Todos los capítulos de Erinnere dich an mich nackt....: Capítulo 41 - Capítulo 50

LIDIAIch lasse mich auf einen Stuhl gleiten und sinke darauf zusammen wie eine Stoffpuppe, deren Fäden durchtrennt wurden. Meine Finger zittern um ein Taschentuch, das ich gedankenverloren zerknülle. Ich möchte aufstehen und in ihr Zimmer gehen, mich Gracias nähern, ihre Hand halten, ihren Puls spüren. Aber etwas hält mich zurück: die Angst, ein Eindringling in dieser Zerbrechlichkeit zu sein, die Angst, den Blick der Ärzte zu sehen, die Schläuche, den intravenösen Zugang.Ich denke daran, wie das Leben sich manchmal in winzigen Gesten aufbaut, in kleinen Alltagsritualen, und jetzt ist all das verzehrt. Ich denke an diesen Bauch, der sich nicht entwickeln wird, an die nicht gewählten Vornamen, an die Pläne, die in der Schwebe blieben. Banale Bilder beginnen wie Steine zu wiegen: ein Kinderwagen, ein Name auf einer Liste, ein gelb gestrichenes Zimmer. Sie sind allesamt Gespenster, die sich zurückziehen, mit einem Schlag ausgelöscht.Ich sehe Ezran an. Sein aufrechter Rücken, sein verkr

GRACIASIch erwache am Rande einer anderen Welt: weiß, kalt, keimfrei. Die Decke dreht sich ein wenig, als ich versuche, den Kopf zu bewegen. Eine Hand umschließt meine, und ich erkenne sie, noch bevor ich die Augen öffne: die Wärme von Ezran. Seine Handfläche ist fest, fast fordernd. Ich klammere mich gedankenlos daran.— Gracias?, flüstert er.Meine Kehle ist eine Wüste. Bilder steigen in mir auf: Silhouetten, Hände – und der Schmerz lässt mich zusammenzucken. Ich will alles sagen, alles in Worte erbrechen, aber was herauskommt, ist nur ein raues Luftholen.— Wo … wo bin ich?— Im Krankenhaus, antwortet er sanft. Du bist in Sicherheit. Ich bin da.»Sicherheit« scheint ein zu großes Wort für mich. Dennoch lasse ich mich von seiner Stimme wiegen. Die Bilder sind es, die es nicht sind: der Stoß, der Schlag, dann Dinge, die mir in Bruchstücken wiederkehren und vor allem das dumpfe Gefühl der Schläge. Ich spüre, wie sich mein Unterleib zusammenzieht, als ob die Uhr stehen geblieben wäre.

GRACIASDas Zimmer ist noch immer erfüllt vom Geschmack meiner Tränen. Meine Wangen brennen, meine Lider sind geschwollen, mein Körper ist ausgelaugt. Und doch scheint die Luft zu schwer, kaum zu atmen, als würde jeder Atemzug meine Last nur noch vergrößern. Die Decke über mir schwankt, verschwimmt in meinen getrockneten Tränen, und jeder Schlag meines Herzens hallt wie eine grausame Erinnerung an die Leere, die mir die Eingeweide herausreißt.Ezran ist da. Ich spüre ihn neben mir sitzen, reglos, wie eine Statue, die sich weigert, mich zu verlassen. Seine Hand hält meine sanft. Sein Atem ist gleichmäßig, doch ich ahne die Anstrengung, die es ihn kostet, mir stark zu erscheinen. Auch er blutet auf seine Weise, aber er verbirgt alles.Die Stille zwischen uns ist schwer, erstickend. Doch schließlich geben meine Lippen nach, meine Worte durchbrechen die Barriere meiner unterdrückten Schluchzer.— Warum… Wer… Wer will mir so sehr schaden?Meine Stimme ist kaum mehr als ein gebrochener Hauch

EZRANDie Nacht dehnt sich wie eine kalte Zunge. Sie kriecht, schmiegt sich an jede Ecke des Hauses, dringt unter Türen hindurch, schleicht sich in meine Gedanken. Ich laufe lautlos im Kreis, weil das kleinste Geräusch mich erschrecken würde – das kleinste Geräusch könnte Gracias wecken und den schmerzhaften Glanz von gestern auf ihr Gesicht zurückbringen. Aber ich bin es, der wach ist. Ich bin es, der die Wache über die Lebenden hält.Ich bleibe stehen und starre auf die Uhr. Mitternacht. Ein Uhr. Zwei Uhr. Die Zahlen leuchten mit der gleichen Gleichgültigkeit wie ein Richter, der sich abwendet. Bei jedem Wechsel warte ich auf eine Nachricht, einen Anruf, ein Zeichen, dass die Polizei vorangekommen ist, dass ein Zeuge gesprochen hat, dass man eine Spur gefunden hat. Nichts. Das Schweigen antwortet. Das Schweigen ist ein grausameres Urteil als die Unwissenheit: Es legt nahe, dass die Mechanik des Bösen zu subtil oder zu arrogant war oder dass sie verschwinden konnte.Ich gehe im Wohnzi

INÈSDas Wohnzimmer hat kein anderes Licht als das des Fernsehers. Die Bilder von Ezran füllen den Bildschirm: seine aufrechte Silhouette, seine brennenden Augen, seine Stimme, die die Kälte des Morgens wie eine Klinge durchschneidet. Die Journalisten wiederholen seine Worte, die Blitze zucken, die Menge verstummt angesichts seines Schwurs.Und ich… ich schaue zu, regungslos, dann lächle ich. Kein sanftes Lächeln, kein leichtes Lächeln, ein scharfes Lächeln, das sich von diesem Chaos nährt.Ezran spricht von Schmerz, von Gerechtigkeit, von Rache. Jede Silbe trägt das Gewicht eines Mannes, dem man die Zukunft entrissen hat. Und die ganze Zeit über weiß er es nicht. Er weiß nicht, dass der Schatten, den er verflucht, der Schatten, den er zu jagen verspricht, ich bin.Ein kurzes, ersticktes Lachen entfährt mir. Ich bedecke es mit einer Hand, wie ein Kind, das bei einem Fehler ertappt wird. Aber es ist zu spät: Die Wahrheit ergießt sich in mich wie ein angenehmes Gift.— Armer Gracias… mu