Semua Bab Ein Geschenk zu viel: Bab 11 - Bab 20

LYRAIch hätte nicht gedacht, dass ich ihn noch überraschen könnte.Und doch, als ich aufstehe, um meine Präsentation vorzutragen, spüre ich ein fast unmerkliches Frösteln, das den Raum durchzieht. Ein angehaltener Atem. Als würde irgendjemand, irgendwo, die Luft anhalten.Ich muss den Kopf nicht drehen. Ich weiß, dass er mich ansieht.Alexandre sieht mich an mit etwas – etwas Seltenem, Roherm.Als würde er mich gerade entdecken.Ich rolle meine Daten auf, meine Zahlen, meine Prognosen. Meine Stimme ist gefasst. Mein Blick weicht nicht aus. Im Inneren jedoch vibriert alles. Keine Angst. Kein Zweifel. Aber eine ungestüme Erwartung: dass er mir zuhört. Dass er mich sieht. Ganz.Und er betrachtet mich, fasziniert.Er ist da, erstarrt, die Stirn gerunzelt, zwei Finger auf die Lippen gelegt. Er analysiert mich, mustert mich. Wie ein Mann, den es überrumpelt.Von dem, was ich gerade vor seinen Augen werde.Ich fahre fort, gehe zur Umstrukturierung über, zu den Bereichen, den Synergien. Ich s

LYRAIch stehe unbeweglich einen Moment vor dem Spiegel. Mein Atem ist ruhig, fast gemessen, aber mein Geist schwirrt wie ein aufgewühlter Bienenschwarm. Das Abendessen heute ist kein einfaches Geschäftstreffen, es ist eine Figur auf einem Schachbrett, wo jeder Zug fragile Bündnisse ins Wanken bringen kann.Ich wähle meine Kleidung mit Sorgfalt. Ein schwarzes, schlichtes Kleid, das meine Kurven umschmeichelt, ohne zu schreien, ein leicht ausgeschnittener Kragen, der erahnen lässt, ohne je alles zu enthüllen. Nichts Extravagantes, gerade genug, um Präsenz zu zeigen. Ein leichter Duft, subtil und kühl, der wie eine unsichtbare Signatur sein wird, diskret, aber unvergesslich. Ich fahre mit den Fingern durch mein Haar, glätte es sanft und binde es zu einem tiefen Dutt. Zu viel Raffinesse würde die Anspannung verraten; zu viel Nachlässigkeit die Schwäche.Vor mir, auf der Frisierkommode, thront ein kleiner Lippenstiftflakon in einem tiefen Rot. Ich berühre ihn flüchtig, zögere einen Augenbl

LYRAIch weiß nichts über den Unfall. Er hatte einen Unfall? Wie? Wann? Warum hat mir niemand etwas gesagt?Aber schon jetzt begreife ich, dass ich keine Antwort bekommen werde. Nichts.Lucas spricht diesen Satz mit eisiger Stimme aus, wie man eine schneidende Wahrheit auf den Tisch wirft. Ein brutaler Funke, mitten in dieses zu stille Abendessen geschleudert.Die Luft um mich herum verändert sich. Der Raum scheint sich plötzlich zu verkleinern.Meine Finger verkrampfen sich um meine Serviette. Meine Gedanken wirbeln durcheinander.Ich starre Alexandre an.Aber er sieht mich nicht an.Er senkt den Blick, als trüge er die ganze Last der Welt auf seinen Schultern. Sein Kiefer verkrampft sich, sein Profil erstarrt in Anspannung. Ein Schatten huscht über sein Gesicht, und etwas flüstert mir, dass dies kein einfacher Unfall ist.— Welcher Unfall? Frage ich mit erstickter Stimme, kaum ein Flüstern.Eine Dehnung der Stille. Dicht. Erstickend.Plötzlich durchschneidet Cassandres Stimme die

CASSANDREDie Nacht ist hereingebrochen, schwer und angespannt, genau wie meine Stimmung.Alexandre steht am Fenster, die Arme verschränkt, den Blick starr nach draußen gerichtet. Er spricht nicht. Er bewegt sich kaum. Er atmet kaum.Ich starre ihn seit gut zehn Minuten an. Und ich weiß genau, woran er denkt.Nicht an mich. An sie.Immer Lyra. Dieses Mädchen vergiftet ihm den Geist. Sie ist verschwunden, sie hat verraten, und doch lebt sie immer noch hier, zwischen uns. In seinen Schweigen, seinen Seufzern, seinen Abwesenheiten.Und ich weigere mich zu verlieren.Ich komme näher. Ich lege eine Hand auf seinen Arm. Er reagiert nicht.— Alex…Endlich dreht er den Kopf. Sein Blick ist hart. Kalt. Müde.— Was willst du, Cassandre?— Dich. flüstere ich. Einfach dich.Lass mich dich das alles ein wenig vergessen machen. Nur für heute Nacht.Meine Hände gleiten über seine Brust, unter sein T-Shirt. Aber er schiebt mich sanft, aber bestimmt weg.— Du bist schwanger. Ich kann nicht, nicht so.I

LYRAAls ich die Augen öffne, ist der Tag schon angebrochen. Mein Herz schlägt noch immer ein wenig zu schnell. Ich bleibe einen Moment liegen und starre an die Decke, wie um diesen Traum loszuwerden, diese schuldige Wärme, die noch immer an meiner Haut klebt.Ich stehe auf, ziehe einen Pullover an und gehe leisen Schrittes nach unten. Lucas ist schon in der Küche, wie immer, eine Tasse Kaffee in der Hand und das Radio im Hintergrund.— Du bist früh auf, sagt er, ohne aufzusehen.— Ich habe schlecht geschlafen, antworte ich und setze mich an den Tisch. Komische Träume.Er wirft mir einen verstohlenen Blick zu, ein spitzbübisches Lächeln auf den Lippen.— Eher wie ein Albtraum? Oder eher so… heiß?— Lucas!, protestiere ich, gespielt empört, und werfe ihm ein Stück Brot zu.Er lacht und stellt dann eine Tasse dampfenden Kaffee vor mich hin.— Keine Sorge, ich necke dich nur. Aber wenn du reden musst…Ich zucke mit den Schultern. Er kann das nicht verstehen. Nicht diese Art von Traum. Nic