All Chapters of Double jeu à Erevan : Chapter 91 - Chapter 100

AnahidLes jours s'étirent, doux et paisibles. Siran grandit à vue d'œil, chaque matin elle me semble un peu plus éveillée, un peu plus présente au monde. Ses yeux, qui étaient d'un gris indéterminé à la naissance, prennent peu à peu une teinte noisette, chaude et profonde. Mes yeux. Elle a mes yeux. Cette découverte me bouleverse chaque fois que je la regarde, ce lien viscéral, charnel, qui nous unit depuis le premier battement de son cœur dans mon ventre.Ce matin, elle sourit pour la première fois. Un vrai sourire. Pas une grimace de digestion, pas un réflexe involontaire. Un sourire qui illumine tout son petit visage, qui creuse deux fossettes minuscules au coin de ses lèvres, qui fait briller ses yeux comme des étoiles nouvelles.— Miguel ! je crie à travers la maison. Miguel, viens vite !Il arrive en courant, les mains encore pleines de terre , il jardinait dans la serre, je le sais parce qu'il a une trace de poussière brune sur le front et qu'il sent le basilic et le romarin.

Ara L'attente est un poison lent. Chaque minute qui passe est une goutte d'acide qui me ronge de l'intérieur, qui creuse un peu plus le gouffre béant dans ma poitrine. Cela fait maintenant trois semaines que j'ai appelé Laura, et je n'ai toujours pas de nouvelles. Pas un message, pas un appel, pas un signe de vie. Je tourne en rond dans mon appartement vide. Sona est partie, ses affaires ont suivi — j'ai fait livrer tous ses cartons, ses meubles, ses vêtements de créateur chez sa mère, sans un mot, sans une carte. Je ne veux plus rien qui me rappelle son existence. J'ai effacé ses photos. J'ai jeté ses parfums. J'ai fait repeindre la chambre dans une couleur neutre, un gris clair qui ne ressemble à rien. Et pourtant, elle est encore là, dans chaque recoin de ma mémoire. Pas elle, pas vraiment. L'illusion d'elle. Le mensonge qu'elle représentait. La preuve vivante de ma stupidité monumentale. Je ne travaille

Ara Les semaines passent, et je m'enfonce. Ce n'est pas un naufrage spectaculaire, avec des cris et des larmes et des appels au secours. Non. C'est un effondrement silencieux, une érosion lente et régulière, une disparition progressive de tout ce qui faisait de moi un homme debout. Je ne quitte presque plus l'appartement. Je ne réponds plus aux appels de mon associé. J'ai coupé mon téléphone, ou je l'ai laissé se décharger sans le rebrancher, je ne sais plus. Les journaux s'accumulent devant la porte, les lettres recommandées aussi, les avis de passage et les relances. Je ne les ouvre même plus. Les rideaux restent tirés en permanence. La lumière du jour m'agresse, me rappelle que le monde continue de tourner alors que ma vie s'est arrêtée. Je vis dans une pénombre permanente, éclairé seulement par la lueur bleutée de mon ordinateur portable sur lequel je regarde en boucle des séries qui ne m'intéressent pas

Anahid La lettre arrive un mardi matin, glissée dans une enveloppe plus grande que Laura m'a fait suivre sans commentaire. Juste un post-it jaune collé sur le dessus : Pour toi. Je ne l'ai pas lue. Je t'aime. L. Je reconnais immédiatement l'écriture sur l'enveloppe intérieure. Cette écriture fine, penchée, appliquée. L'écriture d'Ara. Mon cœur s'arrête une fraction de seconde, puis repart à un rythme effréné. Je suis dans le jardin, Siran dort dans son berceau d'osier sous le grand olivier, Sofia est à l'école, Miguel est parti à Valence pour un rendez-vous professionnel. Je suis seule. Seule avec cette enveloppe qui contient des mots que je redoute et que j'espère en même temps, sans savoir pourquoi. Je l'ouvre avec des doigts qui tremblent. Je déplie la feuille, je commence à lire. Dès les premières lignes, les larmes me montent aux yeux. Pas des larmes de

Ara Je pensais aller mieux. Vraiment mieux. La lettre à Anahid m'avait fait du bien, comme une confession qu'on retenait depuis trop longtemps. Le travail reprenait doucement, mes associés me faisaient à nouveau confiance, ma mère avait arrêté d'appeler tous les jours pour vérifier que j'étais encore en vie. Mais le soir, quand je rentre dans l'appartement vide, le silence m'écrase comme une chape de plomb. Ce silence qui n'est rompu par aucun rire d'enfant, aucune voix de femme, aucune présence humaine. Ce silence qui me rappelle à chaque instant tout ce que j'ai perdu par ma faute. Et ce soir, c'est pire que d'habitude. Je ne sais pas pourquoi ce soir en particulier. Peut-être parce que c'est mon anniversaire, et que personne ne me l'a souhaité. Peut-être parce que le divorce a été prononcé officiellement ce matin, dans un bureau froid du tribunal, devant des avocats qui se serraient la main comme si de ri