All Chapters of Double jeu à Erevan : Chapter 131 - Chapter 140

AraLa vidéo arrive en milieu d'après-midi, à l'heure où la lumière décline sur Erevan. Je suis à mon bureau, en train de clore un dossier comptable pour un client retraité. Mon téléphone vibre contre la tasse de café froid qui traîne depuis ce matin. Je jette un œil distrait à l'écran, et mon cœur s'arrête.Anahid. Vidéo.Je pose mon stylo, je prends mon téléphone, je m'isole dans la salle de pause déserte. J'appuie sur lecture, les doigts un peu tremblants.Siran est assise par terre, dans un salon lumineux. Elle tient un cube en bois à la main, elle le mord, elle le jette. Une petite fille blonde est à genoux devant elle — ce doit être Sofia, la fille de Miguel. Elle supplie Siran de dire son prénom, avec une patience infinie.— Siran, s'il te plaît, dis sofi.Et Siran lâche son cube, la regarde, ouvre la bouche.— Sofi.Sofia pousse un cri de joie, un homme rit hors-champ — la voix de Miguel, je suppose — et Siran se met à taper des mains, ravie de son exploit. Puis elle répète, p

AnahidC'est Laura qui apporte le magazine. Un jeudi matin, jour de marché, elle passe me prendre pour qu'on y aille ensemble comme avant. Je suis en train de finir d'habiller Siran qui se tortille dans tous les sens, ses petites jambes potelées qui refusent de rentrer dans le pantalon. Miguel prépare le café dans la cuisine, le parfum de l'arabica fraîchement moulu emplit toute la maison. Sofia est déjà partie pour l'école, son cartable trop lourd sur le dos, sa robe bleue du mariage toujours roulée en boule sous son oreiller parce qu'elle refuse obstinément de la mettre au sale.Laura entre sans frapper, comme toujours. Elle a un double des clés depuis le jour où j'ai emménagé avec Miguel, et cette familiarité me réchauffe le cœur à chaque fois. Elle tient une pile de magazines sous le bras, mais son expression n'est pas celle des matins ordinaires. Il y a quelque chose de tendu dans sa mâchoire, une ombre dans son regard que je connais bien.— Tiens, regarde ce que j'ai trouvé chez

Il hoche la tête, lentement. Dans ses yeux, je vois défiler des émotions contradictoires — de la gratitude, de la honte, de la tristesse, de l'espoir. Puis il se redresse sur sa chaise, repose sa tasse de café, croise ses mains sur la table.— Je serai prêt quand Siran voudra me rencontrer. Pas maintenant, pas tout de suite. Mais quand elle sera assez grande, quand elle posera des questions, quand elle voudra savoir. Je serai là. Je ne fuirai pas cette fois.— Je le lui dirai. Je lui expliquerai qui tu es, d'où elle vient, pourquoi tu n'étais pas là pendant les premières années. Elle aura le choix. Elle pourra décider ce qu'elle veut faire de cette information.— C'est tout ce que je demande. Qu'elle ait le choix. Qu'elle ne soit pas prisonnière de mes erreurs. Qu'elle puisse décider librement si je fais partie de sa vie ou pas.Le soleil tourne, la cascade coule, le temps n'a plus d'importance. Nous restons assis là, en silence, mais ce silence n'est pas lourd. Il est rempli de tout

Le docteur Haroutiounian repose son stylo sur son carnet, retire ses lunettes, les essuie méticuleusement avec un petit chiffon qu'il sort de sa poche.— Vous avez fait beaucoup de progrès, Ara. Je vous le dis rarement, mais c'est important que vous l'entendiez aujourd'hui. Ce que vous avez accompli en un an, beaucoup de patients mettent des années à l'atteindre. Vous n'êtes pas guéri, personne ne l'est jamais, mais vous êtes sur un chemin solide. Vous avez construit des fondations.— Pourquoi ça ne suffit pas à me rendre heureux ?— Parce que le bonheur n'est pas l'absence de souffrance. C'est la capacité à vivre avec sa souffrance sans se laisser détruire par elle. Vous apprenez à faire cela, Ara. Chaque jour.La séance est plus longue que d'habitude aujourd'hui. Nous parlons de Siran, de la promesse d'Anahid de m'autoriser à la rencontrer quand elle aura trois ans si je tiens bon. Nous parlons de la lettre que j'ai écrite et que je garde dans le tiroir de ma table de chevet, sous l

Le déjeuner est servi sur la terrasse, une immense paella préparée par Mateo dans une poêle géante en fer forgé qu'il a héritée de sa grand-mère. Le riz est jaune d'or, parfumé au safran, garni de gambas, de moules, de poulet fermier, de petits pois frais. Il y a du pain au levain, de l'huile d'olive de la ferme, du vin blanc frais de la région. Nous mangeons en riant, en parlant de tout et de rien, de la pluie et du beau temps, des prochaines récoltes, des derniers mots de Siran, de l'école de Sofia qui prépare un spectacle de fin d'année.Des choses simples. Des choses qui font la vie. Rien de spectaculaire, rien d'extraordinaire, mais chaque instant est précieux parce qu'il est partagé.À la fin du repas, je m'éloigne un peu avec Laura. Siran est restée avec Miguel et Sofia, Mateo prépare le café dans la cuisine. Nous marchons dans l'oliveraie, le soleil filtrant à travers les feuilles argentées qui bruissent doucement dans la brise de l'après-midi. Le sol est jonché d'olives tombé