrées dans la housse isotherme, et j'avais jeté le tout dans une poubelle publique au bout du pâté de maisons.Mon cœur battait si fort que je l'entendais dans mes oreilles. Mes mains tremblaient. Mais j'avais réussi.Je m'étais arrêtée une seconde, adossée à un mur, le temps de reprendre mon souffle. La rue était calme, quelques passants, une mère

— Disparaître, répéta Marcus, et il y avait quelque chose dans sa voix, une nuance que je n'arrivai pas à identifier. Oui, c'est le mot. Il a disparu. Mais pas sans laisser de traces. Ici, dans cet orphelinat, dans la vie de ces enfants, dans celle de tous ceux qu'il a aidés il est toujours là. D'une certaine façon.Il se leva, contourna son bureau, s'approcha de la fenêtre. La lumière de l'après-midi découpait son profil, creusait les ombres sous ses pommettes, soulignait la fatigue autour de ses yeux.— Venez, dit-il. Je veux vous montrer quelque chose.Je me levai, mes jambes un peu tremblantes. Mon carnet était dans ma main, mes doigts crispés sur le cuir. Il me précéda vers une porte que je n'avais pas remarquée, dans le fond du bureau, qui donnait sur une petite pièce attenante.C'était un espace intime, presque un cabinet de curiosités. Des photos encadrées couvraient les murs, certaines en couleur, d'autres en noir et blanc, des visages d'enfants, des équipes éducatives, des