Todos los capítulos de Umarm mich: Capítulo 301 - Capítulo 310

Julien Ich laufe im Kreis. Seit Stunden. Seit Tagen, in Wirklichkeit. Das Haus ist still, erdrückend. Nichts von dem, was ich gewollt habe, nichts von dem, was ich aufgebaut habe, sieht so aus. Ich sollte mich erleichtert fühlen, weit weg von ihr zu sein, weit weg von Camille. Aber nein. Die Leere zernagt mich, erstickt mich. Ich bleibe vor der Glasfront stehen. Der Garten ist trocken, ohne Leben, dem Bild dessen entsprechend, was ich fühle. Ich sehe Élise auf der Terrasse sitzen, reglos. Ihr Blick verliert sich in der Ferne. Auch sie spricht nicht mehr. Das Schweigen ist unsere einzige Zuflucht geworden. Ich balle die Fäuste. Jede Minute, die ich hier verbringe, erinnert mich an das, was ich getan habe. Was wir getan haben. Camille muss uns hassen. Und sie hat recht damit. Ich fahre mir mit der Hand übers Gesicht, das Herz in Unordnung. Ich habe geglaubt, fortzugehen wäre einfacher. Dass die Entfernung die Schuld weniger unerträglich machen würde. Aber ich habe mich getäuscht.

Camille Ich gehe hinaus. Ich schiebe den Kinderwagen ziellos. Der Wind peitscht mir ins Gesicht. Die Leute sehen mich an. Manche Frauen lächeln mir zu, erahnen vielleicht, was ich durchmache. Andere ignorieren mich. Mir ist es egal. Ich denke an sie. Immer. Ich ertappe mich dabei, wie ich hoffe, sie an einer Straßenecke zu sehen. Dass sie mich mit ihrem Enkel sieht. Dass sie versteht, was sie hinter sich gelassen hat. Ich stelle sie mir vor. Vielleicht weint sie. Vielleicht ist sie auch wütend auf mich. Vielleicht bereut sie. Aber ich weiß, dass nein. Sie bereut nicht. Sie hat gewählt. Sie hat ihn gewählt, ihn. Ich beiße die Zähne zusammen. Und doch… Wenn sie mich jetzt anriefe, ich glaube, ich würde rangehen. Wie eine Idiotin. --- Élise Die Nacht bricht wieder einmal herein. Eine mehr ohne sie. Ich sehe Julien an. Er ist bleich, müde. Vielleicht denkt er auch an sie. Vielleicht bereut er. Mir ist es egal. Ich will, dass er bereut. Ich will, dass er leidet. Denn ich

Camille --- Das Geräusch an der Tür lässt mich zusammenfahren. Seit Tagen hat niemand die Schwelle dieses Hauses übertreten. Mein Herz beginnt zu rasen, mein Instinkt flüstert mir zu, dass es kein Nachbar ist, kein Bote. Etwas anderes spielt sich hier ab. Ich drücke meinen Sohn etwas fester an mich und stehe langsam auf. Ich zögere. Ich möchte nicht öffnen. Nicht wissen. Erstarrt bleiben in dieser stillen Trauer, die mit der Zeit zur Gewohnheit wird. Aber meine Hand streckt sich von selbst aus, dreht die Klinke. Und da ist er. Julien. Auf der Türschwelle stehend. Das Gesicht verwüstet. Die Züge verzerrt. Die Ringe unter den Augen eingegraben wie Furchen. Er ist nicht mehr dieser Mann, den ich geliebt, bewundert habe. Er ist nur noch der Schatten seiner selbst. — Camille… Seine Stimme zerbricht, als er meinen Namen ausspricht. Wie ein Hauch, ein ersticktes Bedauern. Ich bleibe einen Moment reglos. Das Schweigen dehnt sich. Ich könnte diese Tür wieder schließen. Alles zuschlag

Camille---Ich hatte nicht erwartet, dass er anruft. Nicht so schnell. Und doch, kaum drei Tage später erscheint sein Name auf meinem Telefon. Édouard Beaumont.Ich starre einen langen Moment auf den Bildschirm, atemlos, bevor ich abzunehmen wage.— Camille? Seine Stimme ist noch immer so gesetzt, von einer entwaffnenden Ruhe. Ich wollte nicht… eilig erscheinen. Aber ich würde Sie gern wiedersehen. Sie haben an jenem Tag einen starken Eindruck auf mich gemacht.Ich schlucke mühsam, verwirrt. Ich auch. Diese Begegnung hat einen bittersüßen Abdruck in mir hinterlassen.— Ich habe das Buch zu Ende gelesen. Sie hatten recht, es ist ein Wunderwerk… Und meine Mutter hat geweint, als sie es öffnete. Das war ihr seit langem nicht mehr passiert.Schweigen tritt ein, geladen mit dieser Anerkennung, die kein Wort zu formulieren vermag. Dann fährt er fort:— Ich würde Sie gern zum Mittagessen einladen. Nichts Zweideutiges… nun, wenn Sie annehmen.Ich zögere. Juliens Schatten schwebt noch über mi

ÉliseDie Stille dieser Wohnung verursacht mir Übelkeit. Es gibt zu viel Raum, zu viel Leere. Der kleinste Atemzug verweist mich auf das, was ich verloren habe. Nicht meinen Mann. Nicht nur. Sondern meine Tochter. Mein Fleisch. Und alles, was ich verraten habe.Ich laufe im Kreis. Ich klammere mich an falsche Beschäftigungen. Ein Buch, das ich nicht lese. Ein Fernseher, der rauscht, ohne dass ich zuhöre. Die Nächte sind schlimmer. Da, in diesem kalten Bett, in dem Julien nicht mehr schläft, wird mir bewusst, was wir getan haben.Ich träume von ihr. Von Camille, noch schwanger. Ihr runder Bauch. Ihre müden Augen. Ihre Hand, die das Kind streichelt, das sie trägt. Mein Enkel. Der, den ich nicht einmal habe zur Welt kommen sehen.Ich habe sie verloren. Endgültig.Und jede Sekunde erinnert mich daran, dass ich nicht einmal das Recht habe, mich zu beklagen. Ich habe verraten. Ich habe mein Blut verraten, meine eigene Tochter, für eine ungesunde Leidenschaft, die mir nur Asche im Bauch gela